Ajunsese chiar să aducă un evaluator imobiliar să inspecteze casa — fără ca bunica să-și fi dat acordul.
Acum, în biroul notarului, Oana tremura vizibil, iar vorbele îi ieșeau tăioase, încărcate de venin.
— Așa ceva e imposibil. Cu siguranță nu mai judeca limpede.
Avocatul își potrivi calm ochelarii pe nas, fără să-și piardă cumpătul.
— Doamna Popescu a fost consultată medical înainte de autentificarea testamentului. Era perfect lucidă și pe deplin capabilă să ia decizii.
— A fost nedreaptă, izbucni Oana, aproape scuipând cuvintele.
Eu nu am rostit nimic. Țineam haina strânsă la piept, ca pe un scut. Nu averea mă interesa. Nici casa. Și cu atât mai puțin conflictul acela apăsător. Aș fi dat orice să o mai aud o dată pe bunica râzând din bucătărie.
Înainte să plecăm, avocatul s-a apropiat de mine și mi-a întins un plic sigilat.
— A dorit să ajungă la dumneavoastră. Mi-a cerut să-l deschideți doar când veți fi acasă.
Am încuviințat și am ieșit cât de repede am putut.
Când am intrat în casă, m-a întâmpinat mirosul familiar de ceară cu lămâie și lavandă — parfumul ordinii pe care bunica îl iubea. M-am așezat în fotoliul ei preferat, iar plicul părea neașteptat de greu în palmele mele.
Înăuntru se aflau două lucruri: o fotografie îngălbenită de timp și o scrisoare.
În imagine, bunica — Ana — era tânără, aproape o fată. Lângă ea stătea o adolescentă cu un zâmbet ștrengăresc pe care nu-l mai văzusem niciodată.
Am desfăcut scrisoarea.
„Draga mea Elena,
Dacă citești aceste rânduri, înseamnă că nu mai pot să-ți vorbesc față în față. Există un adevăr pe care l-am ascuns toată viața — de mama ta, de Oana, de toți.
Fata din fotografie se numește Ana. A fost primul meu copil. Aveam doar șaptesprezece ani și nu eram căsătorită. Părinții mei m-au obligat să renunț la ea și au trimis-o într-o familie din Vermont. Mi-au spus că așa va fi mai bine pentru toți.
Ani mai târziu am încercat să o găsesc, însă își schimbase numele și nu a dorit să continue…”