În săptămâna următoare a intrat în scenă și Carmen Diaconu.
— Adriana, deja întreci orice măsură, a izbucnit cumnata mea, cu vocea ascuțită de nervi. Mama mă sună zi de zi și se plânge. Zice că ai abandonat-o.
— N-am abandonat-o. Doar ți-am făcut ție loc.
— Ce loc?! Eu stau în afara orașului! Am afacerea mea!
— Carmen, când mama ta a făcut pneumonie acum trei ani, eu am dormit două săptămâni la ea. M-am învoit de la serviciu, mi-am luat concediu fără plată. Tu ai venit o singură dată, jumătate de oră.
— Atunci aveam o tranzacție importantă, eram prinsă până peste cap!
— Iar eu aveam familie. Și totuși, cumva, m-am descurcat.
— Nu e același lucru!
— Sigur că nu. Treburile tale contează. Ale mele, nu.
Carmen a pufnit disprețuitor.
— Tu vrei doar să te răzbuni. Pentru apartament.
— Nu. Încerc să pun lucrurile în ordine. Primești moștenirea, îți asumi și responsabilitățile. Mi se pare firesc.
— Mai vedem noi cine pe cine!
Și mi-a închis telefonul în nas.
După vreo lună, Rodica Georgescu a căzut. Nimic grav: își sucise glezna, alunecase când ieșea din baie. Dar zarva pe care a făcut-o s-a auzit, cred, în tot blocul.
Daniel Nicolae a apărut la mine la serviciu, alb la față și agitat.
— Adriana, mama e la spital! Trebuie să mergem!
— Du-te.
— Și tu?
— Eu nu merg.
— Dar e mama! Mama mea!
— Exact. A ta. Nu a mea.
S-a uitat la mine de parcă atunci mă vedea pentru prima oară.
— Vorbești serios? E o femeie bătrână, se simte rău, iar tu…
— Cincisprezece ani am fost acolo când s-a simțit rău. Pentru ea, pentru tine, pentru toată familia voastră. Acum s-a terminat.
— Adriana, asta e lipsă de omenie!
— Lipsă de omenie este să lași un om să slujească ani la rând cu devotament, iar apoi să-l umilești în fața tuturor. Aia e lipsă de omenie.
Daniel a plecat trântind ușa.
Seara s-a întors întunecat la față. S-a prăbușit pe canapea și a rămas cu ochii în telefon.
— A venit Carmen, a spus el într-un târziu. A făcut scandal medicilor, apoi s-a luat de mama. I-a zis că se împiedică intenționat, numai ca să atragă atenția.
— Și Rodica Georgescu?
— A plâns. A spus că nimeni nu mai are nevoie de ea. Că nici măcar fiica ei nu vrea s-o ajute.
— Interesant. Când o ajutam eu, era ceva de la sine înțeles.
Daniel și-a ridicat privirea spre mine.
— Adriana, te-ai schimbat.
— Nu. Doar că am încetat să mă prefac.
— Să te prefaci?
— Că nu mă doare. Că nu mă supără nimic. Că pot înghiți orice fel de purtare numai ca în familie să fie liniște.
Ani întregi am trecut cu vederea nedreptatea. Am tăcut când mama ta o punea pe Carmen pe primul loc. Am tăcut când tu acceptai totul fără să spui un cuvânt. Am tăcut când toți tratau ajutorul meu ca pe o obligație naturală.
Gata. Merit respect. Nu pentru vreun apartament, ci pentru munca mea. Pentru anii pe care i-am dat familiei tale.
Daniel a rămas mult timp fără să răspundă.
— Mama a zis că ar putea să schimbe testamentul. Dacă te întorci.
Am râs scurt.
— Mă întorc și ce se întâmplă? Peste un an se răzgândește din nou? Sau peste cinci? La următoarea aniversare anunță că lasă totul vecinei?
— Spune că promite…
— Promisiunile ei nu valorează nimic, Daniel. Am înțeles asta. Târziu, dar am înțeles.
Au trecut șase luni. Rodica Georgescu și-a angajat o îngrijitoare; s-a dovedit, surpriză, că avea economii. Și nu puține.
Carmen Diaconu trece pe la ea o dată pe lună. Cu prăjitură, pupături și vorbe dulci. Exact ca înainte.
Soacra mea nu mi se mai adresează deloc. Nu mă sună și nu mă mai cheamă la sărbători.