— Ai surzit de când stai acasă în concediu cu copilul? Ție îți vorbesc, dă oala aia jos de pe aragaz!
Adrian Voinea arătă iritat spre cratița în care fierbeau legumele pentru cel mic. Stătea în mijlocul bucătăriei, strângându-și cureaua la pantaloni, și o privea pe soție ca pe o piedică enervantă în drumul lui.
— La șase fix vreau să lucească totul. Și pregătește o cină cum trebuie. Fă carne la cuptor, două salate, ceva serios. Vine Leontina Dumitrescu, iar dovleceii tăi dietetici nu sunt pe gustul ei.
Raluca Moldovan încremeni, cu prosopul mototolit în mâini. Aerul din încăpere era înecăcios din cauza parfumului lui. Stefan Morar, în vârstă de opt luni, care plânsese aproape toată noaptea din pricina dinților, se foia acum în țarc, gata să izbucnească din nou în lacrimi.
— Adrian, copilul nu se simte bine, spuse ea încet, stăpânindu-și vocea. Eu n-am dormit aproape deloc, sunt în picioare de la trei dimineața. Nu am cum să pregătesc un festin și să lustruiesc toată casa. Comandă mâncare.
El făcu un pas brusc spre ea. Obrajii îi ardeau de furie. Smulse prosopul din mâinile ei și îl azvârli pe masă, ridicând mâna. Raluca își strânse instinctiv umerii și închise ochii. Nu o lovi, dar o apucă brutal de braț, șifonând tricoul subțire de casă.
— Nu mă interesează ce poți sau nu poți, șuieră el, aplecându-se amenințător. Eu aduc bani în casa asta. Eu vă întrețin. Așa că fă bine și muncește. Și șterge-ți mutra asta nemulțumită. Sunt metri pătrați ai mei — regulile sunt ale mele. Nu-ți convine? Ia-ți lucrurile și du-te la taică-tău.
Ușa de la intrare se trânti atât de tare încât Stefan tresări. Se auzi cheia răsucindu-se în broască.
Raluca se așeză încet pe scaun. Umărul o durea surd. În interior, ceva se stinsese definitiv. Nici lacrimi, nici tremur. Doar o certitudine limpede: aici se termină totul.
„Eu vă întrețin… metri pătrați ai mei…”
Apartamentul fusese moștenirea lui Adrian de la bunica sa. La începutul căsniciei, locuința arăta jalnic: tavanul pătat, podele scorojite și un miros persistent de praf și medicamente vechi. „E casa mea, deci mulțumește-te cu ce ai”, îi spusese el încă înainte să se nască băiatul.
Salariul lui acoperea utilitățile, combustibilul și mâncarea. Confortul adevărat venise din altă parte.
Raluca își plimbă privirea prin bucătărie. Electrocasnicele încorporate, mobilierul din lemn masiv. În sufragerie trona o canapea imensă, iar baia fusese renovată complet, modern. Toate acestea fuseseră plătite de tatăl ei, Traian Brașoveanu. Transferase banii fără ezitare, doar pentru ca nepotul să crească în condiții bune.
Adrian adora să lenevească pe acea canapea și să o certe pentru fiecare fir de praf de pe ecranul televizorului. Era convins că tot confortul i se datora lui, pentru că „le-a oferit spațiul”.
Dar în dimineața aceea depășise orice limită. Raluca înțelese că, dacă va înghiți și de data asta, urmarea va fi mult mai gravă.
Își luă telefonul.
— Tată, bună.
— Bună, Raluca. Ce face nepotul meu?
— A adormit. Tată… am nevoie de echipa ta de pe șantier. Și de câteva camioane.
— Mutăm ceva la casă?
— Nu. Readucem apartamentul lui Adrian la forma inițială. Iau tot ce e al meu. Și depun actele de divorț.
La celălalt capăt al firului se lăsă tăcerea. Traian Brașoveanu nu fusese niciodată omul care să intervină cu sfaturi necerute, însă tonul hotărât al fiicei sale îi spunea că de data aceasta situația era cu adevărat serioasă, iar el urma să ia o decizie pe măsură.