se fac loc, lumină și, culmea, chiar bani.
El rămase cu ochii fixați asupra ei.
Și undeva, foarte adânc, într-un colț al sufletului lui, se mișcă pentru prima dată după multă vreme un sentiment deloc plăcut.
Nu era conștiința, firește.
Pentru așa ceva nu mai exista mobilier acolo de ani buni.
Nu.
Era invidia.
Grea.
Acră.
Cu acel gust secundar, atât de cunoscut, al panicii masculine: „Cum adică… ea chiar o duce mai bine fără mine?”
Și acesta nu era decât începutul.
Fostul soț s-a apucat să afle cine îmi trimite trandafiri și a descoperit despre viața mea mai mult decât putea suporta orgoliul lui.
Cătălin Popescu stătea în mijlocul apartamentului care nu-i mai aparținea, cu dosarul în mână și cu aerul unui om peste care tocmai trecuse, fără milă, un camion încărcat cu design interior.
Privea în jur cu încăpățânarea celui care speră să găsească măcar un detaliu liniștitor.
Ceva mic, omenesc, familiar.
Praf pe o poliță. O plintă desprinsă. O pungă de tăiței luați la reducere. Disperare feminină uitată într-un colț.
Dar nu găsi nimic din toate acestea.
Dimpotrivă.
În locuință nu mai mirosea a oboseală conjugală stătută și a șosetele lui aruncate la întâmplare, ci a parfum bun, a curățenie proaspătă și a unui adevăr care îl irita până în măduva oaselor: în lipsa lui, casa devenise frumoasă.
Foarte frumoasă.
Intră în sufragerie.
Acolo îl aștepta o canapea nouă.
Nu vechitura pe care se întinsese el odinioară cu expresia solemnă a unui bărbat convins că simpla lui prezență reprezintă o contribuție istorică la industria mobilei.
Nu.
Alta.
Luminoasă.
Elegantă.
Și, în mod evident, neproiectată pentru bărbați care își înșală soțiile cu studente, iar apoi revin după acte ca o răsturnare de situație ratată.
— De unde ai bani? întrebă el din nou, de data asta mai încet, dar cu un dramatism interior mult mai apăsat.
Oana Ionescu așeză buchetul în vază.
Pe îndelete.
Cu grație.
Cu acea delicatețe specială a femeii care știe perfect cât de tare îi zdruncină fostului soț sistemul nervos câteva flori primite de la altcineva.
— Cătălin, ți-ai luat actele? întrebă ea fără să se întoarcă spre el.
— Le-am luat. Dar nu despre asta vorbesc. De unde ai avut bani pentru renovare? Pentru mobilă? Pentru mașina cu șofer? Ce-i cu toate astea?
În cele din urmă, Oana se întoarse.
Și zâmbi.
Nu cald.
Nu răutăcios.
Ci exact așa cum zâmbesc adulții în fața copiilor care tocmai află, cu uimire, că Pământul nu se învârte în jurul lor.
— De ce te interesează? Ca să dormi mai liniștit? Sau ca să nu mai dormi deloc?
Cătălin Popescu făcu o grimasă.
— Hai, termină. Am întrebat și eu.
— Pentru prima dată în toată căsnicia? E aproape emoționant.
El începu să se plimbe prin cameră.
Atinse cu palma spătarul unui fotoliu.
Se așeză.
Apoi se ridică imediat.
Probabil că trupul lui refuza fizic să stea într-un confort apărut fără aprobarea, contribuția sau măcar umbra lui.
— Ai pe cineva? întrebă el, într-un final.
Iată.
Ajunseseră acolo.
Nu la vinovăție.
Nu la regret.
Ci direct la esență: cine îndrăznise să ridice de jos ceea ce el aruncase cândva și apoi, brusc, hotărâse că încă face parte din teritoriul lui.
Oana îl privi cu o ușoară mirare.
— Cătălin, în ce calitate pui întrebarea asta? Ca fost soț? Ca anchetator specializat în fericirea altora? Sau ca bărbat jignit fiindcă „găina” nu stă singură pe balcon, plângând după tine?
El se aprinse la față.
— Nu asta am vrut să spun.
— Serios? Eu credeam că iar n-ai venit pentru acte, ci ca să primești dovada că, după plecarea ta, viața mea s-a prăbușit.
El tăcu.
Pentru că, de fapt, exact pentru asta venise.
Fără să-și recunoască.
Murdar.
Dar foarte tipic pentru un bărbat după divorț.
Mulți dintre cei asemenea lui Cătălin Popescu nu-și doresc cu adevărat soția înapoi.
Nici vorbă.
Uneori nici măcar nu mai au nevoie de femeia aceea lângă ei.
Au nevoie doar ca ea să sufere într-un mod convenabil pentru ego-ul lor. Fără ei, da. Dar obligatoriu mai rău.
Iar aici erau renovări, flori, rochie, mașină.
Asta nu mai semăna cu un divorț.
Era un atentat împotriva întregii lui religii personale.
— Și totuși, insistă el încăpățânat, de la cine sunt florile?
Oana făcu un pas spre el.
Își încrucișă brațele la piept.
Și rosti cu acea liniște leneșă care îi scoate din minți mai ales pe bărbații siguri de importanța lor:
— De la un bărbat care știe că florile se oferă unei femei nu doar la înmormântarea unei căsnicii.
Cătălin Popescu clipi.
Apoi încercă să râdă.
Foarte forțat.
— Amuzant. Și cine e? Încă un „om de afaceri de succes”? Cu ăștia, de obicei, lucrurile sunt clare.
Oana a râs încet.