Îl lăsase să o umilească, aruncând-o cu vorbele lui spre „săpatul cartofilor”, ca pe o glumă proastă.
Îl lăsase să cumpere acele valize. Îl lăsase să cheme taxiul.
Îl lăsase să fie exact ceea ce era: umflat de sine, crud în micimea lui, un balon gol care făcea mult zgomot.
Nu fusese victima izgonită la țară.
Fusese spectatorul care își cumpărase singur biletul, chiar în primul rând.
La cel mai degradant spectacol din viața soțului ei.
Cristina Brașoveanu s-a uitat la ceas. 10:30.
Drumul până la aeroport dura cam o oră și jumătate. Asta însemna sosire pe la 12:00.
Check-in-ul pentru zbor, după cum observase pe biletele pe care Bogdan Emilescu le aruncase nepăsător pe comodă, începea la 12:40.
Un colț al gurii i s-a ridicat într-un zâmbet scurt.
Nu plecase la țară. Intrase în bucătărie. A pus ibricul pe foc.
Și-a scos laptopul. A pornit muzica.
Avea aproape două ore până la ridicarea cortinei.
Stătea la masa din bucătărie. Liniștea din apartament nu mai era doar liniște — devenise o presiune, grea, compactă, ca apa adâncă. Cristina a ridicat privirea spre ceasul de pe perete. 12:45.
Și-a imaginat scena.
Ca economist, era obișnuită să vadă mecanismele înainte să se pună în mișcare. Acum, cu o precizie rece, aproape clinică, derula totul în minte.
Iată-i. Taxiul oprește în fața terminalului lucios din Otopeni. Valizele turcoaz sunt date jos — stridente, ridicole, ca penele unui papagal exotic. Rodica Georgescu, sigură de triumf, își aranjează eșarfa bej. Bogdan, în cămașa lui albă imaculată, se simte stăpânul lumii, aruncând bacșiș hamalului (din banii ei).
Se apropie de ghișeul de Business Class. Cristina văzuse biletele — nu făcuse economie, „mama are nevoie de confort”.
Bogdan întinde pașapoartele. Al lui, într-o copertă de piele scumpă, și pe al mamei.
Angajata zâmbește. Scanează documentele.
Zâmbetul dispare.
Fata privește din nou monitorul. Apasă câteva taste. Se încruntă.
— Vă rog să așteptați un moment.
Sună pe cineva. Apare un superior.
Amândoi se uită la ecran, apoi la Bogdan. Fără nici urmă de amabilitate.
— Domnule Emilescu Bogdan?
— Da! E vreo problemă?
— Ne pare rău, dar nu vă putem face check-in-ul.
— Cum adică?! — începe să clocotească. — Am bilete! Sunt cu mama mea!
Și vocea calmă, tăioasă, definitivă a șefului de tură:
— Conform datelor oficiale, pe numele dumneavoastră există o decizie de interdicție temporară de părăsire a României, emisă de executorul judecătoresc.
Cristina era cât pe ce să râdă în hohote, singură, în bucătăria ei tăcută. Îi vedea chipul: roșu, deformat de furie și neînțelegere. Apoi figura Rodicăi Georgescu, în clipa în care pricepea că nisipul alb și cocktailurile nu vor mai exista.
A sorbit din ceaiul care se răcise de mult.
13:10.
Zborul era, parcă, la 14:30. La ora asta ar fi trebuit să fie deja prin duty-free. Dar nu erau. Probabil încă stăteau blocați la ghișeu. Sau, mai plauzibil, Bogdan urla la securitate, încercând să „rezolve” și să „găsească o portiță”.
La 13:22, telefonul de pe masă a explodat.
Nu era un simplu apel. Era un țipăt electric, isteric, plin de panică.
Pe ecran apărea: „Bogdan”.
Nu s-a grăbit. L-a lăsat să sune. Trei apeluri. Patru. Cinci.
Apoi a luat telefonul încet și a răspuns.
— Da?
— TU!!! TU ȘTIAI!!!
Urletul era atât de violent încât difuzorul a pârâit. Pe fundal se auzea vuietul aeroportului și… plânsul sfâșietor al Rodicăi Georgescu.
— Ce anume știam, Bogdan? — vocea ei era calmă. Prea calmă.
— Tu… tu… nenorocito! — urla el. — Știai! M-au dat jos de pe cursă! Nu ne lasă! Spun… spun că am datorii!
— Ce situație neplăcută, — a spus ea, neutru.
— „Neplăcută”? — s-a înecat el de furie. — M-ai făcut de râs! Ai pus totul la cale! Știai că nu pot ieși din țară! M-ai lăsat să cumpăr biletele! M-ai lăsat… Mama! I-a crescut tensiunea! E pe punctul să leșine! Stăm aici ca niște… și toți se uită! Valizele astea…
— Cele turcoaz? — l-a întrerupt ea blând. — Sunt chiar frumoase.
— Tu… — pentru o clipă, tonul ei l-a dezarmat. — Îți bați joc de mine?!
— Nu, Bogdan. Nu glumesc. Doar spun lucrurile pe nume. Tu ești dator. Iar datornicilor li se interzice plecarea. Iar eu… — a făcut o pauză scurtă, — eu sunt la țară. Sap cartofi. Așa cum ai spus.
A tăcut.
Începuse, în sfârșit, să înțeleagă.
— Tu… — a șuierat el. — Ai făcut asta intenționat. Tu…
— Sunt economist, Bogdan. Eu cunosc datoriile. Întotdeauna. Spre deosebire de „investitori”, — a spus ea. — Știam că datorezi aproape două milioane de lei, nu unei bănci, ci unei persoane private. Știam că a fost deschis procesul. Și știam ce urma.