Ani la rând, gustul deserturilor lor rămânea pe buzele clienților ca o amintire dulce de sărbătoare.
În doar cinci ani, mica lor fabrică ajunsese la treizeci de angajați. După un deceniu, își inaugurau propriul lanț de cofetării. Iar la cincisprezece ani de la început, în contul familiei se strânseseră 120 de milioane de lei, iar numele lor era rostit cu respect când venea vorba despre cei mai iscusiți cofetari din regiune.
Pe tot parcursul acestor ani, Andrei Popescu jucase impecabil rolul soțului ideal. Nu se amesteca în calcule, nu întreba de investiții, nu verifica extrase. Îi lăsa ei toată răspunderea financiară, cu o încredere care părea o dovadă de iubire.
— Tu ai minte pentru cifre, îi spunea adesea. Eu sunt bun la frământat aluatul, nu la învârtit hârtii.
Poate tocmai de aceea telefonul primit de la Irina Popa, cu o lună înainte, o tulburase atât de profund pe Ecaterina Ionescu.
— Katya, nici nu știu dacă ar trebui să-ți spun… începuse Irina, ezitând. Dar Andrei a fost la bancă. A pus o mulțime de întrebări despre contul vostru comun.
— Ce anume voia să afle? întrebase Ecaterina, simțind cum i se strânge stomacul.
— Cine poate retrage bani, ce plafoane există, dacă e nevoie de acordul ambilor titulari pentru sume mari. I-am explicat că fiecare dintre voi are drept deplin asupra contului. Și-a notat tot, foarte atent.
— Ciudat… el nu s-a ocupat niciodată de așa ceva.
— Și-a deschis și un cont separat. A spus că e pentru cheltuieli mărunte. Dar atunci de ce atâtea întrebări despre cel comun?
Atunci, Ecaterina făcuse haz de necaz. Poate că voia, în sfârșit, să se implice mai mult în bugetul familiei. Totuși, o umbră de neliniște îi rămăsese în suflet. În toți anii de căsnicie, Andrei nu arătase nici cel mai mic interes față de economiile lor. Își încasa partea, își plătea plăcerile personale și atât. Deciziile mari îi aparțineau ei.
Abia ieri primise explicația.
Rămăsese peste program la fabrică, dorind să verifice un nou lot de jeleuri. Când s-a întors după geantă, a auzit voci din biroul lui Andrei. Ușa era întredeschisă, iar lumina aprinsă.
— Biletele sunt cumpărate, spunea el. Mâine dimineață decolăm. Mai am nevoie doar de câteva zile ca să rezolv niște detalii financiare.
— Nu o să-și dea seama? vocea aparținea Elenei Dumitrescu, secretara cea tânără. Tremura ușor.
Andrei râsese scurt.
— Pe Katya? Ea mă vede sfânt. Crede că trăiesc doar pentru producție. N-a avut niciodată motive să mă suspecteze. Ce bănuială?
— Dar vorbim de 120 de milioane… e o sumă uriașă…
— Tocmai! Imaginează-ți ce viață ne așteaptă. O casă mică lângă mare, poate în Italia. O cafenea cochetă pentru turiști. Le facem croissante dimineața și noaptea… o trăim cum vrem noi.
Ecaterina se sprijinise de perete. Inima îi bătea atât de puternic încât îi era teamă să nu fie auzită.
— Și dacă încearcă să te găsească?
— Mă va căuta, evident. Dar până atunci banii vor fi deja mutați și investiți. Ce poate face? Divorțează și merge mai departe. Tatăl ei are destui bani, nu rămâne pe drumuri.
Elena chicotise.
— Ești îngrozitor, Andrei.
— Sunt liber. În sfârșit.
Ecaterina ieșise fără zgomot din clădire și rămăsese mult timp în mașină, privind în gol.
Așadar, aici ajunseseră…
Cincisprezece ani de căsnicie. O afacere clădită umăr la umăr. Planuri, nopți nedormite, sacrificii. Toate reduse la zero pentru o aventură cu o tânără ambițioasă și pentru iluzia banilor ușor de furat.
Acum, privind fotografia de pe telefon — Andrei și Elena la aeroport, surprinși întâmplător de un angajat — toate piesele se așezau la locul lor.
Planul era limpede: să golească contul comun, să transfere suma în contul personal și să dispară. Soția „naivă” urma să descopere prea târziu.
Doar că el omisese un detaliu esențial.
Ecaterina s-a ridicat de pe canapea și a format un număr. Degetele îi tremurau, dar nu de slăbiciune. Furia îi era rece, precisă, aproape matematică. Îi limpezea mintea mai bine decât orice cafea tare.
A sunat-o pe Irina.
— Katya? Ce surpriză! Totul e în regulă?
— Nu. Dar îți explic mai târziu. Îți amintești ce mi-ai spus despre Andrei? Am nevoie de ajutorul tău. Imediat.
Tonul ei nu admitea refuz.
— Spune.
— Blochează contul nostru comun. Chiar acum.
— Cum adică să-l blochez? Katya, ești sigură?
— Perfect sigură. Vreau ca orice operațiune să necesite aprobarea mea personală. Se poate?
Irina a tăcut o clipă.
— Din punct de vedere tehnic, da. Dar ce s-a întâmplat?
— Vei afla curând. Te rog.
— Bine. Dă-mi treizeci de minute.
După ce a închis, Ecaterina a zâmbit pentru prima dată în acea zi. Nu era un zâmbet blând. Era tăios, ca al unui prădător care a simțit miros de sânge.
Andrei o descrisese mereu drept docilă.
„Katya mea e prea bună pentru lumea asta”, le spunea cunoscuților. „N-ar face rău nici unei muște.”
Uitase însă ce fel de oameni o crescuseră. Bunicul ei își ridicase afacerea în anii haotici de după Revoluție, când supraviețuiau doar cei cu sânge rece. Tatăl ei transformase o brutărie modestă într-un imperiu regional. Iar ea, unica moștenitoare, învățase devreme că blândețea este un lux pe care ți-l permiți doar când ești în siguranță.
Până acum nu fusese nevoită să-și arate colții.
Telefonul ei a început să sune.