— De ce umbli la cratițele mele?
Elena Argeșean nu ridicase vocea. O spusese chiar prea calm, cu liniștea aceea primejdioasă de dinaintea clipelor în care ori izbucnești în plâns, ori lovești pe cineva peste față cu prosopul de bucătărie.
Lângă aragaz stătea Ioana Fieraru, sora mai mică a soțului ei, însărcinată. Purta puloverul de casă al Elenei, care îi rămânea cam scurt peste burtă, și amesteca hrișcă în cratița preferată a acesteia. Pe un scaun, alături, se instalase soacra, Cornelia Georgescu, cu geaca de iarnă desfăcută, de parcă intrase doar pentru cinci minute, deși sub masă se afla deja o geantă în carouri, mare, genul acela care semăna cu bagajele negustoreselor din anii nouăzeci.
— Of, Elena, nu începe chiar din ușă, zise Ioana, întorcându-se cu un zâmbet de parcă ea era stăpâna bucătăriei. Mi s-a făcut foame, atâta tot. În starea mea nu am voie să stau flămândă, înțelegi și tu.
— Înțeleg că am ajuns acasă la nouă și jumătate seara, spuse Elena, lăsându-și geanta pe podea. Și găsesc în bucătăria mea oameni pe care nu i-am invitat.
Din cameră apăru Traian Diaconu, soțul ei, într-un tricou pătat cu sos și cu o expresie de om care hotărâse deja totul și nu mai vedea rostul discuției.
— Elena, hai, ce te aprinzi așa? Ioana o să stea la noi o săptămână, două. Are o situație complicată.
— La noi? repetă Elena. Traian, n-am discutat noi că în casa mea nu se mută nimeni fără acordul meu?
— Nu se mută nimeni, răbufni el, făcând un gest iritat cu mâna. Doarme aici la noapte. Pe urmă mai vedem.
— Doarme o noapte cu două genți, o cutie cu scutece și un multicooker?
Ioana lăsă lingura în cratiță.
— Ai și apucat să numeri cutiile? Ce rapidă ești. Eu credeam că ești obosită.
— Sunt obosită, Ioana. Tocmai de aceea, hai să nu facem teatru.
Cornelia Georgescu țâțâi dezaprobator.
— I-am spus eu lui Traian că de la tine nu trebuie așteptată omenie. Elena a noastră măsoară totul în acte: cine e trecut, cine nu e trecut, cine cât a plătit. Rudele sunt, pentru ea, un fel de anexă la creditul imobiliar.
— Aici nu există niciun credit, răspunse Elena, descălțându-se și așezându-și pantofii drept pe covoraș. Apartamentul l-am cumpărat eu înainte de căsătorie. Știți foarte bine.
— Iar începi, murmură Traian, frecându-și fața cu palma. Elena, de ce faci asta? Sora mea e însărcinată. A fost dată afară. Unde vrei să se ducă?
— De unde a venit. Sau la mama ei.
— Mama ei are o garsonieră, ridică bărbia Cornelia Georgescu. Acolo locuiesc eu. Și, între noi fie vorba, nici eu nu mai am optsprezece ani ca să mă înghesui prin colțuri.
— Iar eu, în schimb, sunt tocmai potrivită pentru asta?
— Tu ai trei camere.
— Eu am biroul în care lucrez, dormitorul și sufrageria. Nu e cămin pentru rude aflate la necaz.
Ioana suspină brusc, foarte atent, fără lacrimi prea multe, ca o femeie care știe exact când trebuie apăsat butonul milei.
— Știam că nu mă suporți, Elena. Dar nu mi-am imaginat că ai fi în stare să trimiți un copil în stradă.
— Copilul este, deocamdată, în tine, spuse Elena. Iar tu nu ești în stradă. Ești în bucătăria mea, fierbi hrișca mea și porți puloverul meu.
Traian făcu un pas brusc spre ea.
— Tu te auzi ce spui? Fata asta e la greu!
— Mă aud foarte bine. Dar tu mă auzi pe mine? Ai băgat-o aici pe sora ta, ai adus-o pe mama ta, genți și lucruri de copil, în timp ce eu eram la serviciu. Nici măcar nu m-ai sunat.
— Pentru că știam că o să faci exact scena asta.
— Deci știai dinainte că voi fi împotrivă și totuși ai făcut-o?
Pentru o clipă se lăsă tăcerea. Doar hrișca bolborosea în cratiță, de parcă numai ea mai era interesată să fiarbă până la capăt.
Cornelia Georgescu se ridică.
— Traian, ți-am zis eu. Cu ea nu merge frumos. Nu vede decât persoana ei. Stă în apartamentul ăsta ca o regină într-un depozit de parchet laminat. Fără copii, fără suflet, fără căldură.
