Fostul soț a venit după niște acte și aproape s-a înecat de invidie când a văzut cât de bine trăiesc fără el
Cătălin Popescu forma numărul fostei lui soții cu o mutră de parcă nu urma doar să o sune pe Oana Ionescu, ci să muște dintr-o lămâie întreagă, să o stingă cu oțet și, pe deasupra, să accepte că viața ei nu se prăbușise miraculos după divorț.
Divorțaseră de trei luni.
În acte, motivul suna elegant: „nepotrivire de caracter”.
În realitate, lucrurile fuseseră mult mai murdare. Cătălin Popescu, profesor cu ambiții de Casanova de cartier, se lăsase prea mult furat de farmecul studentelor lui și, la un moment dat, ajunsese să confunde catedra cu un fel de catalog personal de distracții.
Oana Ionescu, de altfel, nu se mulțumise doar să bănuiască.
Într-o zi se întorsese acasă mai devreme, pentru că îi scăzuse tensiunea, și dăduse în propria locuință peste o scenă atât de scârboasă, încât până și papucii de casă păreau să se fi simțit umiliți.
Pe canapea stătea Cristina Marin, studentă: gene lungi, ochi mari, iar mintea parcă plecată în concediu fără dată de întoarcere.
Lângă ea, Cătălin Popescu.
Relaxat.
Mulțumit de sine.
Cu aerul acela de bărbat convins că fidelitatea conjugală e o funcție demodată, cam ca telefonul cu fir.
Când Oana Ionescu a încremenit în prag, el nici măcar nu s-a obosit să mimeze rușinea.
Dimpotrivă.
S-a purtat de parcă nu fusese prins în flagrant, în apartamentul altcuiva — adică al ei —, ci doar fusese întrerupt dintr-un experiment științific pe tema: „câtă umilință poate îndura o femeie până la prânz”.
— Ei, ai aflat, ai aflat, a spus el fără nicio tresărire. Poate e chiar mai bine așa.
Apoi, fără să clipească, s-a întors spre Cristina Marin și a rostit:
— După ce termini facultatea, mă însor cu tine.
Cristina Marin s-a luminat la față de parcă tocmai i se decernase Premiul Nobel, nu o promisiune îndoielnică din partea unui bărbat care eșuase deja o dată într-o căsnicie legală.
— Serios, Cătălin Popescu? a chițăit ea.
— Serios, a răspuns el cu o îngăduință de mare senior. Și aici, pentru tine, sunt doar Cătălin.
După episodul acesta, Oana Ionescu l-a dat afară.
Aproape ceremonios.
Cu bagaje.
Cu ultimele fărâme de demnitate.
Și cu eterna lui convingere că, fără el, ea n-avea să reziste mai mult de o săptămână, după care urma să se târască înapoi, plângând deasupra facturilor.
— O să te pierzi fără mine, proasto! striga el atunci, adunându-și șosetele cu o dramă de parcă nu pleca dintr-un apartament, ci emigra din epoca de aur a propriei genialități.
— N-o să mă pierd, i-a răspuns Oana Ionescu sec.
— Și din ce ai de gând să întreții copilul? a continuat el. O să ți-o iau prin tribunal. O să dovedesc că ești isterică și săracă!
Atunci, Oana Ionescu nu i-a mai spus nimic.
Pentru că atunci când din casa ta iese un bărbat care te-a înșelat cu o studentă, te amenință că îți ia copilul și, în același timp, e convins că arată ca un învingător, orice discuție devine inutilă.
În astfel de momente, fie râzi.
Fie chemi specialiștii.
Divorțul s-a târât greu.
Din cauza fiicei.
Din cauza orgoliului lui.
Din cauza faptului că, până în ultima clipă, Cătălin Popescu s-a comportat de parcă nu fusese aruncat afară, ci îi oferise el, cu generozitate, fostei soții libertatea, ca apoi să poată povesti tuturor că plecase din motive morale.
Pe la spate, o împroșca pe Oana Ionescu cu noroi cu o energie atât de mare, încât, dacă ar fi putut fi transformată în bani, ea și-ar fi cumpărat deja un etaj în plus.
Le spunea cunoscuților că, chipurile, ea îl înșelase.
Că fusese o soție rea.
Că nu știuse să aprecieze un mare bărbat al științei.
Că „într-o căsnicie cu ea nu se putea respira”.
Asta în condițiile în care, lângă el, nu puteai nici măcar să deschizi frigiderul în liniște fără să primești o prelegere despre cât de greu este să fii un geniu neînțeles, plătit cam cât un bibliotecar trist.
Pensia alimentară o plătea în sume jalnice.
În schimb, avea atâtea ifose, încât, dacă s-ar fi putut monetiza, Oana Ionescu ar fi trăit deja ca o proprietară de vilă.
Și iată că acum, la trei luni după divorț, acest păun cu pretenții academice și-a amintit brusc că lăsase la fosta soție niște documente importante pentru teza lui de doctorat.
Doctorat, desigur.
Fiindcă, în mintea lui Cătălin Popescu, dacă un bărbat își scrie doctoratul, i se iartă automat și infidelitatea, și grosolănia, și inteligența la nivelul unei telecomenzi stricate.
A apăsat pe apel.
Pe față i se citea expresia unui om căruia îi repugna profund ceea ce era pe cale să facă.