— …că a încurcat puțin lucrurile, că a crezut că avem bani puși deoparte, în plus…
Lidia și-a ridicat în sfârșit privirea spre el, iar ochii îi erau limpezi și reci.
— În plus la noi sunt doar visele, Sergiu. Atât. Așa că ascultă bine. În primul rând, transferi imediat suma înapoi pe cardul meu. Fără comentarii. În al doilea rând, mâine mergem și cumpărăm linoleumul acela scump, cel cu model de stejar, pe care mi l-am dorit. Și în al treilea rând, o suni pe mama ta și îi explici clar, răspicat, că banca noastră a intrat în revizie tehnică până la următorul cincinal.
— O să se supere…
— Să se supere pe tufele de caprifoi din curte, că ele rabdă și nu răspund. Iar dacă mai aud o singură dată cuvântul „divorț” legat de cheltuielile făcute pentru neamul tău, îți promit că nu doar că n-o să mă împotrivesc, ci o să-l iau în serios. Și să știi, dragul meu, că la partaj îți confisc și undițele alea la care ții ca la ochii din cap. Le vând frumos în târg și cu banii plec singură la sanatoriu. Cameră individuală. Fără copii, fără soț, fără soacră.
A doua zi, pe opt mai, în apartament mirosea a adeziv și a început nou. Paul și Sergiu, asudați și bombănind, întindeau pe podeaua bucătăriei linoleumul cu desen de lemn. Ana o ajuta pe Lidia să așeze borcănașele cu condimente pe rafturile proaspăt curățate.
— Recunosc, arată chiar bine, — a mormăit Sergiu, ștergându-și fruntea cu mâneca. — Lidia, poate trecem totuși pe la mama în weekend? Doar așa, fără bagaje. Facem un grătar…
— Putem merge, — a încuviințat ea, cu o generozitate atent calculată. — Dar carnea o cumperi tu. Din economiile făcute la prânz, cât timp ai mâncat terci ca să „strângem bani”. Și să fie ceafă, nu oase pentru ciorbă. Verific personal.
Spre seară, copiii s-au retras fiecare la ale lor, iar Sergiu a adormit în fața televizorului, cu telecomanda în mână. Lidia a rămas singură în bucătăria reîmprospătată, sorbind încet dintr-o cană de ceai. Se auzea doar bâzâitul constant al frigiderului.
Telefonul a vibrat scurt pe masă. Lidia a aruncat o privire și a zâmbit strâmb.
Mesaj de la Antonia.
De data aceasta nu cerea nimic. Trimitea o fotografie. În imagine, Antonia stătea comod pe exact acele leagăne din fier forjat, cele „defecte”, și privea spre cameră cu un zâmbet larg și satisfăcut.
— Uite-o pe actrița de provincie… — a murmurat Lidia, mărind poza.
În fundal, în spatele leagănului, se distingea silueta unui bărbat într-o geacă albastră, extrem de familiară. Lidia a apropiat telefonul de ochi. Era identică cu geaca lui Oleg, fratele mai mic al lui Sergiu, care de trei ani „se căuta” și nu găsea de lucru.
A lăsat cana jos, cu grijă.
Deci cei treizeci de mii nu se topiseră doar în leagăn, ci și în întreținerea „mezinului drag”. Iar Sergiu, după toate probabilitățile, știa foarte bine și făcea pe intermediarul binevoitor.
Lidia a analizat din nou fotografia, atentă la detalii. Pe masă, lângă Antonia, trona o sticlă de coniac scump, suspect de cunoscută. Era aceea pe care i-o cumpărase lui Sergiu la aniversare și care dispăruse „misterios” din dulapul barului cu o săptămână în urmă. Piesele începeau să se așeze într-un tablou tot mai limpede, iar situația, care până atunci avusese un aer de farsă, căpăta nuanțe tot mai întunecate.
— Sergiu, trezește-te puțin, — l-a atins ușor pe umăr cu un prosop. — Dau la televizor filmul tău preferat. „Locul întâlnirii nu se schimbă”. Exact scena în care personajul spune: „Mi se pare mie, prietene, că ești turnător”.
Sergiu s-a ridicat brusc de pe canapea, clipind des.
— Ce? Cât e ceasul?
— E ora adevărului, dragul meu. — Lidia i-a pus telefonul aproape de față. — Vezi leagănul? Recunoști geaca lui Oleg din spate? Dar coniacul de pe masă? Cel aniversar, care a dispărut odată cu… să-i spunem… spiritul tău civic?
Sergiu s-a albit la față. În cameră s-a lăsat o liniște grea; până și picurul robinetului din bucătărie, pe care promisese să-l repare înainte de întâi mai, se auzea apăsat.
— Lidia, eu… am vrut doar să ajut. Mama mi-a spus că pe Oleg l-au dat afară și că-l caută creditorii…