Telefonul a vibrat din nou înainte să-l bage în geantă.
— Unde ești? întrebă Andrei Dulgheru, fără introduceri.
— În oraș.
— Mama ajunge la șase. Trebuie să lămurim niște lucruri.
Ioana Andreescu s-a oprit o clipă lângă treptele centrului comercial. Oamenii treceau grăbiți pe lângă ea, fiecare prins în propriile urgențe.
— Știu că ați încercat să obțineți un duplicat al actelor mele, rosti ea calm, aproape didactic.
La capătul celălalt s-a așternut o tăcere. Mai lungă decât cea din seara precedentă.
— Ce prostie mai e și asta? mormăi el.
— Tudor Nicolaescu, notarul de pe strada Lenin. Acum trei săptămâni. Cererea a fost respinsă.
Liniștea care a urmat nu mai avea nimic din ezitarea de ieri. Era o pauză calculată.
— E o neînțelegere, spuse Andrei în cele din urmă.
— Poate, admise ea. Tocmai de aceea am instituit interdicție pe apartament. Ca să evităm… alte neînțelegeri.
A închis apelul înainte ca el să mai adauge ceva.
La ora șase fix, Cornelia Stoica a intrat în apartament cu aerul unei persoane pregătite să restabilească ordinea. Și-a așezat poșeta pe genunchi și s-a instalat în fotoliul preferat, ca și cum îi aparținea prin drept istoric.
Ioana stătea pe scaun, în fața ei. Andrei, retras pe canapea, părea un elev chemat la director.
— Ei? începu Cornelia, privindu-și nora cu ochi cercetători. Ți-a trecut supărarea?
— Da, complet, răspunse Ioana, fără ezitare.
Ceva în tonul ei a făcut-o pe soacră să-și îngusteze privirea.
— Atunci putem discuta matur.
— Desigur.
Ioana a scos din geantă o foaie și a așezat-o pe masă. Era confirmarea notarială privind interdicția de înstrăinare.
— Dar înainte, aș vrea o explicație despre solicitarea duplicatului certificatului meu de moștenire.
Andrei a ridicat capul brusc. Cornelia a luat hârtia, a citit-o rapid și, pentru prima dată de când Ioana o cunoștea, nu a găsit imediat replică.
— A fost doar o informare, interveni Andrei.
— O informare care presupunea obținerea unui duplicat al actului meu, fără știrea și fără acordul meu, completă Ioana, păstrând aceeași voce liniștită.
— Ne acuzi de ceva? întrebă Cornelia, revenindu-și la asprimea obișnuită, deși o urmă de prudență i se strecura în glas.
— Nu. Vă anunț. Apartamentul este protejat. Am discutat cu un avocat. Bunurile dobândite prin moștenire nu se împart la divorț. Și sunt perfect conștientă de acest lucru.
Cuvântul „divorț” a căzut greu între ei.
Andrei s-a ridicat în picioare.
— Nimeni nu a pomenit așa ceva.
— Nici eu nu propun nimic, spuse ea. Doar îmi cunosc drepturile. E firesc să le cunosc. În familie.
Ultimele două cuvinte le-a rostit fără sarcasm, dar sensul lor s-a întors exact spre cei care le foloseau cel mai des.
Cornelia Stoica s-a ridicat, și-a îndreptat sacoul și și-a luat geanta.
— Continuăm altădată, zise sec.
— Cum doriți.
Ușa s-a închis cu un clic scurt. Andrei a rămas câteva clipe nemișcat, privind-o pe Ioana cu o expresie nouă — amestec de nedumerire, iritare și poate un strop de respect. Apoi a plecat în bucătărie fără un cuvânt.
Ioana a rămas singură în sufragerie.
Pe stradă se aprindeau felinarele. Orașul fremăta ca întotdeauna — vast, indiferent, viu. Undeva, la câteva stații distanță, se afla apartamentul de pe Bulevardul Unirii, cu parchetul lui vechi și ferestrele pe care ea le vopsise singură, într-o vară în care încă mai credea în „noi”.
A scris Laurei Cristea: „Totul e în regulă.”
După câteva secunde a mai adăugat: „M-am descurcat.”
Răspunsul a venit aproape imediat — un cuvânt scurt și un emoticon. Era suficient.
Ioana s-a dus în bucătărie și a pus apa la fiert. Viața mergea înainte. De data asta, după regulile ei.
Actele de divorț au fost semnate în martie. Fără scene, fără avocați agresivi, fără uși trântite pe coridorul instituției. Au intrat împreună, au iscălit documentele și au ieșit pe ieșiri diferite.
Andrei nu a contestat nimic. Poate că înțelesese inutilitatea luptei. Poate că, în sfârșit, Cornelia îi spusese ceva cu adevărat înțelept. Ioana nu și-a mai bătut capul cu explicațiile.
Apartamentul de pe Bulevardul Unirii a rămas al ei. Evident.
În prima săptămână după mutare a trăit printre cutii desfăcute pe jumătate. Își ordona lucrurile încet, obișnuindu-se cu liniștea. Nu cu tăcerea apăsătoare de după certuri, ci cu acea liniște firească în care se aud pașii vecinilor, un robinet care picură, scârțâitul podelei sub propriile tălpi.
Sunetul parchetului i-a devenit drag.
În primul weekend, Laura a venit cu nepotul și cu o colecție de plante în ghivece.
— Ai nevoie de verdeață, decretă ea, aranjându-le pe pervaz. Și poate de o pisică.
— Să vedem dacă supraviețuiesc florile întâi, râse Ioana.
Râsul i-a ieșit ușor, fără efort. Nu-și amintea când fusese ultima oară atât de natural.
În aprilie, la serviciu, a primit o promovare. I s-a încredințat un proiect propriu, la care visa de doi ani, dar pe care îl amâna mereu. Acasă apărea întotdeauna ceva „urgent”. Acum nu mai exista nimeni care să-i fragmenteze atenția.
Seara, își făcea ceai și se așeza la fereastră. Privea oamenii trecând și, pentru prima dată după mult timp, gândurile ei nu se învârteau în jurul trecutului. Pur și simplu stătea. Și era bine.
Într-o zi, Laura a întrebat direct:
— Regreți ceva?
Ioana a stat puțin pe gânduri, sinceră cu ea însăși.
— Poate anii pierduți, puțin. Hotărârea, însă, nu.
Laura a încuviințat din cap și nu a mai insistat.
Orașul zumzăia dincolo de geam — același ca întotdeauna: imens, nepăsător, plin de viață. Diferența era că Ioana îl străbătea acum altfel. Cu privirea înainte. Fără să se mai uite peste umăr.