Soțul ei plecase la una mai tânără, lăsând-o în urmă cu datorii uriașe. Însă, după un an, avea să o vadă la volanul unei mașini care valora cât întreaga lui firmă.
— Ți-aș lăsa cheile, dar n-ar avea niciun rost.
Gabriela Iliescu își ridică încet privirea. Sorin Emilescu stătea în prag, cu o geantă de sport în mână. Nu cu un troler.
De parcă se pregătea să plece la sală, nu să iasă dintr-o căsnicie de zece ani, pe care ea, cel puțin, o crezuse solidă.
— Cum adică n-ar avea rost? întrebă ea pe un ton egal, fără să-i tremure vocea. Înăuntru, totul i se strânsese într-un nod rece, dureros, dar nu avea de gând să-i ofere satisfacția de a-i vedea suferința. Nu lui.
— Exact ce am spus. Apartamentul va fi luat pentru datorii, Gabriela. Pentru datoriile noastre comune.
O rosti cu aceeași nepăsare cu care ar fi anunțat că se terminase pâinea. Ca și cum nu vorbea despre casa lor, despre locul unde aleseseră împreună fiecare cană, fiecare carte, fiecare lucru mărunt.
— Ce datorii comune, Sorin? Ideea ta „genială” cu ferma de criptomonede nu a fost o datorie comună. Te-am implorat să nu te bagi. Ți-am arătat calcule, ți-am spus că e o bulă care o să plesnească.
— Și cine m-a susținut? Cine îmi spunea că sunt un geniu când au început să intre primii bani? zâmbi el batjocoritor, iar zâmbetul acela o lovi mai rău decât o palmă.
— Din banii ăia am zburat împreună în Maldive. Așa că și datoria e tot a noastră. E corect.
Aruncă pe masa din bucătărie un dosar gros. Foile se împrăștiară peste fața de masă ca un evantai, acoperind suportul de șervețele cumpărat în luna lor de miere.
— Ai aici toate actele. Credite, ipoteci, contracte. Avocații au spus că ai o săptămână să-ți iei lucrurile. După aceea vin executorii.
Gabriela îl privi lung. În ochii ei nu se vedeau lacrimi, nici rugăminți. Doar un dispreț greu, concentrat, aproape tăios.
— O săptămână? Atât îmi dai?
— Îți dau libertate, răspunse el, aranjându-și gulerul cămășii scumpe pe care chiar ea i-o dăruise la ultima aniversare.
— Am cunoscut pe altcineva. Cu ea respir, înțelegi? Cu tine… mă sufocam. Mereu proiectele tale, planurile tale, calculele tale. Plictisitor, Gabriela.
Nu îi spuse că noua lui „libertate” avea douăzeci și doi de ani și era fiica unui investitor pe care el se străduia din răsputeri să-l impresioneze. Nu îi mărturisi nici că firma lui scârțâia din toate încheieturile și că această căsnicie devenise ultima lui șansă de a rămâne pe linia de plutire.
— Am înțeles, spuse Gabriela doar, împingând hârtiile spre marginea mesei. Acum pleacă.
— Așa simplu? Fără crize? Fără țipete? Sorin părea aproape dezamăgit. Se pregătise pentru plâns, reproșuri, acuzații. Avea nevoie de slăbiciunea ei ca să-și poată justifica propria josnicie.
— Crizele sunt un lux. Eu nu-mi mai permit așa ceva, zise Gabriela, privindu-l drept în ochi. Pleacă. Și să nu îndrăznești niciodată să mai apari în viața mea.