Ai fi putut crede că, în sfârșit, se terminase totul cu bine. Nici vorbă.
Seara, când ne-am așezat la ceai — fără tort, fiindcă nu-mi mai intra nimic pe gât — Cristian a început să se tânguiască.
— Bianca, chiar era nevoie să-i spui mamei tot? Știi că are probleme cu inima. Puteai să intri puțin în jocul meu.
— Să intru în joc?! — aproape m-am înecat cu ceaiul. — Femeia mă dădea afară din propria mea casă! Mi-a spart vaza, mi-a smuls perdelele! Și eu trebuia să tac frumos și să zâmbesc?
— Dar e bătrână, înțelege și tu… O bucură să creadă că fiul ei a ajuns cineva. Ce te costa?
— Mă costa, Cristian. Mă costa nervii mei. Și banii pe care, după cum aflu acum, îi scoteai din bugetul casei ca să pari mare realizat în fața mamei tale.
— Nu i-am scos! I-am împrumutat! Îi pun la loc!
— Când? După ce faci avere din taxi?
S-a bosumflat. N-a mai zis nimic și s-a dus să doarmă pe canapea.
Dimineața însă a venit partea cu adevărat interesantă.
M-am trezit din cauza unui miros greu de ars. Am sărit din pat și am fugit în bucătărie. Paraschiva Craiovescul — rămăsese peste noapte, chipurile fiindcă era târziu să plece — prăjea clătite. Într-un nor de fum. În tigaia mea nouă, cu strat antiaderent. Și, colac peste pupăză, răzuia cu furculița în ea.
— Doamnă Paraschiva! — am izbucnit eu. — Nu se zgârie teflonul cu furculița! Ați stricat tigaia!
— Vai, lasă-mă cu prostiile astea! — a dat ea din mână. — Mare lucru, o zgârietură. Important e că ies clătitele bune. Stai jos și mănâncă.
M-am uitat la tigaie. Fundul era brăzdat peste tot. O sută cincizeci de lei aruncați direct la gunoi.
— Eu nu mănânc așa ceva. Iar tigaia mi-o înlocuiți.
— Ce suflet mic ai, Bianca! — a pufnit soacră-mea. — Cristian, vino la masă! Ți-a făcut mama clătite!
Cristian a apărut târșâindu-și papucii, adormit și ciufulit.
— O, clătite! Super! Bianca, de ce ai fața asta acră?
— Pentru că mama ta mi-a distrus vasele și i se pare perfect normal.
— Ei, îți luăm noi altă tigaie! Din primul salariu! — a mormăit el, cu gura plină.
— Din care salariu? N-ai achitat nici măcar chiria pe mașină.
A înghițit greșit și a început să tușească.
— Acum îmi numeri banii?
— Număr pierderile noastre, Cristian! Și, sincer, am ajuns la limită. Nu mai pot.
Exact atunci, Paraschiva Craiovescul a găsit momentul să arunce bomba:
— Apropo, copii, m-am gândit eu mai bine. Dacă tot aveți apartament mare, stau și eu la voi vreo lună. La mine vecinii s-au apucat de renovat, bubuie pereții de dimineața până seara, nu mai am liniște. Aici e frumos, e calm.
Am încremenit.
— Nu.
— Cum adică „nu”? — și-a înfipt ea mâinile în șolduri.
— Adică nu veți locui aici. Nici o lună, nici o zi. Musafirii stau trei zile. Cele trei zile au trecut. Astăzi plecați.
— Cristian! — a țipat ea subțire. — Nevasta ta mă dă afară! Iar!
Cristian s-a oprit din mestecat. S-a uitat la mine cu o privire rugătoare.
— Bianca, te rog, las-o să rămână.