Anca Cătălinescu îndepărtă telefonul de la ureche și își fixă privirea asupra ecranului, de parcă s-ar fi așteptat să vadă acolo zâmbetul obraznic al Gabrielei Diaconu. Inspiră adânc, rar, încercând să-și tempereze iritarea.
— Îți spun că venim la tine la clătite, toată familia, dar să cumperi icre roșii, că noi nu mâncăm lucruri fade! — răsunase vocea cumnatei atât de tare, încât până și motanul ațipit pe pervaz deschise un ochi și își mișcă urechea cu vădită dezaprobare.
— Bună și ție, Gabriela, — replică Anca pe un ton atât de calm încât colegii ei îl numeau, în glumă, „liniștea dinaintea furtunii”. — De unde și până unde asemenea pretenții culinare? Nu organizăm vreun bal aristocratic, e doar o sâmbătă obișnuită.
— Cum adică? E Săptămâna Clătitelor! — veni răspunsul, categoric. — Tradițiile trebuie respectate. Eu, Mihai Lupescu și băieții ajungem la două fix. Vezi să te pregătești cum se cuvine. Ia smântână groasă, din aia adevărată, să stea lingura în ea. Și niște somon feliat. Te pup, fug la manichiură!
Semnalul se întrerupse brusc. Anca rămase în mijlocul holului, cu telefonul strâns în palmă, simțind cum o cuprinde o indignare mocnită.
— Paul! — își chemă ea soțul. — Paul Mureșan, vino puțin să-ți dau o veste minunată. Sora ta a decis să ne onoreze cu prezența. Și nu oricum, ci cu listă de cerințe, de parcă ar fi Emil Iliescu în turneu.
Din sufragerie apăru Paul. Un om cumsecade, echilibrat, dar când venea vorba de sora lui mai mică, își pierdea brusc siguranța, ca un elev chemat la director. Auzind anunțul, își trecu mâna prin păr, stânjenit.
— Anca, hai… sunt rudele noastre. Vor doar niște clătite.
— Clătite pot mânca și la cantină, — tăie ea scurt, îndreptându-se spre bucătărie. — Ei vor icre. Și pește roșu. Și smântână de fermă. Ai văzut cât costă o cutie de icre? E aproape cât jumătate din întreținere. Și sunt patru. Cu noi șase. Câte borcane să iau? Trei? Ca să se sature nepoții tăi, ditamai flăcăii de douăzeci și doi de ani?
— Pot contribui eu cu bani… — propuse el timid.
— Nu despre bani e vorba, ci despre obraz! — izbucni Anca, așezând ceainicul pe aragaz cu un zgomot sec. — Asta se cheamă tupeu dus la extrem. Niciodată nu întreabă: „Anca, aducem făină? Lapte?” Nu! Ei vin ca la restaurant all inclusive, doar că fără brățară și fără să plătească.
Se așeză pe un scaun și rămase câteva clipe pe gânduri. Să refuze nu putea — Paul ar fi umblat zile întregi cu aerul unui câine certat, iar soacra, cu memoria ei selectivă, ar fi sunat imediat cu discursuri despre unitatea familiei. Dar nici să hrănească o armată cu delicatese pe cheltuiala ei, în timp ce Gabriela își făcea unghiile, nu avea de gând.
— Bine, — rosti ea pe neașteptate, cu o liniște suspectă. — Vor icre? O să primească icre. Dar după regulile mele.
Sâmbăta se arătă mohorâtă, cu nori grei, însă hotărârea Ancăi era suficientă să însenineze atmosfera. De la prima oră forfotea prin bucătărie. Pregăti aluat din belșug — aproape un lighean întreg. La capitolul clătite era maestră; aici nimeni nu o putea întrece. Tigaia sfârâia, iar ea se mișca sigură pe sine, cu gesturi precise, hotărâtă să pună în aplicare planul care tocmai începea să prindă contur.