— Cristina, ia pixul. Agentul imobiliar așteaptă jos de aproape o jumătate de oră.
— Ce agent?
— Pentru apartament, răspunse calm Carmen Andreescu. Cât încă nu au scăzut prețurile pe lângă linia de tren metropolitan, trebuie vândut.
Stătea în bucătăria mea, în palton, dreaptă ca o scândură, de parcă nu eu venisem acasă după tură, ci fusesem chemată la raport. Pe masă era un dosar, iar Adrian Mureșan tăcea lângă fereastră. El mirosea a țigări, mama lui a parfum dulceag și a mezeluri. Nici nu apucasem bine să-mi scot cizmele, că înțelesesem deja: nu veniseră să discute, ci să mă strângă cu ușa.
— Mai nou aduceți agenți imobiliari în casa altuia fără să întrebați?
— Nu e casa altuia, spuse Adrian. Suntem familie.
— Ce cuvânt comod. Acoperă frumos datoriile.
— Cristina, nu te ambala, soacra împinse dosarul spre mine. Ai apartamentul cu trei camere de la mătușa Tamara Constantinescu. Bloc vechi, dar zonă bună. Îl vindem, achităm creditul lui Adrian și luăm un apartament modern cu două camere într-un ansamblu nou. Îl trecem pe numele lui, fiindcă banca îl aprobă mai ușor. Tu rămâi și cu soț, și cu locuință nouă. Unde e problema?
— Peste tot. În primul rând, ați hotărât fără mine.
— Cu tine nu se poate, izbucni iritat Adrian. Te pui imediat de-a curmezișul. Am un gol de cash. Dacă nu acopăr acum un credit, se prăbușește totul.
— Și trebuie să fii salvat cu apartamentul mătușii mele?
— Dar cu ce altceva? Cu sprijin moral? pufni Carmen Andreescu. Băncile nu se închid din încurajări.
— Interesant. Când mătușa Tamara zăcea după accidentul vascular, amândoi spuneați că nu aveți cum să ajutați. Tu, Adrian, erai ba la întâlnire, ba blocat în trafic, ba fără semnal. La înmormântare ai venit mirosind a băutură. Iar acum, brusc, suntem familie.
— Iar începe, se strâmbă soacra. Din nou povestea cu „eu am dus totul singură”. Ai dus? Bravo ție. Dar apartamentul nu e monument funerar.
— Pentru voi, nu. Pentru mine e locul în care am fost iubită fără calcule.
— Nu dramatiza, tăie Adrian. Suntem căsătoriți. Omenește vorbind, totul e comun.
— Omenește vorbind, nu iei patruzeci și opt de mii de lei de pe cardul soției și apoi îi trimiți un emoticon în loc de scuze.
— Am dat înapoi o parte.
— Nouă mii. Restul probabil s-a dus pe orgoliul tău bărbătesc.
Carmen Andreescu bătu cu unghia în hârtii.
— Aici ai acordul de vânzare și procura. Semnezi acum, mâine mergem la ghișeul unic. Nici măcar nu va trebui să alergi tu.
— Ce înduioșător. Și pe numele meu ce se trece? Taburetul din hol?
— Nu fi sarcastică. Singură nu ai nevoie de un apartament atât de mare. Copii nu aveți, stai toată ziua la serviciu, jumătate din camere sunt încuiate. Un bărbat are nevoie de o casă adevărată.
— Atunci bărbatul să învețe mai întâi să și-o plătească.
Adrian se întoarse brusc spre mine.
— Apropo, și eu am băgat bani în casa asta. Cine a schimbat ferestrele? Cine a pus bucătăria? Crezi că la tribunal nu interesează pe nimeni?
— Ferestrele? am întrebat eu, privindu-l drept.