— Loc este berechet aici…
— Cristian, ori mama ta pleacă astăzi, ori pleci tu cu ea.
Tăcerea s-a lăsat peste bucătărie ca o pătură grea. Se auzea doar robinetul picurând, enervant, în chiuvetă.
— Mă ameninți? — a întrebat Cristian, cu voce joasă.
— Nu. Îți spun care sunt limitele mele. Eu nu m-am măritat ca să-i fiu servitoare mamei tale și să-i înghit toate toanele. Și nici minciunile tale nu mai am de gând să le suport.
Cristian s-a ridicat încet de la masă.
— Bine. Dacă așa pui problema… Mamă, strânge-ți lucrurile. Plecăm.
— Unde să plecăm?! — s-a speriat Paraschiva Craiovescul. — La tine? În cămăruța aia pe care o închiriezi?
— Mamă, eu nu închiriez nicio cămăruță. Locuiesc aici. Iar dacă ies pe ușa asta… mergem la tine.
— La mine?! — soacra aproape că a sărit în sus. — Eu am un apartament cu o singură cameră! Și pisici! Unde să vă bag pe amândoi?
— Atunci vin doar eu. Fără Bianca.
Paraschiva Craiovescul l-a privit lung pe fiul ei, apoi și-a mutat ochii spre mine.
— Știi ceva, băiete? — și-a desfăcut șorțul și l-a aruncat pe spătarul scaunului. — Descurcați-vă singuri. Eu mă duc acasă. Pisicile mele îmi sunt mai dragi decât certurile voastre. Și, sincer, nici nu vreau să stau cu tine. Sforăi.
În mai puțin de jumătate de oră și-a adunat bagajul și a plecat. Nici ceaiul nu și l-a terminat.
Am rămas doar noi doi.
Cristian stătea pe scaun, cu umerii căzuți și privirea în podea.
— Chiar ai fi în stare să mă dai afară?
— Da. Chiar aș fi.
— Din cauza mamei?
— Nu doar din cauza ei. Din cauza tuturor lucrurilor adunate. Din cauza minciunilor. Din cauza banilor. Din cauza faptului că te dai drept bărbat puternic, dar te comporți ca un copil ținut de fusta mamei. În realitate, Cristian, ai fost doar o imagine umflată, fără nimic în spate.
N-a mai spus nimic. S-a dus în dormitor și și-a strâns câteva haine într-o geantă. A luat și laptopul.
La ușă s-a oprit.
— Te iubesc, Bianca.
— Știu. Dar iubirea asta nu ajunge.
A ieșit.
Eu am rămas singură în apartamentul meu, cu tigaia stricată, cu vaza spartă și cu un gol ciudat în piept.
Și totuși, știți ceva? Pentru prima dată după mult timp, am respirat ușurată. Parcă mi se luase de pe umeri o greutate uriașă.
Am spălat podeaua. Am aruncat tigaia. Mi-am cumpărat altă vază.
După o săptămână, Cristian m-a sunat.
— Bianca, mi-am găsit serviciu. Unul serios, ca manager. Poate… mai încercăm o dată?
M-am uitat la ecranul telefonului. Apoi la apartamentul curat, liniștit, gol exact cât trebuia. M-am uitat la pacea mea.
— Nu, Cristian. Nu mai încercăm.
— De ce?
— Pentru că nu mai vreau să fiu decor în teatrul tău.
Am închis apelul. Apoi i-am blocat numărul.
Paraschiva Craiovescul m-a mai sunat și ea, mai târziu. Își cerea iertare, apoi mi-a cerut bani „pentru dinți”. I-am spus că am rată la bancă — pe care nu o am — și datorii lăsate de soț — care nici ele nu există. A bombănit puțin și, în cele din urmă, m-a lăsat în pace.
Iar eu trăiesc. Pentru mine. Și în casa mea nu vor mai intra niciodată întreținuți cu pretenții și mamele lor nebune.