— Ai două opțiuni: accepți situația și ierți, sau îți faci bagajele și pleci, a rostit Tudor Moldovan cu un calm deranjant, fără să-și ridice privirea din farfurie.
— Mai spune o dată, am murmurat.
— Dacă mă ierți, rămâi. Dacă nu, te întorci la mama ta. M-am săturat de discuțiile astea interminabile.
— Despre cine vorbim, mai exact?
— Despre Adriana Cristea, colega mea de departament. N-a fost nimic important. S-a întâmplat pur și simplu. Tu oricum ești mereu îngropată în rapoarte.
— Tudor…
— Ce?
— Înainte de toate, strânge după tine. Și hai să clarificăm: dacă trec peste, rămân. Dacă nu, plec. Corect?
— Corect.
— Nu există și o a treia variantă?
— Ce altă variantă?
— Cea în care pleci tu.
Pentru o clipă a părut că nu înțelege.
— Vorbești prostii. E familia mea, e… — s-a oprit brusc.
— A cui e apartamentul?
— Al nostru… adică al tău. Dar nu așa se procedează.
— Iar să înșeli e în regulă? — am șters masa cu mișcări lente. — Ți s-a vărsat cafeaua.
— Discutăm diseară, ca doi oameni maturi. Fără scene… — și-a înșfăcat cheile. — Ți-am spus cum stau lucrurile. Gândește-te.
A închis ușa cu grijă, aproape ceremonios.
Imediat mi-am deschis notițele și am făcut un plan clar: sun la un lăcătuș, schimb yala, comand cutii pentru împachetat, modific codul de la interfon, o contactez pe Anca Brașoveanu.
— Chiar a zis asta? — a izbucnit Anca la telefon. — „Mă ierți și rămâi, nu mă ierți și pleci”? E sănătos la cap?
— Perfect liniștit. Parcă aproba un program de lucru.
— Tu cum te simți?
— Gol. Fără lacrimi. Doar o listă de sarcini.
— Bun. Atunci acționăm: lăcătuș, cutii, acte puse la punct, poze la bunuri, delogare de pe toate dispozitivele?
— Da. Și încă ceva: nu are domiciliul aici. Locuința e a mea, primită donație înainte de căsătorie. Facturile sunt tot pe numele meu.
— Atunci nu tu pleci nicăieri. Mișcă-te repede. Vin și eu.
— Nu e nevoie să mă convingi.
— Nici nu încerc. Apar cu sacoșe și mă apuc de treabă.
Am deschis mesajele și am început să scriu pe r…