Timp de opt ani băgasem bani într-o afacere care, în mintea mea, era a noastră. Florin Cioban însă fusese convins că totul îi aparținea doar lui și că eu aveam să plec din căsnicia aceea cu mâinile goale.
Aveam să plec, da. Dar cu 250.000 de lei.
Seara, acasă, am scos din nou toate hârtiile și le-am întins pe masă. Contracte, chitanțe, procese-verbale de predare-primire. Mama mă ajutase să le fac pe fiecare în parte și insistase mereu să fie autentificate la notar. Pe atunci nu pricepeam de ce era nevoie de atâta grijă. Eram familie, nu? Florin Cioban n-ar fi avut cum să mă păcălească.
Ba m-ar fi păcălit. Fără ezitare. Dacă nu aș fi pus totul la punct ca la carte.
Telefonul a început iar să vibreze. Era Cristina Dulgheru, sora lui Florin Cioban.
„Beatrice Constantinescu, chiar crezi că ai procedat corect? Florin Cioban e îngropat în datorii acum.”
I-am scris fără să stau prea mult pe gânduri:
„Are datorii față de mine. Acum nu face decât să le achite.”
„Dar ați fost o familie!”
„Familie înseamnă să împarți. Nu să-i spui celuilalt că pleacă fără nimic.”
Nu mi-a mai răspuns. Am pus telefonul deoparte și am deschis laptopul. Venise momentul să-mi croiesc un plan pentru viața de după. 250.000 de lei nu erau o avere nesfârșită, dar deschideau uși. Poate o afacere a mea. Poate o investiție într-un proiect solid.
Un singur lucru era sigur: de data asta, orice aș fi făcut, urma să fie trecut exclusiv pe numele meu.
După trei săptămâni a intrat prima tranșă. Exact 50.000 de lei, conform înțelegerii. Florin Cioban nu a scris nimic, nu a comentat, doar a transferat suma. Paul Iliescu mi-a trimis un mesaj scurt:
„Doamnă Beatrice Constantinescu, prima plată a fost încasată. Graficul este respectat.”
I-am mulțumit și am închis conversația. Cu Florin Cioban nu mai aveam ce discuta. Între noi rămăseseră doar niște plăți seci, o dată la șase luni.
Mama m-a sunat spre seară.
— Ei? Au venit banii?
— Au venit.
— Bine că nu te-ai pierdut cu firea. Să știi că eu, toată viața, am văzut femei care după divorț rămâneau fără nimic. Își puneau banii, timpul și tinerețea în bărbații lor, iar la final li se spunea: „E al meu, tu n-ai nicio treabă.”
— Știu. Mi-ai repetat asta de când eram mică.
— Și uite că bine ai făcut că m-ai ascultat. Altfel stăteai acum cu o Kia de cinci ani și te întrebai din ce începi din nou.
Am izbucnit în râs. Avea dreptate. Dacă n-ar fi existat contractele acelea, Florin Cioban chiar mi-ar fi lăsat doar mașina și câteva mobile. Și, probabil, s-ar fi considerat un bărbat generos.
La o lună după aceea, l-am întâlnit pe Paul Iliescu într-un centru comercial. Era cu soția lui. M-a zărit, i-a spus ceva și s-a apropiat.
— Doamnă Beatrice Constantinescu! Ce mai faceți?
— Bine. Am primit prima tranșă, totul merge conform graficului.
— Excelent. Să știți că, după cazul dumneavoastră, le vorbesc tuturor clienților mei despre investițiile făcute în familie. Am auzit atâtea povești, încât ți se face pielea de găină. Femei care investesc sume uriașe în soții lor și apoi nu mai pot recupera nimic.
— Pentru că nu pun nimic pe hârtie.
— Exact. Iar după aceea, în instanță, nu mai ai ce demonstra.
Soția lui l-a tras ușor de mânecă.
— Paul Iliescu, trebuie să plecăm.
Avocatul și-a luat rămas-bun și s-a întors la ea. Am rămas câteva clipe privind în urma lor. Păreau un cuplu obișnuit: mergeau ținându-se de mână, zâmbindu-și firesc. M-am întrebat dacă soția avocatului își trecea și ea contribuțiile în acte. Sau dacă se baza doar pe promisiunile lui.
Speram că alegea prima variantă.
În seara aceea am început să sortez fotografii vechi. Într-una, Florin Cioban stătea la inaugurarea primului service, radios, cu brațele în jurul meu. În alta eram amândoi la mare. Apoi la ziua unor prieteni. Opt ani de viață împreună, sute de imagini, zâmbete, drumuri, sărbători.
Și niciun regret că avusesem grijă să existe documente.
Telefonul a vibrat. Număr necunoscut. Am răspuns:
— Alo?
— Beatrice Constantinescu, sunt eu, Florin Cioban.
— Te ascult.
A tăcut câteva secunde, apoi a oftat.
— Voiam să te întreb ceva. Chiar nu te-ai îndoit niciodată? Când făceai contractele alea?
— M-am îndoit. De fiecare dată mă gândeam că poate exagerez. Că suntem familie.
— Și atunci de ce n-ai renunțat?
— Pentru că mama mi-a spus mereu că o familie adevărată îi protejează pe amândoi. Nu îl pune pe unul să riște, iar pe celălalt să ia totul.
A urmat încă o pauză.
— Ai o mamă deșteaptă.
— Știu.
— Bine… Atât voiam să spun. Ai fost mai isteață decât mine.
A închis. Am lăsat telefonul pe masă și m-am uitat pe fereastră. Bacăul se scufunda încet în noapte, iar luminile orașului pâlpâiau în întuneric.
Nu eu fusesem cea mai deșteaptă. Ci mama, care își învățase fiica să nu lase încrederea fără acte.