Pentru că, de fiecare dată, ai pus-o pe mama ta înaintea mea. De fiecare dată, Cristian. Când a fost vorba de mașină, de concediu, chiar și în serile în care te rugam să rămânem doar noi doi, tu găseai o cale s-o chemi pe mama ta la masă.
El a deschis gura, pregătit să se apere, însă cuvintele i s-au oprit în gât. Nu avea ce să contrazică. Tot ce spusese Oana era adevărat, până la ultimul detaliu.
— Știi de ce n-am făcut atunci un scandal? l-a întrebat ea pe neașteptate, cu un zâmbet amar, aproape șiret. Când mi-ai spus că vacanța mea nu mai există?
Cristian Argeșean și-a coborât privirea. Înțelesese deja încotro mergea.
— Pentru că mi-a fost limpede un lucru: dacă un bărbat nu poate alege limpede între soția lui și mama lui, atunci e mai bine ca soția să plece singură. Fără țipete, fără scene, fără umilințe. Așa cum se cuvine. Cu demnitate.
Oana Corbuleanu a luat de pe raft un album vechi, cu fotografii îngălbenite de timp. L-a strâns la piept, l-a mai privit o singură dată pe omul lângă care își irosise atâția ani, apoi a rostit încet:
— Ei bine… adio, Cristian.
Și a ieșit.
El a rămas nemișcat în hol, ca și cum ușa care se închisese în urma ei îi luase și ultima putere.
În bucătărie, Tatiana Diaconu stătea pe un scaun, cu mâinile împreunate. Nu ieșise, sperând în sinea ei că fiul ei și Oana vor găsi cumva drumul înapoi unul spre celălalt.
— Băiatul meu… eu n-am tras cu urechea, să știi… Dar ce s-a întâmplat? Cum a rămas? a întrebat ea, cu glasul tremurat.
— Nu s-a întâmplat nimic deosebit, mamă. Ne-am luat rămas-bun.
Tatiana și-a acoperit fața cu palmele.
— Doamne… mai bine nu plecam niciodată în concediul acela blestemat la mare…
Au trecut șase luni. Cristian devenise mai retras, mai tăcut, parcă îmbătrânit pe dinăuntru. Se lăsase de băut, fiindcă pricepuse, într-un târziu, că alcoolul nu umple locul omului pe care îl pierduse din prostie. Își ducea existența de burlac alături de mama lui: mergea la serviciu, se întorcea acasă, iar seara rămânea lângă fereastră, urmărind apusul fără să spună nimic.
În același timp, undeva departe, Oana își construia o viață nouă. Cu Andrei Mureșan pleca la munte și la mare, gusta mâncăruri necunoscute, râdea mai des, învăța pași de tango și vorbeau chiar să adopte un câine.
— Spune-mi sincer, a întrebat-o Andrei într-o zi, regreți că lucrurile au ieșit așa?
— Nu, deloc, i-a răspuns Oana. Pentru prima dată în viața mea simt că merit să fiu iubită. Nu suportată, nu împărțită cu obligații și compromisuri, ci iubită cu adevărat.
Mergeau pe faleză, ținându-se de mână. Valurile foșneau domol și se loveau blând de țărm, ca o mângâiere. Aerul era cald, iar liniștea aceea avea ceva miraculos.
Exact ca în ziua în care biletul acela nenorocit de vacanță o împinsese să accepte invitația veche a unui bărbat îndrăgostit de ea în taină. O invitație pe care o purtase în suflet ani la rând, așteptând doar un motiv ca să spună „da” unei vieți noi.
Iar motivul venise singur.