Cu trei decenii în urmă, când tatăl ei îi încredințase frâiele companiei, Elena Craioveanu era cu totul alt om: plină de avânt, cu planuri îndrăznețe și cu impresia că poate muta munții din loc. Astăzi însă, fiecare dimineață semăna cu începutul unei lupte, iar fiecare seară cu bilanțul unei bătălii duse doar pentru a menține afacerea pe linia de plutire.
A coborât din mașină, și-a luat servieta din portbagaj și s-a îndreptat spre ușa casei. În hol o aștepta o lumină difuză și o liniște apăsătoare. De fapt, nu chiar liniște: din bucătărie se auzea, înfundat, murmurul unui televizor. Și-a lepădat pantofii, și-a agățat paltonul în cuier și a pășit într-acolo.
Așa cum bănuise, Viorica Florescu stătea la masă. În fața ei, o cană cu ceai aproape rece, iar privirea îi rămăsese pironită pe ecranul unde rula o emisiune despre sănătate.
— Iar e aproape miezul nopții și tu abia acum ajungi, a spus Viorica, fără să-și întoarcă privirea.
Vocea îi era obosită, dar mustrarea se simțea limpede în fiecare cuvânt.
— Cât ai de gând să te mai storci de puteri? Nu pricepi că la vârsta ta odihna nu mai e un moft, ci o necesitate?
Aceeași scenă, seară de seară. Aceleași reproșuri, rostite pe același ton apăsat. Elena s-a apropiat de bar, a scos o sticlă de vin roșu și și-a turnat în pahar.
— Destul, mamă! a izbucnit ea, mai tare decât intenționase.