„Mama ta mi-a luat toți banii din seif și i-a dat lui Bogdan. Tu știai?” l-am întrebat pe soțul meu, iar chipul lui mi-a răspuns înainte să apuce să deschidă gura.
Seiful era prins de trei ani pe peretele dormitorului, iar Liliana știa combinația pe dinafară: doi–șapte–zero–opt. Era data de la care începuse să pună bani deoparte. Ziua în care hotărâse că viața ei trebuia să se schimbe. A rotit discul, a ascultat clicurile familiare ale mecanismului și, pentru o clipă, a zâmbit.
Astăzi nu era o zi oarecare. Se împlineau exact trei ani de când strânsese fiecare bancnotă de cincizeci de lei pe care reușise să n-o cheltuiască. Douăzeci și șase de mii de lei. Mica ei fortăreață. Dovada independenței ei. Biletul către o viață nouă: cursurile de perfecționare care i-ar fi putut deschide drumul spre o promovare.
Ușa seifului s-a desfăcut cu un clic abia auzit. Liliana a băgat mâna înăuntru și a încremenit. Nu era nimic. Degetele ei au alunecat peste metalul rece al fundului, acolo unde, de obicei, stăteau teancurile de bani legate cu grijă.
Gol. Complet gol.
Nu a țipat. Nu s-a prăbușit pe podea. În ea s-a rupt ceva fără zgomot, ca o coardă întinsă prea tare, iar în locul acelui ceva a rămas o pustietate ascuțită, aproape sonoră.
A închis seiful încet. A învârtit cifrul la zero. Apoi s-a așezat pe marginea patului și a privit fix un punct din fața ei. Trei ani. O mie nouăzeci și cinci de zile. Fiecare prânz adus în caserolă, în loc de masă la cafenea. Fiecare pereche de pantofi pe care o lăsase în vitrină. Fiecare taxi refuzat noaptea târziu, când abia se mai ținea pe picioare. Totul dispăruse. Și știa cine făcuse asta. Știuse din prima secundă.
S-a ridicat, a mers în bucătărie și a pornit fierbătorul. A turnat apă într-o cană, a pus pliculețul de ceai și s-a așezat la masă. Apoi a început să aștepte.
Soacra ei a venit după o oră, ca de fiecare dată: fără să bată, deschizând cu cheia ei. Rodica Barbu considera apartamentul acela aproape proprietate personală. Doar contribuise la avans, nu-i așa? Avea grijă să le amintească asta cât mai des. A intrat în bucătărie cu două sacoșe pline și a început să vorbească înainte să-și scoată bine pantofii:
— Presupun că iar n-aveți nimic de mâncare. V-am adus niște supă, chifteluțe… Ce v-ați face voi fără mine?
A început să scoată caserolele pe masă, grăbită și mulțumită de sine. Abia după aceea a observat expresia nurorii.
— S-a întâmplat ceva?
Liliana a ridicat ochii spre ea.
— Unde sunt banii, doamnă Barbu?
Pentru o fracțiune de secundă, soacra a rămas nemișcată. Apoi și-a reluat mișcările, dar de data asta mâinile îi erau mai repezite, mai nervoase.
— Care bani? Despre ce tot vorbești?
— Cei din seif. Douăzeci și șase de mii de lei.
Rodica Barbu a oftat adânc, a pus jos ultima caserolă și s-a întors spre ea. Pe fața ei apăruse acea mască de nevinovăție jignită, pe care o poartă oamenii convinși că tocmai li se face o mare nedreptate.
— A, despre asta era vorba! Da, i-am luat. Și ce-i cu asta? Au fost pentru familie! Pentru Bogdan al nostru! Avea mare nevoie de ei. Își mărește apartamentul, înțelegi? Își face un rost, vrea familie! Iar tu îi ții acolo, degeaba. La ce folos? Oricum îi mănâncă inflația. Așa că m-am gândit…
— Dumneavoastră v-ați gândit — a spus Liliana încet, cu o voce surprinzător de egală — că puteți intra în casa mea, puteți deschide seiful meu și îmi puteți lua banii? Fără să mă întrebați?
Soacra a fluturat mâna prin aer, de parcă alunga o absurditate.
— Fără să te întreb?! Suntem familie! Ai uitat că Bogdan îți este rudă? E fratele lui Victor! Când familia are necazuri, nu stăm să cerem voie ca la străini. Ajutăm! Dar tu… tu ești egoistă, asta ești!
Vorbea tot mai apăsat, iar cu fiecare cuvânt rostit părea tot mai convinsă că dreptatea era de partea ei.