El își strânse pleoapele, ca și cum răspunsul îl durea înainte să-l rostească.
— Exact asta am făcut.
În ziua aceea am anulat ceremonia.
Nu relația.
Doar nunta.
Pentru familiile noastre, diferența a fost aproape imposibil de acceptat.
Invitații au primit totuși masa și vinul pregătite în restaurantul hotelului. Mama a repetat, cu un calm forțat, că apăruseră „niște probleme de organizare” și că totul urma să fie lămurit mai târziu.
Seara, eu și Tiberiu Stoica am rămas singuri în camera noastră de hotel.
Rochia mea era deja închisă în dulap.
Eu stăteam în blugi și într-un tricou vechi.
Pe masă se afla contractul.
— Și acum ce facem? întrebă el încet.
— Mâine plecăm acasă.
— Iar după aceea?
— După aceea vedem dacă mai vrem, cu adevărat, să ne căsătorim.
Două săptămâni mai târziu, eram amândoi în biroul Georgianei Mihaescu, la Bacău.
De data aceasta venisem cu propria mea avocată.
Tiberiu își alesese și el un avocat independent, nu pe cineva din firma tatălui său.
Vechiul contract nu a fost ajustat.
Nu a fost cosmetizat.
A fost aruncat cu totul.
Noua variantă avea cu patru pagini mai puțin.
Ce era al meu rămânea al meu.
Părțile lui din firmă rămâneau ale lui.
Moștenirile erau separate limpede, fără formulări întortocheate.
Iar contribuțiile mele de până atunci la companie au fost trecute într-un document distinct.
Aurel Tudor a insistat chiar să mi se plătească retroactiv un onorariu pentru proiectele importante la care lucrasem.
La început, am refuzat.
Georgiana Mihaescu mi-a spus simplu:
— Acceptă.
Așa că am acceptat.
Nu fiindcă aveam nevoie de acei bani.
Ci pentru că munca rămâne muncă, chiar și atunci când este făcută pentru omul pe care îl iubești.
Totuși, surpriza cea mai mare a venit de la Adriana Argeșean.
Într-o seară, a venit la mine singură.
— Trebuie să-ți spun ceva, începu ea.
Stăteam amândouă în bucătăria mea din Oradea.
— Eu n-am fost împotriva ta, zise.
— Tatăl tău a lăsat să se înțeleagă altceva.
— Am fost împotriva transferului de acțiuni.
— Asta am înțeles.
— Dar nu pentru că aș fi crezut că urmărești banii.
Își coborî privirea spre mâini.
— Am crezut că Tiberiu încearcă să te lege de firmă.
Nu pricepeam.
— Ce vrei să spui?
— Îi era teamă încă de atunci că vei pleca la Baia Mare pentru carieră.
Mi-am amintit imediat.
Primisem într-adevăr o ofertă de la un birou mare de inginerie. Salariul era foarte bun. Proiectele, serioase și provocatoare. O ocazie pe care mulți ar fi acceptat-o fără ezitare.
Eu refuzasem.
Pe atunci, fusesem convinsă că hotărârea îmi aparținuse în întregime.
Adriana continuă:
— Tiberiu mi-a spus că, dacă vei primi acțiuni, n-o să mai pleci.
Mi s-a făcut frig.
— A spus el asta?
— Da.
Dintr-odată, multe lucruri s-au așezat într-o lumină nouă.
Contractul de căsătorie nu fusese începutul problemei.
Fusese doar clipa în care, în sfârșit, o văzusem clar.
Tiberiu mă iubea.
Dar uneori confunda iubirea cu asigurarea unei garanții.
Când se temea că poate pierde pe cineva, încerca să construiască împrejurări din care acel om să nu mai plece.
Iar asta era mult mai greu de reparat decât orice clauză scrisă prost.
Am mers luni întregi la consiliere de cuplu.
Nu a fost plăcut.
Uneori a fost dureros de sincer.
Eu am înțeles că fugisem prea des de conflicte, sperând că liniștea va ține loc de adevăr.
Tiberiu a învățat că grija, atunci când nu are acordul celuilalt, poate deveni foarte repede control.
Iar Aurel Tudor, probabil, nu a învățat mare lucru.
Totuși, mi-a trimis o sticlă de Riesling și un bilețel pe care scria:
„Pentru inginera care citește contractele.”
La nouă luni după nunta anulată, eu și Tiberiu am ajuns din nou la starea civilă.
De data aceasta aveam doar doisprezece invitați.
Fără petrecere fastuoasă.
Fără surprize.
Fără hârtii pe care să nu le fi văzut dinainte.
Înainte să semnăm, ofițera de stare civilă ne privi zâmbind și întrebă:
— Sunteți siguri amândoi?
Tiberiu se uită la mine.
— De data asta, verificat și în scris.
Toată lumea a râs.
Am râs și eu.
Apoi am semnat.
Mai târziu, la masă, mama m-a întrebat:
— A meritat toată nenorocirea asta?
M-am uitat spre Tiberiu.
Vorbea cu Adriana și tocmai îi mai turna vin în pahar.
— Da.
— Chiar crezi asta?
— Dacă semnam atunci, am fi avut o nuntă.
Mi-am ridicat paharul.
— Dar, cel mai probabil, nu am fi avut o căsnicie sinceră.
Primul contract se află și astăzi în sertarul biroului meu.
Nu ca dovadă.
Nu din neîncredere.
Ci ca să-mi amintească un lucru: uneori, cea mai periculoasă frază dintr-o relație nu este „nu te iubesc”.
Uneori este:
„Semnează și gata.”