Două sute patruzeci și opt de zile — atât am împărțit același apartament cu Raluca Nicolaescu, sora soțului meu, Andrei Nicolae. Fiecare dintre acele zile a fost ca o frecare lentă a unei răni deschise cu șmirghel fin. În Iași, iarna aceea s-a dovedit neobișnuit de aspră, iar cele două camere ale apartamentului nostru de la marginea orașului păreau o colivie îngustă, îmbibată cu parfumul dulceag și ieftin al Ralucăi și cu mirosul constant de cartofi arși pe care îi trântea în tigaie atunci când îi era prea lene să comande mâncare.
Lucram ca restaurator în depozitele muzeului de istorie locală. Universul meu însemna pensule subțiri, lupe și liniștea densă a sălilor de arhivă. Andrei obișnuia să glumească pe seama „prafului” meu permanent, dar Raluca… ea nu glumea. Pentru ea, o blondă spectaculoasă care susținea că activează „în marketing de top” — când, în realitate, era simplu operator de apeluri într-o mare firmă IT — eu reprezentam doar un accesoriu neinspirat al fratelui ei.
— Emilia, uită-te puțin la tine, — a intrat ea în bucătărie exact când porționam budinca. — Iar cardiganul acela cenușiu? Ai treizeci și doi de ani și arăți ca propria ta străbunică. Îți dai măcar seama ce seară e azi?
— O seară obișnuită de joi, — am răspuns fără să-mi ridic privirea. În mine, însă, începea să fiarbă acel vulcan tăcut despre care nimeni nu știa nimic. Eu tăceam. Punct.
— Pentru tine e banală! — s-a răsucit ea, aranjându-și rochia electric albastră, scandalos de scurtă. — La „SibTehno” aniversăm zece ani. La „Grand Hall”! Vine chiar Daniel Nicolae.
Andrei, apărut în prag în pantalonii lui largi de trening, a mormăit:
— Raluca, ai grijă cu Daniel Nicolae. E om serios, din altă generație.
— Hai, Andrei, nu mai bombăni! — a făcut ea un gest de lehamite, apoi a încremenit cu ochii la gâtul meu. Mai exact, la locul gol de deasupra tricoului de casă. — Apropo, Emilia… unde e colierul acela al tău? Cel vechi, cu pietre albastre și împletitură ciudată. L-ai curățat săptămâna trecută, nu?
Un fior rece mi-a străbătut spatele. Colierul. Moștenirea bunicii. Nu era doar o podoabă, ci o relicvă de familie, lucrată la începutul secolului trecut de un meșter necunoscut. Argint înnegrit de vreme și safire de un albastru atât de dens încât, în semiîntuneric, păreau negre.
— În cutia mea de bijuterii. În dormitor, — am răspuns scurt.
— Mi s-ar potrivi perfect cu rochia, — a pășit spre mine, învăluindu-mă într-un val de vanilie grea. — Mi-l dai pentru o seară? Doar atât. La tine oricum stă ascuns. Tu nu-l porți, umbli numai în hainele tale gri.
— Nu, Raluca. E valoros și delicat. Nu îl împrumut.
Privirea i s-a ascuțit pe loc, iar chipul i-a devenit tăios, aproape prădător.
— Ți-e zgârcenie, nu? Pentru familie? Andrei, auzi? Ea nu mă consideră rudă!
Soțul meu a oftat, fixându-și farfuria.
— Emilia, chiar așa… Dă-i-l, să se fălească și ea puțin. O să aibă grijă.
— Am spus nu, — vocea mea a fost joasă, dar mâna care ținea spatula a tremurat vizibil.
Știți care e partea cea mai urâtă când locuiești cu rudele soțului? Tu ajungi mereu cea „meschină”, cea care „nu vrea să împartă”. Ei sunt generoșii, cei care cer „doar pentru o seară”.
În ora rămasă până să plece, i-am simțit privirea ascuțită în ceafă. Trântea uși, își azvârlea trusa de machiaj pe consola din hol și îi șoptea lui Andrei despre „săraca cu pretenții de regină”.
— Eu sunt mai frumoasă, mie îmi trebuie! — a strigat înainte ca ușa de la intrare să se închidă cu zgomot.
Am inspirat adânc, forțându-mă să mă liniștesc. Vulcanul din mine s-a potolit puțin, lăsând doar cenușă amară. Andrei s-a retras la televizor, la meciul lui, iar eu am început să spăl vasele. Apa curgea, ducând cu ea resturile cinei, și pentru o clipă am crezut că totul s-a încheiat acolo.
Totuși, o neliniște greu de definit m-a făcut să-mi șterg mâinile și să merg în dormitor. Cutia de bijuterii stătea pe comodă, acoperită cu o dantelă subțire. Îi știam fiecare zgârietură din lemn. Am atins capacul rece.
Înăuntru — nimic.
Catifeaua pe care dimineață se odihnea dantela de argint cu safire strălucea acum crud, batjocoritor. Raluca nu îl împrumutase. Îl furase în timp ce eu eram în bucătărie.
M-am așezat pe marginea patului, cuprinsă de tremur. Nu era doar un colier. Pe spatele medalionului central exista o gravură, iar acea inscripție nu putea fi confundată sau ștearsă fără să distrugă întreaga piesă.