— Cornelia Georgescu, spuse Elena, întorcându-se spre ea. Despre copii vă rog să nu începeți.
— De ce, te ustură adevărul? Ai treizeci și opt de ani. Ai bărbat lângă tine, ai casă, și totuși e pustiu aici. În schimb, dulapurile sunt etichetate, cănile sunt aranjate pe culori. Măcar când o să nască Ioana, o să apară viață în casa asta.
— În apartamentul meu există deja viață. A mea.
Ioana luă o farfurie și o trânti zgomotos pe masă.
— Hai să fim sincere. Îți pare rău de spațiu sau te scoate din minți faptul că eu o să am copil?
— Mă scoate din minți faptul că vorbești de parcă ai primit deja cheile.
— Și ce ar trebui să fac? Să mă târăsc în genunchi în fața ta? Mulțumesc, boieroaico, că-mi dai un colț?
— Nu. Ar fi fost suficient să aștepți să vin acasă și să întrebi: „Elena, pot să stau câteva zile la tine?” Asta se numește comportament normal.
Traian zâmbi strâmb.
— Ai fi spus nu.
— Poate. Și acela ar fi fost răspunsul meu, în apartamentul meu.
— Ați auzit? izbucni Cornelia Georgescu, lovind masa cu palma. Proprietatea ei e mai importantă decât familia.
— Familie înseamnă să nu pui omul în fața faptului împlinit.
— Familie înseamnă să ajuți.
— Ajutorul nu se ia cu forța, Cornelia Georgescu. Cu forța iei ceva ce nu-ți aparține.
Traian se albi la față.
— Acum o acuzi pe mama de furt?
— Spun că ați intrat fără permisiune și ați început să vă despachetați lucrurile. Dacă vă e mai ușor, puteți alege un cuvânt mai blând.
Ioana își duse din nou mâna la burtă.
— Mă doare burta. Mulțumesc, Elena. Chiar la momentul potrivit.
Traian sări imediat spre ea.
— Ioana, așază-te. Mamă, adu-i apă. Elena, ești mulțumită acum?
— Traian, nu încerca să mă transformi în asistenta medicală a spectacolului vostru.
— Spectacol? Ioana o privi cu o ură atât de limpede, încât lacrimile i se uscară pe loc. Sergiu Lupescu m-a dat afară fiindcă i-a intrat în cap că nu e copilul lui. Am rămas singură. Ce vrei să fac, să mă duc în gară?
— Și copilul e al lui?
Cornelia Georgescu scoase un strigăt scurt.
— Elena!
Ioana se înroși până la gât.
— Nu e treaba ta.
— Din moment ce ai venit să locuiești în casa mea, e foarte mult treaba mea.
Traian își încleștă pumnii.
— Încetează.
— Nu. Tu să încetezi. Ai adus aici o femeie adultă cu toate urmările alegerilor ei, iar acum vrei ca eu să tac și să zâmbesc.
— Urmările? aproape țipă Ioana. Tu mă consideri măcar om?
— Da. Tocmai de aceea vorbesc cu tine ca și cu un adult, nu ca și cu o păpușă de porțelan.
Elena ieși pe hol și observă lângă perete încă o cutie. Pe ea scria cu marker negru: „Pătuț. Apărători. Carusel.” Se întoarse încet spre soțul ei.
— O săptămână, două, Traian?
El își feri privirea.
— Ei… poate până naște.
— Deci „până naște” se numește, la voi, o săptămână-două?
— Elena, de ce te agăți de cuvinte?
— Pentru că, la voi, în spatele cuvintelor se ascunde mereu adevărul pe care ați uitat să mi-l spuneți.
Cornelia Georgescu se apropie de cutie și își puse demonstrativ palma peste ea.
— Camera asta stă goală.
— Este biroul meu.
— Desenele tale pe calculator pot să mai aștepte.
— Sunt designer de interior, nu colorez fișe pentru adulți.
— Vai, ce meserie măreață. Muți canapelele oamenilor dintr-o parte în alta.
— Și cu banii câștigați mutând acele canapele, să știți, am cumpărat apartamentul în care voi aduceți acum un pătuț.
Ioana spuse încet:
— Traian, eu nu pot sta aici. Ea mă urăște.
— Ioana, liniștește-te, murmură Traian, cuprinzându-și sora pe după umeri. Elena e doar obosită.
— Nu mai traduce furia mea prin oboseală, spuse Elena. Nu sunt obosită. Sunt furioasă.
El o privi pe sub sprâncene.
— Acum mă pui să aleg?
— Nu. Ai ales deja în clipa în care ai deschis ușa fără acordul meu.
— Așa deci? Sora mea nu înseamnă nimic pentru tine?
— Sora ta este un om pe care pot să-l ajut, răspunse Elena, fără să clipească. Dar nu este cineva care, dintr-odată, capătă drepturi aici.