Florin Cioban stătea tolănit în fotoliu de parcă întreaga încăpere îi aparținea. În dreapta lui se așezase mama, iar în stânga — sora lui, Cristina Dulgheru, împreună cu soțul ei. Eu eram de cealaltă parte a mesei late din sala de negocieri. Singură. Fără rude chemate să mă apere, fără avocat lângă mine, fără mâini tremurânde.
— Ei, Beatrice Constantinescu, hai să vorbim deschis, fără teatru, spuse Florin, afișând zâmbetul acela care, odinioară, mi se păruse irezistibil. Service-ul auto e al meu. Apartamentul tot al meu este, l-am cumpărat înainte de căsătorie. Tu rămâi cu mașina și mobila. Mi se pare corect.
Avocatul lui, un tânăr îmbrăcat într-un costum scump, încuviință grav din cap. Probabil își primise deja onorariul și acum îl justifica plin de zel.
Fuseserăm împreună opt ani. Ne cunoscuserăm în Bacău, pe vremea când eu lucram contabilă într-o firmă de comerț. Florin abia își deschidea atunci service-ul: un spațiu mic, închiriat la marginea orașului, două elevatoare și ambiții cât toate zilele.
— Florin, poate nu e cazul să fii chiar atât de tranșant, interveni Cristina Dulgheru, jucând rolul femeii împăciuitoare. Beatrice Constantinescu a stat opt ani lângă tine. Dă-i și ei ceva.
— Îi dau! îi dau mașina! O Kia de cinci ani! E o mașină foarte bună!
Mama lui Florin pufni scurt și își potrivi ochelarii pe nas.
— Și asta e prea mult pentru ea. Mare lucru n-a muncit, mai mult a stat acasă.
Eu nu am răspuns. Priveam pe geam. Dincolo de sticlă, Bacăul de octombrie era cenușiu, iar ploaia lovea ritmic pervazul. În anii aceia, service-ul lui Florin se transformase: nu mai era un garaj amărât, ci trei hale, zece angajați și venituri constante. Se lăuda peste tot că ridicase afacerea de la zero.
Numai că acel „de la zero” era o poveste frumos ambalată.
Paul Iliescu, avocatul lui, deschise mapa și își aranjă foile în față.
— Doamnă Beatrice Constantinescu, propun să consemnăm acordul dumneavoastră. Veți primi autoturismul Kia Rio, an de fabricație 2018. Domnul Florin Cioban păstrează service-ul auto, apartamentul și cele două terenuri.
— Deci, în afară de asta, eu nu primesc nimic? am întrebat în sfârșit.
— Primești mașina! izbucni Florin, izbind palma de masă. Beatrice Constantinescu, termină cu mofturile! Știi foarte bine că service-ul l-am construit eu. Eu singur. Înaintea ta!
— Înaintea mea aveai doar un spațiu închiriat.
— Și ce dacă? Eu am dezvoltat afacerea!
— Cu ce bani?
Pentru o clipă, Florin s-a blocat. Privirea i-a fugit spre avocat. Paul Iliescu răsfoi câteva documente, încercând să pară stăpân pe situație.
— Din fonduri proprii. Domnul Florin Cioban a contractat credite și a reinvestit profitul.
Am deschis geanta și am scos o mapă subțire. Am împins-o încet pe masă, în direcția avocatului.
— Ce-i asta? întrebă Florin, încruntându-se.
— Acte. Citiți-le.
Paul Iliescu luă mapa și începu să parcurgă paginile. Pe măsură ce citea, expresia i se schimba vizibil: siguranța i se topi, făcând loc nedumeririi, apoi unei neliniști greu de ascuns.
— Domnule Florin Cioban, ar trebui să discutăm. Între patru ochi.
— Spune aici, de față cu toți! Ce mare secret poate să fie?
Avocatul își drese vocea și scoase prima hârtie.
— Este un contract de împrumut. Doamna Beatrice Constantinescu v-a acordat suma de aproximativ 100.000 de lei… acum șapte ani.
— Ce împrumut?! sări Florin de pe scaun. Beatrice Constantinescu, despre ce vorbești?
L-am privit fără să ridic tonul.
— Îți amintești când ai luat al doilea spațiu în chirie? Aveai nevoie de bani pentru echipamente. Mi-ai cerut să te ajut. Ți-am dat banii și am făcut contract.
— Ce contract? Erau bani de familie!
— Nu. Erau banii mei. Economiile mele de dinainte de căsătorie. Ți i-am dat cu acte.
Mama lui Florin își duse mâinile la piept, scandalizată.
— Florin, ce spune femeia asta?
Paul Iliescu continua să citească, tot mai atent.
— Mai există și un contract de investiție. Doamna Beatrice Constantinescu a contribuit cu încă aproximativ 75.000 de lei pentru extinderea service-ului auto. Acum cinci ani.
— Eu n-am semnat așa ceva! se înroși Florin la față.
— Ba ai semnat. Uite semnătura ta. Documentul este autentificat la notar.
Avocatul scoase copia și i-o arătă. Florin smulse hârtia aproape din mâna lui și rămase cu ochii fixați pe ea. Semnătura era a lui. Ștampila notarului era acolo, clară.
— Eu… eu nu-mi amintesc asta!
— Atunci spuneai că e mai sigur așa, am zis, aplecându-mă ușor peste masă. Îmi explicai că totul trebuie pus pe hârtie, ca să nu existe discuții mai târziu.