…m-au sunat recuperatorii. Plângea la telefon și repeta întruna: „E sânge din sângele nostru.” N-am știut cum să refuz.
— Așa, deci „sânge din sânge”… — Lidia s-a așezat pe brațul fotoliului, cu mâinile încrucișate strâns. — Iar noi ce suntem, chiriași în propria ta viață? Paul rupe norma cu două joburi, Ana aleargă de două semestre în aceiași adidași, iar noi aruncăm treizeci de mii de lei unui bărbat de treizeci de ani, pentru leagăne și coniac? Știi vorba aia: s-a pus roata în mișcare.
Ziua de 9 mai n-a adus fanfară și parade, ci o mobilizare serioasă. Doar că, de data aceasta, Lidia nu-și mai îndesa lucrurile în valiză, ci le strângea pe ale lui Sergiu într-o cutie mare de carton.
— Ce faci acolo? — a întrebat el, privind îngrozit cum cizmele lui de pescuit și teancurile de reviste auto dispar în exilul improvizat. — Doar am stabilit că rămânem! Am pus și linoleumul!
— Linoleumul, dragule, a fost plătit din primele mele, — i-a tăiat-o scurt. — Iar tu îți iei „valorile familiale” și pleci la mama. Direct la leagănul acela. Poate cu Oleg mai pliviți niște tufele și vă înecați amarul în coniac. Dacă ești atât de devotat bunăstării materne, cel mai frumos cadou pentru ea ești tu. Întreg. Și cu poftă de mâncare.
— Lidia, asta e șantaj! Unde să mă duc? E șantier acolo!
— Foarte bine. Mirosul de vopsea limpezește mintea. — Cutia a fost împinsă dincolo de prag. — Între timp, mă gândesc dacă schimb yala sau depun direct actele pentru pensie alimentară pentru Ana. Mai are trei ani de studiu, iar bugetul nostru, se pare, e elastic: încape orice pierde-vară.
Paul și Ana priveau scena din hol, fără să scoată un sunet. La final, Paul a încuviințat discret din cap când Lidia i-a întins lui Sergiu o pungă cu grișul cumpărat în ziua „marelui sacrificiu”.
— Ține. Să-ți faci terci. Întărește legăturile de rudenie.
A trecut o săptămână. În apartament s-a așternut o liniște neobișnuită. Praful nu mai avea de ce să se ridice: mai puțini pași, mai puțină agitație. Lidia și-a cumpărat o pereche de pantofi noi — nu extravagant de scumpi, dar suficient cât să se simtă femeie, nu animal de povară.
În seara de 12 mai, soneria a spart tăcerea. În prag stătea Sergiu, șifonat ca o frunză uitată peste iarnă.
— Mama… — a început el, încurcat. — M-a poftit afară. A zis că mănânc prea mult, iar Oleg e o fire sensibilă, are nevoie de liniște să-și caute serviciu. Și că leagănul scârțâie de la greutatea mea.
Sprijinită de tocul ușii, Lidia l-a privit cu un amestec de milă și ironie.
— Și „sângele acela” unde s-a evaporat, Sergiu? S-a subțiat?
— Lidia, lasă-mă să intru. Am priceput. Ți-am dat cardul de salariu, l-am blocat pe cel vechi; pe următorul îl leg direct la telefonul tău. Pe Oleg l-am trecut pe lista neagră. Iar mamei i-am spus clar: dacă va mai fi ajutor, va fi în pachete cu alimente, aduse personal și verificate.
Lidia a oftat încet. Știa că momentul ăsta va veni. Viața nu livrează prinți la cincizeci și cinci de ani; iar acesta, cu toate năravurile lui, măcar știe să repare robinetul când apa începe să plângă.
— Bine, intră, „fiule rătăcitor”. Cutia e în debara. Dar ține minte, Sergiu: încă o „tufă de caprifoi” plantată pe banii noștri și te muți definitiv pe leagăn, până la primul îngheț. Acum du-te și repară robinetul. Nu mai picură — jeleste.
Sergiu și-a înșfăcat cutia și a pășit în casă cu prudență. Ușa s-a închis, iar Lidia s-a privit în oglindă, zâmbind abia perceptibil. Dreptatea nu înseamnă să pedepsești pe toată lumea, ci să ai liniște între pereți, ordine în portofel și o bucată proaspătă de carne pe masă pentru grătarul din weekend. De data aceasta, însă, regulile urmau să fie ale ei.