— Am trecut totul pe alt nume. Nu ne-a mai rămas nimic.
Mihai Craioveanu a rostit fraza cu aceeași lejeritate cu care, altădată, arunca nepăsător cheile mașinii pe comodă. Nici măcar nu și-a ridicat privirea spre mine în timp ce își slăbea nodul cravatei scumpe — cadoul meu de la ultima noastră aniversare.
Am rămas nemișcată, ținând farfuria în mâini. Nu din suferință. Nici din șoc. Ci dintr-o senzație ciudată, aproape palpabilă, ca și cum în piept mi s-ar fi întins o coardă subțire, gata să vibreze la cea mai mică atingere.
Zece ani. Zece ani întregi am așteptat clipa asta. Timp de un deceniu am lucrat în tăcere, asemenea unui păianjen răbdător, țesându-mi pânza în miezul afacerii lui, strecurând printre rândurile seci ale bilanțurilor firele unei revanșe vechi.
— Ce înseamnă „tot”, Mihai? — vocea mea a sunat calmă, netedă ca gheața. Am așezat farfuria pe masă cu grijă. Porțelanul a atins blatul de stejar cu un zgomot abia auzit.
În sfârșit s-a întors spre mine. În privire i se citeau triumful prost ascuns și o iritare nervoasă. Aștepta lacrimi. Țipete. Implorări. Nu aveam de gând să-i ofer un asemenea spectacol.
— Casa, firma, conturile. Toate activele, Elena — a rostit apăsat, savurând fiecare cuvânt. — O iau de la zero. Încep o viață nouă.
— Cu Bianca Iliescu?
Chipul i s-a înțepenit pentru o fracțiune de secundă. Nu se aștepta să știu. Bărbații pot fi incredibil de naivi. Cred că o femeie care ține minte fiecare leu din rulajele lor de milioane nu va observa „cheltuielile de reprezentare” lunare cât salariul unui director.
— Nu te privește, — a izbucnit el. — S-a terminat! Îți las mașina. Și apartamentul pentru câteva luni, până îți găsești ceva. Nu sunt un monstru.
A zâmbit. Zâmbetul acela al prădătorului sătul, convins că prada e deja prinsă și nu mai rămâne decât lovitura finală.
M-am apropiat de masă, am tras scaunul și m-am așezat. Mi-am sprijinit palmele pe blat și l-am privit drept în ochi.
— Așadar, tot ce am construit în cincisprezece ani ai oferit altei femei? Pur și simplu ai cedat?
— E afacere, Elena, nu pricepi! — vocea i-a tremurat, iar pete roșii i-au apărut pe gât. — E o investiție! În viitorul meu! În libertatea mea!
Al lui. Nu al nostru. Mă ștersese din viața lui cu o ușurință dezarmantă.
— Ba înțeleg, — am încuviințat. — Sunt contabilă, nu? Mă pricep la investiții. Mai ales la cele cu grad mare de risc.
Îl priveam fără urmă de durere sau furie. În mine era doar un calcul limpede, rece.
Nu știa că de zece ani îi pregăteam replica. Din ziua în care am văzut, pentru prima oară, pe ecranul telefonului lui mesajul: „Te aștept, pisicuțo.” Nu am făcut scandal atunci. Am deschis liniștită un document nou pe laptop și l-am salvat sub numele „Fond de rezervă”.
— Ai făcut act de donație pentru partea ta din capitalul social? — am întrebat, ca și cum aș fi discutat despre vreme.
— Ce-ți pasă ție? — a explodat. — S-a încheiat! Strânge-ți lucrurile!
— Doar sunt curioasă, — am schițat un zâmbet abia perceptibil. — Îți amintești clauza pe care am introdus-o în actul constitutiv în 2012, când am extins compania? Cea referitoare la cesionarea părților sociale către terți fără acord notarial din partea tuturor asociaților?
Mihai a încremenit. Zâmbetul i s-a șters treptat, ca o mască ce alunecă de pe față. Nu-și amintea. Desigur că nu-și amintea. Nu citea niciodată documentele pe care i le puneam în față. „E în regulă, Elena? Semnez, am încredere în tine.”
Își așternea semnătura fără ezitare, convins de loialitatea mea. Și, într-un fel, nu se înșelase.