Partea 1. Simfonia destrămării
— Te-ai hotărât să pleci? — izbucni soțul într-un râs răutăcios, urmărind-o cum își strângea lucrurile. — Să nu-ți treacă prin cap să te întorci! Cine crezi că are nevoie de tine, spălătoare de eprubete?
Andrei Mureșan stătea lăfăit într-un fotoliu vechi, îmbrăcat în catifea vișinie, cu aerul unui stăpân peste toate. Între degete legăna un pahar cu coniac de colecție — singurul obiect din casa aceea cumpărat, într-adevăr, din banii lui. Atelierul era cufundat într-o lumină joasă, grea, mirosind a lemn scump, rășină, colofoniu și lac. Andrei era lutier, făuritor de instrumente cu coarde, și se vedea pe sine drept un geniu neînțeles, un Paganini al daltei și al rindelei.
Laura Lupescu nu punea haine în valize, ci flacoane. Nu fusese niciodată o simplă „spălătoare”. Laura era „nas” — creatoare de parfumuri de nișă, ale cărei arome erau comandate de clienți discreți, oameni din cercuri închise. Mâinile ei subțiri, elegante, tremurau acum, dar nu de spaimă, ci din cauza scârbei pe care se străduia s-o țină în frâu.
— Taci? Foarte bine, — sorbi Andrei din pahar. — Ia-ți borcănașele și dispari. Apartamentul e al meu, atelierul e sanctuarul meu. Iar tu… tu ai fost doar decorul. Un fundal care s-a ponosit.
Într-un colț, cu zâmbet de pasăre de pradă, stătea Gabriel Nicolae, prietenul lui Andrei, samsar de antichități și, în același timp, principalul lui instigator.
— Andrei, las-o să se ducă unde-o vedea cu ochii, — pufni Gabriel, scobindu-se între dinți cu o scobitoare. — Noi îl avem în vizor pe clientul ăla din București. Vrea vioara ta cea nouă. O să scoatem bani frumoși, de n-o să-ți vină să crezi. La ce-ți mai trebuie mutra asta acră?
Andrei încuviință, plin de sine. Se simțea învingător. Cu o zi înainte o adusese fără nicio rușine în casă pe Denisa Timișoreanul — tânără, cam prostuță, dar topită de admirație, o fată care îl privea ca pe o ființă coborâtă din cer. Laura nu făcuse scandal. Se dusese, pur și simplu, să doarmă în camera de oaspeți. Iar dimineața începuse să-și împacheteze lucrurile.
— Îți închipui că o să mă prăbușesc fără tine? — Andrei se ridică și se apropie de masa pe care zăcea un violoncel neterminat. — Talentul meu valorează aur. Tu doar ai trăit pe lângă geniul meu, ca un parazit.
Pentru o clipă, Laura încremeni cu un flacon de esență de agar în mână. I-ar fi plăcut să i-l spargă de cap, însă ar fi fost un lux prea scump pentru un om atât de ieftin.
— Talentul tău? — întrebă ea încet, fără să se întoarcă.
— Exact! — răcni Andrei. — Cine e artistul aici? Eu! Tu nu faci decât să amesteci alcool cu uleiuri. Orice farmacistă poate face asta. Du-te la mă-ta, într-o garsonieră prăfuită de bloc vechi, dacă te primește. Deși nu, uitasem: tu n-ai pe nimeni, orfană nenorocită.
Laura închise caseta cu o lovitură seacă. Sunetul tăie aerul ca un foc de armă. Se îndreptă de spate. În ochii ei, de obicei calzi, de culoarea zahărului ars, se așternuse acum gheața.
— O să plec, Andrei. Dar ține minte clipa asta. Nu-ți alungi doar soția din casă. Îți dai afară norocul.
— Vai, nu mă face să râd! — necheză Gabriel. — Norocul lui are alte forme și, dacă vorbești de Denisuța, are și măsura patru la sutien.
— Dați-vă din calea mea cât încă sunt politicoasă, — șuieră Laura, trecând pe lângă cei doi bărbați spre ușă.
— Cară-te! — strigă Andrei după ea. — Și lasă cheile pe noptieră! Într-o oră să nu mai simt nici urmă de tine aici!
Partea 2. Sfatul haitei
Laura nu s-a dus în nicio garsonieră ponosită. A închiriat o cameră într-un hotel boutique, permițându-și o extravaganță pe care de obicei o tăia de pe listă, fiindcă băga totul în casa și atelierul lor „comun”. Telefonul nu mai contenea. O suna Viorica Emilescu, mama lui Andrei.
— Laura, fata mea, unde ești? — vocea soacrei îi tremura vizibil. — M-a sunat idiotul ăla, tatăl lui, Viorel Stoica. Se lăuda că Andrei, în sfârșit, „a scăpat de balast”. Laura, spune-mi că nu i-ai lăsat actele.
— Am luat doar ce-mi trebuie pentru muncă, doamnă Viorica, — răspunse Laura Lupescu, istovită.