— Da, cu bărbații de succes e, într-adevăr, mult mai simplu, spuse ea, lăsându-și zâmbetul să se așeze fără grabă. Măcar ei nu-i explică amantei că, după ce își susțin doctoratul, totul va deveni „serios”.
Pleoapa lui Cătălin Popescu tresări scurt.
Trebuia recunoscut: lovitura fusese de o precizie chirurgicală.
Fiindcă da, Cristina Marin, studenta aceea din anul al treilea, cu privirea permanentă de „în mintea mea sunt deja soția lui”, încă aștepta ca domnul Cătălin Popescu să-și onoreze promisiunile academice și sentimentale.
Numai că exista o mică problemă.
Până în momentul divorțului, Cătălin începuse deja să priceapă că traiul lângă o studentă entuziasmată e plăcut doar până descoperi că și ea mănâncă, cere atenție, face crize de gelozie și, cel mai grav, vorbește.
Mult.
Foarte mult.
Și, de cele mai multe ori, despre ea însăși.
Așa că nunta nu mai părea chiar atât de urgentă.
Dar să recunoască asta cu voce tare ar fi însemnat să admită că își făcuse praf căsnicia pentru o femeie care acum îl suna noaptea ca să-l întrebe de ce apreciase fotografia altei studente.
Prin urmare, Cătălin continua să pozeze în bărbat fatal, deși, privit din afară, semăna tot mai mult cu un profesor epuizat, pedepsit de viață pentru prea multă încredere în sine și pentru accesul prea liber la amfiteatre.
— Eu doar nu înțeleg, mormăi el, strângând din maxilar. Cum ai reușit să faci toate astea?
— A fost extrem de complicat, aprobă Oana Ionescu, cu o seriozitate prefăcută. Mai întâi am încetat să hrănesc un trădător adult. Apoi am încetat să-i spăl șosetele. După aceea n-am mai investit în orgoliul lui. Îți dai seama câte resurse se eliberează brusc?
El scoase aerul pe nas, apăsat.
— Mereu ai fost ranchiunoasă.
— Nu, Cătălin. Pur și simplu m-am vindecat.
Exact atunci, soneria răsună în apartament.
Oana nici măcar nu tresări.
Își aruncă doar ochii spre ceas și spuse, calmă:
— Ah, perfect. Chiar la timp.
Cătălin se încordă imediat.
— Cine e?
— Cineva care nu te mai privește deloc.
Ea se îndreptă spre ușă și o deschise.
În prag se afla un bărbat.
Înalt.
Sigur pe el.
Îmbrăcat impecabil.
Avea acea liniște pe chip care îi destabilizează instantaneu pe bărbații ca Cătălin Popescu, pentru că se vedea de la o poștă: omul acesta nu avea nevoie să-și demonstreze valoarea prin discursuri. O purta cu el, firesc.
Ținea într-o mână o pungă de la o cofetărie bună, iar în cealaltă un buchet mic, ales cu gust.
Cătălin rămase nemișcat.
Bărbatul îl privi scurt, apoi își întoarse ochii spre Oana.
— Am venit într-un moment prost? întrebă el, fără urmă de tulburare.
— Într-un moment excelent, răspunse ea. Fostul meu soț a trecut să ia niște acte. Tocmai pleacă.
Acel „tocmai pleacă” îl lovi pe Cătălin mai tare decât dacă ar fi fost împins afară cu papucul.
— Înțeleg, spuse bărbatul, înclinând ușor capul. Bună seara.
Atât.
Nicio scenă.
Nicio demonstrație de forță.
Niciun „de acum eu sunt bărbatul din viața ei”.
Și tocmai de aceea lui Cătălin îi fu și mai greu să înghită momentul.
Pentru că partea cu adevărat dureroasă nu era că în viața Oanei apăruse altcineva.
Ci faptul că acel altcineva arăta ca un om care nici măcar nu se gândea să se compare cu el. Era, pur și simplu, din altă categorie.
— Ei bine… mormăi Cătălin, strângând mapa la piept. N-am să vă deranjez.
Oana încuviință politicos.
Cu acea politețe rece cu care conduci la ușă curierii, vizitatorii nepotriviți și etapele ratate ale vieții.
Ajunsese deja aproape de ieșire când nu se putu abține și aruncă peste umăr:
— Să nu te bucuri prea mult. Genul ăsta de povești se termină repede.
Oana zâmbi.
Dar nu apucă să răspundă.
Bărbatul o făcu în locul ei.
Calm.
Aproape amabil.
— Stați liniștit, îi spuse el lui Cătălin. Eu nu sunt studentă în anul al treilea. Am psihicul ceva mai stabil.
Se lăsă o tăcere perfectă.
Oana închise ochii pentru o clipă, ca să nu izbucnească în râs chiar prea tare.
Iar Cătălin rămase cu expresia omului transformat, dintr-o singură frază, în anecdotă de cancelarie.
Ieși fără să mai spună nimic.
Repede.
Mult prea repede pentru cineva care, cu doar câteva minute înainte, încercase să-și păstreze aura de bărbat indispensabil.
Nici măcar nu mai făcu efortul să salveze ultimele resturi de demnitate.
Când ușa se închise în urma lui, Oana izbucni, în sfârșit, în râs.
Un râs adevărat.
Ușor.
Curat.
Plin de plăcerea aceea rară pe care o simți când nu mai ai nimic de demonstrat nimănui.
Pentru că, uneori, cea mai bună răzbunare nu este scandalul.
Nu sunt lacrimile.
Nu sunt discursurile lungi, pregătite în minte nopți întregi.
Uneori, cea mai bună răzbunare este, pur și simplu, o viață bună.
Cu o casă renovată.
Cu trandafiri proaspeți.
Cu un bărbat care nu confundă iubirea cu propria vanitate.
Și cu un fost soț care venise într-o zi după niște documente, convins că plecase din căsnicie ca un învingător.
Dar care ieșise pe ușă cu o certitudine grea în piept: cea mai mare realizare a divorțului nu fusese libertatea lui.
Ci fericirea ei fără el.