Vuietul continuu al instalației de ventilație din parcarea subterană a centrului de afaceri acoperea până și ecoul pașilor. Victor Fieraru cobora grăbit la nivelul minus doi, încheindu-și din mers nasturii paltonului din cașmir. Aerul era greu, încărcat cu miros de beton umed, gaze de eșapament și asfalt răcit.
Cu nici jumătate de oră înainte ieșise din sala de ședințe, lăsându-l în urmă pe partenerul său, Traian Ursuleanu. Discuția fusese aprinsă, aproape imposibil de suportat. De luni bune, Traian insista să vândă firma lor de construcții unui gigant care înghițea concurența fără milă, iar Victor respingea categoric ideea. La final, asociatul plecase roșu la față, trântind cu furie ușa de sticlă.
Un clic scurt din telecomandă, iar SUV-ul negru clipi din faruri în semiîntuneric. Victor întinse mâna spre mânerul rece, cromat, dar în aceeași clipă auzi un foșnet slab în lateral. Ceva îi atinse poala hainei.
Se întoarse brusc. La nici un pas distanță stătea o fetiță de vreo opt ani. Purta o geacă decolorată, evident prea mare pentru ea, cu mânecile răsucite de câteva ori, și o căciulă gri care îi aluneca peste sprâncene. Ochelarii cu lentile neobișnuit de groase îi stăteau strâmb pe nas, iar una dintre rame fusese prinsă cu bandă izolatoare. Strângea la piept un caiet ponosit.
— Domnule, să nu urcați la volan… v-au tăiat frânele, șopti ea, aruncând priviri speriate spre o coloană de beton.
— Cum adică? Ce cauți tu aici? întrebă Victor, ghemuindu-se instinctiv și cercetând împrejurimile.
— Stăteam ascunsă după țevi. Acolo vine aer cald de la o gură de ventilație, explică ea, arătând cu un deget murdar spre cel mai întunecat colț. — Au venit doi bărbați la mașina dumneavoastră. Unul s-a băgat dedesubt cu o lanternă. Celălalt zicea: „Mișcă-te mai repede. Când iese la șosea, se rezolvă singur și noi rămânem curați.”
Un fior rece îi străbătu spatele lui Victor. În seara aceea urma să plece în afara orașului, pe un drum de munte plin de serpentine. Despre plan știa o singură persoană — Traian.
Scoase imediat telefonul.
— Marcel Mureșanu, coboară urgent la minus doi. Ia și doi oameni cu lanterne puternice.
În mai puțin de cinci minute, șeful securității ieși de sub bara din față a mașinii, bombănind. Pe degete îi lucea un lichid unsuros.
— Sistemul de frânare e compromis. Au lucrat curat, aproape fără urme, domnule Fieraru, spuse el sumbru, ștergându-și mâinile cu o cârpă. — Nu se vede mare lucru pe jos, dar la câteva apăsări pe pedală, lichidul s-ar fi scurs complet. La prima coborâre mai serioasă, s-ar fi produs un accident grav.
Privirea lui Victor se mută spre copilă. Stătea retrasă, mutându-și greutatea de pe un picior pe altul, în bocanci tociți.
— Hai să ieșim de aici, îi spuse el, întinzându-i mâna. Cum te cheamă, micuța mea salvatoare?
— Daria Moldovan, murmură ea, așezându-și degetele înghețate în palma lui largă.
La cafeneaua luminoasă de la parter mirosea a cafea proaspăt râșnită și a sirop de vanilie. Daria ținea cu ambele mâini o cană mare de ciocolată fierbinte. Sorbea cu înghițituri mici, lăsând urme de spumă pe buza de sus, și rupea grăbită dintr-un croissant cald, adunând firimiturile în palmă.
— De ce umbli singură prin parcare, Daria? Unde sunt părinții tăi? întrebă Victor, împingându-și ceașca la o parte.
— Tată nu am. Deloc. Iar mama, Iolanda Florescu, e la fabrica de conserve acum, răspunse fetița, strângând cu grijă șervețelul plin de firimituri. — Lucrează în două schimburi, la banda de închis borcane. Ajunge acasă când eu deja dorm.