— Le aud zilnic, mamă. În fiecare seară, fără excepție.
Viorica Florescu a lăsat telecomanda pe masă și, pentru prima dată în acea seară, și‑a privit fiica drept în ochi. Pe chipul ei nu era severitate, ci o mirare sinceră, aproape rănită.
— Ce reproșuri, Elena? Eu doar îmi fac griji. Muncești fără oprire, ca și cum ai vrea să dovedești ceva cuiva. Nu‑ți acorzi nici măcar o clipă de răgaz.
— Și te‑ai întrebat vreodată de ce am ajuns așa? a tăiat‑o Elena Craioveanu, ridicând paharul și sorbind o înghițitură zdravănă. Vinul i‑a ars gâtul, dar senzația aceea aspră parcă o ținea în picioare.
— Nu înțeleg la ce te referi, a murmurat Viorica, încruntându‑se ușor.
Elena a râs scurt, fără urmă de veselie.
— Chiar nu înțelegi? După tot ce s‑a întâmplat în ultimii ani? După felul în care s‑au schimbat lucrurile?
În cameră s‑a așternut o tăcere densă. Televizorul continua să murmure în surdină, dar niciuna nu mai era atentă la el. Femeia mai în vârstă părea că își caută cuvintele, în timp ce fiica ei își frământa paharul între degete.
— Eu am încercat doar să te protejez, a spus în cele din urmă Viorica, mai încet. Să nu suferi din nou.
Elena a închis ochii pentru o clipă. Tocmai asta era problema. Acum însă nu mai voia protecție, ci adevăr.