„Ai locuit cu mine, ai mâncat din farfuria mea, ai dormit în patul meu – iar când mama ta a fluierat o singură dată, ai alergat imediat să treci apartamentul meu pe numele nepotului ei.”
Cristina Oltean stătea în bucătărie, cu dosarul de acte deschis pe masă, răsfoind atent documentele locuinței. Hârtiile, îngălbenite de trecerea anilor, foșneau ușor la fiecare atingere. Dreptul de proprietate era trecut limpede, fără echivoc, pe numele ei. Cu toate acestea, nici după atâta timp nu reușise să simtă pe deplin că acel spațiu îi aparține. Lângă contract se afla și testamentul. Cristina nu avusese copii, așa că hotărâse ca, după moartea ei, apartamentul să revină surorii sale, Monica Lupescu, și fiicei acesteia, Mara Dumitrescu. Un zâmbet discret i-a luminat chipul. Gândul că locuința va rămâne în familie și va fi de folos cuiva drag îi oferea liniște.
Ușa de la intrare s-a deschis, iar Alexandru Oltean a intrat în casă, vizibil obosit după o zi lungă de muncă.
— Bună, iubito — i-a spus el, sărutând-o pe obraz. — Ce faci acolo?
— Mă uitam peste niște acte, le pun în ordine — a răspuns ea, închizând mapa și așezând-o cu grijă în sertar. — Cum a fost ziua ta?
— Destul de încărcată. A sunat mama. Întreba ce facem în weekend.
La auzul acestor cuvinte, stomacul Cristinei s-a strâns. În ultimele luni, Viorica Dănescu telefonase tot mai des. Și, inevitabil, fiecare conversație ajungea la același subiect sensibil: apartamentul.
— Și ce voia mai exact? — a întrebat Cristina, străduindu-se să-și păstreze calmul.
— Ne-a invitat duminică la ea — a spus Alexandru, scoțând o sticlă cu lapte din frigider. — Zice că nu ne-a mai văzut de mult.
Cristina a încuviințat din cap, însă în interior simțea cum o cuprinde un fior rece. Vizitele la soacră deveniseră adevărate teste de răbdare. Viorica Dănescu avea un talent aparte: reușea să strecoare aluzii tăioase în conversații aparent banale, fără să ridice tonul.
— Va fi și Mihai acolo? — a întrebat Cristina, dorind să știe la ce să se aștepte.
— Nu, e plecat în alt oraș. Are sesiune la facultate.
Un oftat de ușurare i-a scăpat fără să vrea. Băiatul de optsprezece ani nu locuise niciodată cu ei; venea rar, mai ales la sărbători. Totuși, fiecare apariție a lui era însoțită de discursuri interminabile ale Vioricăi despre cât de minunat și promițător este fiul ei.
Telefonul Cristinei a vibrat pe masă. Pe ecran apărea numele soacrei.
— Alo, Cristina, draga mea — vocea Vioricăi era dulce, aproape exagerat de afectuoasă. — Ce mai faci? Cum te mai simți?
— Mulțumesc, sunt bine — a răspuns ea, strângând telefonul în palmă.
— Mă gândeam la voi… Aveți un apartament atât de frumos. Spațios, luminos.
Cristina a simțit imediat direcția discuției. Iarăși același teren alunecos.
— Da, ne place mult — a spus ea prudent.
— Vorbeam ieri cu vecina mea. Fiul ei și-a cumpărat locuință nouă — a continuat Viorica, lăsând o pauză încărcată de subînțeles. — Spunea că o casă este temelia unei familii, mai ales pentru cei tineri.
— Probabil că așa este — a murmurat Cristina, conștientă unde va ajunge conversația.
— Exact asta cred și eu. Mihai nu mai e copil. Curând își va întemeia o familie, va avea copii. Dar unde va sta?
Cristina și-a închis pentru o clipă ochii. Soacra nu formula niciodată cereri directe, însă sugestiile deveneau tot mai transparente.
— Doamnă Viorica, el încă își continuă studiile…
— Desigur, studiază. Dar anii trec repede, iar viitorul se apropie mai iute decât credem — a răspuns ea, cu o notă de fermitate care anunța că discuția abia începea să capete adevărata ei miză.