Nu îl deranja, de fapt, că trebuia să-și sune fosta soție.
Îl deranja mult mai tare ideea că fosta soție continua să existe. Și, culmea obrazniciei, exista probabil destul de bine.
— Te ascult, răspunse Oana Ionescu, pe un ton perfect egal.
Fără emoție în voce.
Fără urmă de reproș.
Fără măcar acel „alo, Cătălin” de serviciu.
Iar asta îl înțepă mai tare decât ar fi fost dispus să recunoască.
— Trebuie să-mi iau niște acte, zise el cu intonația unui inspector fiscal venit să pună sechestru pe canapea.
— Nu le-ai luat pe toate?
— Nu. Trec azi, la șapte seara.
O spuse de parcă nu anunța o simplă vizită, ci sosirea oficială a unui suveran.
Numai că, în locul obișnuitului „sigur, bineînțeles”, auzi ceva care îi strâmbă pentru o clipă harta interioară a lumii.
— La ora aceea nu sunt acasă, răspunse Oana Ionescu liniștită.
— Cum adică nu ești acasă? se blocă el. Și unde, mă rog, ești?
— Asta nu te mai privește. Vii mâine, la prânz.
Și închise.
Închise.
Telefonul.
În nasul lui Cătălin Popescu.
În clipa aceea, undeva, printr-un colț îndepărtat al universului, ar fi trebuit să pornească o muzică de alarmă.
Pentru că așa ceva nu-și permisese niciodată înainte.
În timpul căsniciei, Oana Ionescu se adapta mereu.
Ceda.
Aplana conflictele.
Înghițea replici.
Iar acum, brusc, „nu sunt acasă”.
Și, pe deasupra, acel rece „nu te mai privește”.
Cătălin Popescu se simți jignit până în adâncul fragilului său orgoliu masculin.
„Unde să fie? gândea el cu răutate. N-o fi alergând pe la întâlniri la vârsta ei. La găina asta nu s-ar uita nimeni fără să-i dea lacrimile.”
În acel moment, viața, ca de obicei, începuse deja să-și trosnească degetele.
Fiindcă viața are o plăcere aparte să-i pedepsească tocmai pe acei bărbați convinși sincer că, după treizeci și cinci de ani și un divorț, o femeie trebuie să se așeze imediat la fereastră, să se învelească într-o pătură și să-și mănânce deznădejdea cu lingurița, în liniște.
Cătălin Popescu ajunse la blocul fostei soții exact la ora anunțată.
Ea chiar nu era acasă.
La început nu-i veni să creadă.
Apoi se enervă.
După aceea se așeză pe banca de lângă intrare, cu aerul unui om pe care universul îl insultase personal.
Își sună până și fiica.
Numai că fata, copil isteț, îl ținea pe tatăl ei în lista neagră.
Așa că Cătălin Popescu rămase pe bancă, fierbând în suc propriu și compunând deja, în minte, o nouă versiune despre cum „Oana face circ intenționat”.
Și atunci, în fața scării, opri o mașină.
Nu un microbuz.
Nu un taxi ieftin.
Ci o mașină bună, scumpă, din acelea care nu cer voie când apar.
Din ea coborî Oana Ionescu.
Cu un buchet uriaș de trandafiri în brațe.
Îmbrăcată într-o rochie frumoasă.
Cu părul aranjat.
Cu zâmbetul unei femei care își petrecuse seara, în mod evident, nu cu telecomanda și melancolia, ci într-o companie extrem de agreabilă.
Și, mai ales, arăta exact ca acele foste soții pe care viața nu le-a călcat în picioare, ci le-a șlefuit până au început să lucească.
Cătălin Popescu sări în picioare atât de brusc, de parcă i se activase înăuntru un senzor de invidie.
Zâmbetul Oanei dispăru în clipa în care îl observă.
— Ce cauți aici? întrebă ea rece.
— Ți-am spus. Am nevoie de documente.
— Iar eu ți-am spus că nu sunt acasă.
— De la cine sunt florile? izbucni el atât de repede, încât nici nu apucă să mimeze indiferența.
Oana Ionescu îl privi lung, aproape leneș.
— Interesant. Pentru prima dată după mulți ani te preocupă ceva legat de mine.
Un mușchi i se zbătu pe obraz.
— Vorbesc serios.
— Eu nu, răspunse ea. Ia-ți actele și dispari.
Urcară în apartament.
Și acolo îl aștepta pe Cătălin Popescu a doua lovitură a serii.
Locuința nu mai semăna cu ce știa el.
Nu era vorba doar că „se mutase o mobilă”.
Nicidecum.
Nu mai era casa femeii pe care el o părăsise.
Era un interior în care îți venea să intri și să-ți scoți pantofii cu respect.
Renovare făcută cu gust.
Mobilier nou.
Lumină elegantă.
Detalii scumpe, discrete, alese cu grijă.
Nicio urmă din acea cenușărie casnică obosită prin care el se plimba cândva cu importanța unui rege autoproclamat al bucătăriei și al canapelei.
— De unde ai avut bani pentru toate astea? întrebă el, uitându-se în jur cu expresia cuiva trădat personal de pereți.
Oana Ionescu se duse fără grabă la dulap, scoase un dosar și i-l întinse.
— Ai primit ce-ți trebuia?
— Totuși? insistă el, înțepenit pe idee. De unde au apărut toate astea?
— Cătălin, spuse ea foarte calm, o să-ți dezvălui acum un secret înspăimântător. Se pare că, atunci când dintr-un apartament e scos bărbatul nepotrivit, în el se întâmplă ceva uimitor.