Din telefon s-a revărsat un vacarm demn de apocalipsă. Țipătul ascuțit al copilului se împletea cu huruitul metalic al bormașinii, sfredelind aerul.
— Aaa! Ce e oroarea asta?! Opriți imediat! — a zbierat Mara Emilescu. — Îmi explodează capul!
Victor s-a apropiat de microfon și, cu o calmă politețe care făcea contrast cu haosul sonor, a rostit:
— Ar fi bine să plecați. În treizeci de minute, poarta intră automat în modul de noapte și se blochează. Dacă nu ieșiți la timp, rămâneți acolo până luni. Cu perforatorul pe fundal și zece grade în casă.
Era, desigur, o cacealma. Poarta putea fi deschisă oricând din interior, printr-un simplu buton. Dar ei nu aveau de unde să știe asta.
Priveam scena pe camerele exterioare. Părea un mușuroi peste care fusese turnată apă clocotită. Ușa casei se deschidea și închidea frenetic, iar rudele țâșneau afară cu farfurii, sacoșe, blănuri aruncate pe umeri. Cornelia Stoica, pe care o întâlnisem de două ori în viață, alerga surprinzător de sprintenă, strângând la piept o sticlă de coniac începută. Mara se împiedica pe aleea necurățată, târând după ea un geamantan diform. În urma lor, Tatiana Nicolae flutura pumnul spre cer, însă arăta mai degrabă ca o găină plouată decât ca o eroină tragică.
Au sărit în mașini aproape simultan. Motoarele au pornit nervos, farurile au brăzdat curtea, iar în mai puțin de un minut liniștea s-a așternut peste proprietate.
Am oprit „concertul”, am readus căldura la parametri normali și am dezactivat vechile coduri de acces.
— Știi, a murmurat Victor privind ecranul, mă așteptam să-mi fie milă de ei. Dar simt…
— Ușurare? am completat eu.
A zâmbit.
— Mândrie. Pentru tine. Și pentru liniștea asta.
Am ajuns la casă după două ore. Ne-a întâmpinat căldura… și dezastrul din living. Pe covor se întindeau resturi de salată, un pahar spart strălucea sub lumină, iar pe fotoliu trona căciula uitată de Tatiana Nicolae. Am ridicat-o cu două degete, ca pe un obiect contaminat, și am aruncat-o direct într-un sac menajer.
— Elena, și dacă mai încearcă? m-a întrebat Victor, în timp ce aprindea focul în șemineu.
Am turnat vin în două pahare.
— Nu vor reveni. Oamenii pot trece peste jigniri, dar nu suportă să le fie martor la umilință un „Smart Home”. Pentru Tatiana, să fie învinsă de o cutie cu circuite e mai dureros decât să piardă în fața mea.
A doua zi, telefonul a rămas mut. În grupul familiei — tăcere totală. Abia spre seară, Mara a postat un mesaj criptic: „Răutatea se întoarce ca un bumerang!”. I-am dat apreciere.
Țineți minte, fetelor: generozitatea e o virtute, până când ceilalți o confundă cu slăbiciunea. Dacă le permiteți să vi se urce în cârcă, nu vă mirați când vor începe să vă mâne ca pe animale de povară. Limitele nu se trasează cu creta, ci se toarnă în beton.
Iar rudele… e sănătos să le iubești de la distanță. Cu cât sunt mai mulți kilometri și mai mulți kilowați între voi, cu atât relațiile devin mai armonioase. Testat personal.