Mi-au răpit tot. Nu doar banii. Nu doar vacanța. Viața pe care credeam că o am.
„Nu ți-ai câștigat dreptul la odihnă, stai acasă.”
„Ești egoistă.”
„Nu sunt bani.”
Replicile lui Gabriel Vlad îmi răsunau în minte, dar nu ca simple amintiri, ci ca un râs batjocoritor, repetat la nesfârșit. Mă mințise privindu-mă direct în ochi. Și, probabil, în timp ce-mi ținea predici despre economii, își imagina deja cum îi întinde loțiunea pe spate Daciei Corbuleanu, sub soarele din Maldive.
Am început să tremur. La început fin, aproape imperceptibil. Apoi violent, ca într-un frison de febră. Cana din mână clănțănea între dinți.
Am fugit la baie. Mi s-a făcut rău.
După ce m-am spălat cu apă rece ca gheața, am ridicat privirea spre oglindă. Din ea mă fixa o femeie cu chip cenușiu, ochi umflați și riduri adâncite la colțul gurii. O „mătușă”. Așa m-ar fi descris Dacia, fără îndoială.
Iar ea? Tânără. Elastică. Fără griji.
Normal. De ce ar mai avea nevoie de mine? Cu ratele mele, cu ipoteca, cu reparațiile casei mamei. Cu responsabilități. Cu planuri.
Cu Dacia e distracție. Cu Dacia e sărbătoare.
Iar nota de plată o achită Teodora Oltean.
M-am întors la laptop. Degetele încă îmi vibrau, dar mintea mi se limpezise brusc. Rece. Tăioasă.
Am făcut capturi de ecran. Una. Două. Zece. Am salvat fiecare fotografie.
Am înregistrat și un video în care derulam profilul Daciei: pahare de șampanie în business class, pat decorat cu lebede din prosoape la „Paradise Island Resort & Spa”, Gabriel purtând-o în brațe prin apa turcoaz.
Apoi am deschis aplicația bancară.
Creditul pentru mașină — Toyota Land Cruiser 200, mândria lui — era pe numele meu. Sold rămas: 800.000 de lei. El îmi transfera lunar banii, dar eu eram titularul împrumutului.
Ipoteca era comună, el titular principal, eu codebitor.
Cardul pe care transferasem cei 200.000 de lei pentru „renovare”? Zero. Suma fusese virată integral către agenția de turism.
Am stat în bucătăria întunecată și am plâns înfundat într-un prosop, ca să nu audă vecinii. Nu era doar durere. Era o ruptură.
În noaptea aceea a murit femeia care credea în familie, în loialitate, în „noi”.
În locul ei s-a ridicat altcineva. Rece. Calculată. Nemiloasă.
Dimineața m-am trezit alt om.
Nu mai aveam lacrimi. Doar o ură compactă, neagră. Și o nevoie viscerală de a distruge.
Ei sorbeau cocktailuri la tropice pe banii mei. Probabil râdeau. „Proasta plătește.”
Perfect.
Le voi oferi eu un „paradis”. Un Piatra Neamț în plină iarnă, chiar dacă se află la ecuator.
Gabriel uitase un detaliu esențial.
Procura generală pentru mașină.
Cu un an în urmă, plecase într-o delegație lungă și îmi făcuse împuternicire completă — pentru asigurări, revizii sau „în caz că trebuie vândută urgent”. Valabilă trei ani. Cu drept de vânzare.
Land Cruiser-ul era obsesia lui. Îl ștergea de praf ca pe un altar.
M-am îmbrăcat atent: costum pantalon, tocuri înalte, ruj roșu intens. Lecția Daciei — arată impecabil când lovești.
Am luat toate actele: cartea mașinii, certificatul, procura, cheile de rezervă.
Și am condus direct la un centru de buy-back unde lucra un fost coleg de facultate, Horea Barbu.
— Horea, am nevoie să vând urgent „tancul”.
A ieșit afară, a aruncat o privire și a fluierat admirativ.
— Teodora! Bijuterie. Gabriel știe?
Am zâmbit teatral.
— Gabriel a plecat de urgență în Maldive. Are nevoie de lichidități. Probleme… jocuri de noroc.
Horea a clipit surprins.
— Înțeleg. Avem procura?
— Generală.
— Pentru rapiditate, prețul scade puțin. Oferim patru milioane.
Valoarea reală era peste cinci și jumătate.
— Accept. Azi.
Două ore mai târziu ieșeam cu o geantă grea. Patru milioane de lei în numerar. Greutatea lor îmi părea… dreaptă.
Am mers direct la bancă. Am stins creditul de 800.000 și am obținut documentul de închidere.
Restul — 3.200.000 — i-am depus într-un cont personal deschis pe numele meu, la care el nu avusese niciodată acces.
Apoi am revenit acasă.
Am comandat o dubă de transport.
Am strâns tot ce îi aparținea. Costume scumpe. Colecția de lansete (care valora cât o mașină mică). Consola. Laptopul. Cănile lui preferate. Inclusiv șosetele.
Curierul m-a întrebat adresa.
— Județul Ilfov, comuna Glina, strada Principală, nr. 1. Pentru Tamara Bacovianu.
Mama lui urma să-și primească odorul înapoi. Voia aer curat? Natură? Perfect.
Apoi am chemat un lăcătuș.
— Schimbați toate încuietorile. Model premium. Și montați alarmă.
— A încercat cineva să forțeze ușa? m-a întrebat omul.
— Da. Au apărut șobolani.
Dar mai aveam un pas. Detaliul final.
Știam parola de la e-mailul lui. O alesese „complicată”.
Era, de fapt, data mea de naștere.