— Am lucruri înăuntru!
— O cutie cu cabluri și niște adidași nu-ți dau dreptul să aduci străini la ușa mea.
— Cristina, nu te face de râs, interveni soacra. Oamenii au venit tocmai din Galați.
— Cu atât mai rău pentru ei. Cineva i-a mințit.
— Cine te crezi, să nu-ți lași bărbatul să intre? izbucni Adrian Mureșan.
— Proprietara. E suficient.
Am sunat la poliție. Cât am așteptat, vecina, tanti Elisabeta Matei, a scos capul pe ușă, în halat.
— Iar scandal?
— Nimic nou, i-am răspuns. Doar că unii confundă căsnicia cu un permis de ocupat locuințe.
Polițistul a fost scurt:
— Dacă proprietarul nu permite accesul, nu se intră. Vizionări, evaluatori, presiuni — terminați. La revedere.
— Sunt mama lui! ridică vocea Carmen Andreescu.
— Iar eu nu sunt biroul de resurse umane, replică el. Eliberați casa scării, vă rog.
La tribunal, Adrian Mureșan vorbea sigur pe el:
— Eu am schimbat geamuri, uși, bucătărie, am cumpărat electrocasnice.
— Aveți acte de plată? întrebă judecătoarea.
— Am plătit cash.
— Cui?
— Meșterilor.
— Care meșteri?
Acolo s-a blocat. Sorin Stoica a așezat pe masă contractele mele, extrasele și transferurile. Judecătoarea le-a răsfoit, iar pe fața lui Adrian a apărut, pentru prima oară, expresia unui om căruia i se făcuse frig.
După ședință, Carmen Andreescu m-a oprit pe hol.
— Crezi că ai câștigat? Abia începe.
— Spre deosebire de dumneavoastră, eu știu să joc pe termen lung, i-am spus.
În seara dinaintea următorului termen, a venit singură. Fără machiaj, într-o geacă veche, ținând la piept un dosar negru.
— Nu te speria, nu dau buzna, zise. Îmi acorzi cinci minute?
Am lăsat-o în bucătărie și am pus apa la fiert.
— N-am venit să-mi cer iertare, începu ea. E prea târziu. Am venit să-ți spun că m-a păcălit și pe mine.
— Mai exact?
— Garajul meu a fost vândut. Eu n-am văzut niciun leu. Cardul de pensie e gol. Am două microcredite pe numele meu: lua codurile din SMS și mințea că sunt pentru refinanțare. Și nu era pentru afaceri, nici pentru „viața voastră nouă”. Erau pentru pariuri. Și pentru o femeie din Pitești, căreia îi plătea chiria. Uite transferurile. Uite conversațiile. Mi le-a trimis chiar ea, după ce au ajuns recuperatorii și la ușa ei.
Am rămas tăcută. Nu simțeam milă. Doar o oboseală grea, ca după un drum lung la capătul căruia nu găsești destinația, ci un gard banal.
— Știați ce fel de om este, am spus.
— Știam. Dar îl credeam slab. Îmi spuneam că trebuie acoperit, împins de la spate, salvat. Numai că nu e slab. E lacom. Înghite tot ce prinde. Pe mine, pe tine, orice.
— Și de ce mi-ați adus mie asta?
— Pentru că mâine va minți din nou. Iar eu am obosit să mint lângă el. Și pentru că chitanțele pentru reparații sunt false. Ștampila a luat-o de la un vecin; omul și-a închis firma de ani buni. La început am zis că merge și așa. N-a mers.
— Înțelegeți că vă scufundați propriul fiu?
— Și el pe mine unde m-a lăsat?