Un apartament, un împrumut și o familie întreagă dispusă să apese pe orice buton când vine vorba de bani. În clipa în care soacra și fratele soției apar cu o „rugăminte”, bărbatul ajunge să aleagă între a-și salva rudele și a-și apăra propria casă. Cine întinde mâna cu adevărat și cine joacă murdar se va vedea abia când va fi prea târziu.
— Anca, draga mea, Radu Nicolaescu e departe? L-am sunat deja de trei ori. Sună, dar nu răspunde.
Anca Oltean ținea telefonul prins între umăr și obraz, în timp ce tăia varza mărunt. Pe aragaz fierbea încet ciorba, iar din camera copilului se auzea un cântecel vesel: Teodora Cioban își făcea puzzle-ul, cu un desen animat despre zâne pornit în fundal. Era una dintre acele seri obișnuite, calde, așezate, previzibile ca un raport bine întocmit.
— Mamă, e pe teren, la un client. Încheie un audit. A zis că pe la opt se eliberează.
— Aha… da, da, sigur, — răspunse Tamara Iliescu, dar vocea ei părea risipită, de parcă gândurile îi erau cu totul în altă parte. — Eu, de fapt, voiam să vorbesc cu el… Poate îi spui tu?
Anca lăsă cuțitul jos. Tonul mamei o făcu să încremenească pentru o clipă. De obicei, Tamara suna cu lucruri clare: să întrebe de Teodora, să amintească de ziua cuiva, să ceară o rețetă sau un sfat despre legumele puse la congelator. Acum însă se codea, înghițea pauze, parcă stătea cu piciorul la marginea unei ape reci și nu îndrăznea să intre.
— S-a întâmplat ceva?
— Nu, nu e nimic chiar atât de grav, Anca… doar că… — femeia tăcu, apoi în receptor se auzi un oftat apăsat. — Au sunat azi de la bancă. În legătură cu creditul tatălui tău.
Sergiu Mihaescu murise cu cinci luni în urmă. Un infarct masiv; ambulanța ajunsese la un om pentru care nu se mai putea face nimic. La înmormântare, Tamara Iliescu rămăsese dreaptă, împietrită, Bogdan Craioveanu stătuse retras și își aprinsese țigară după țigară, iar Anca, cu o naivitate dureroasă, crezuse atunci că partea cea mai grea trecuse. Se înșelase. Abia începea.
— Ce credit?
— Păi știi doar că tatăl tău cumpărase casa aceea din Ploiești, ca să aibă Bogdan Craioveanu unde sta cu Alexandru Andreescu. A trecut-o pe numele lui, dar nu i-au ajuns banii și a luat împrumut cu garanție. Bogdan locuiește acolo cu băiatul de trei ani.
Anca se sprijini de blatul din bucătărie. Știa casa: veche, din cărămidă, cu veranda lăsată într-o parte și cu trei vișini în curte. Fuseseră de câteva ori acolo la grătar, iar Radu Nicolaescu, după ce aruncase o privire la instalația electrică, spusese încet: „Aici intră lejer două salarii numai în reparații.”
— Și acum ce se întâmplă?
— Acum tatăl tău nu mai e, iar casa a intrat în succesiune… mie, Ancăi… adică ție… nu, stai, lui Bogdan… — Tamara se încurcă în propriile cuvinte. — Nouă, mie și lui Bogdan. Dar odată cu imobilul a venit și datoria, pricepi? Banca sună și spune: ori plătiți, ori executăm casa și o scoatem la licitație. Au mai rămas cam 40.000 de lei! Anca, eu am pensie de 1.150 de lei, Bogdan nu are un venit stabil, doar știi că îl crește singur pe Alexandru… Dacă le iau casa, unde se duc? În stradă?
Din camera Teodorei muzica se auzi mai tare; probabil schimbase desenul animat. Anca micșoră din reflex flacăra de sub oală.
— Mamă, Bogdan ce zice?
— Eu nu pe el încerc să-l prind, ci pe Radu Nicolaescu! Voiam să-i cer o părere. El se descurcă excelent cu cifrele, doar e auditor. Poate găsește vreo soluție…
Anca înțelese perfect spre ce împingea mama ei discuția. Nu direct, nu brutal, dar acolo ducea vorba. Când Tamara spunea „să ne sfătuiască”, de fapt însemna „să ne ajute”, iar „să ne ajute” se traducea, aproape de fiecare dată, prin „să dea bani”.
— Radu Nicolaescu nu este moștenitor, spuse Anca pe un ton controlat. Legal, datoriile se duc la cei care acceptă moștenirea. Adică la tine și la Bogdan Craioveanu.
— Da, da, știu, înțeleg… — Tamara ezită din nou. — Dar tatăl tău spunea mereu că familia trebuie să stea unită. Și vouă v-a dat o mână de ajutor când v-ați cumpărat apartamentul. Ai uitat?
Anca nu uitase. Cu cinci ani înainte, când strângeau banii pentru avans, părinții ei le dăduseră 30.000 de lei, dintre care Sergiu Mihaescu insistase să contribuie cu 15.000, iar restul îl adunaseră ea și Radu Nicolaescu singuri. Firește, nu se făcuse nicio hârtie. Cine cere chitanțe între rude? Acum însă acei 15.000 de lei se transformau, convenabil, într-o pârghie.
— O să vorbesc cu Radu în seara asta, spuse Anca. Dar nu pot promite nimic.
— Bineînțeles, bineînțeles! Numai să nu i-o spui prea tăios. Ia-l mai cu blândețe. Îl știi cum e, direct; zice imediat „nu”…
După ce închise, Anca rămase multă vreme în fața ferestrei. Jos se vedeau locul de joacă, leagănele, două mașini parcate în curte. Apartamentul lor cu două camere, la etajul patru, era al lor, nu închiriat. Terminaseră creditul ipotecar anul trecut, iar atunci Anca avusese pentru prima dată senzația că putea respira în voie. Acum fusese de ajuns un singur telefon ca aerul să se împuțineze din nou.
Radu Nicolaescu a ajuns acasă puțin după ora opt.