Elena rămăsese în pragul dormitorului ei, privind dezastrul pe care Valentina Petrescu îl făcuse în dulap. O bună parte dintre rafturi erau goale, de parcă prin șifonier trecuse o furtună. Pe pat, așezate într-un teanc ordonat, supraviețuiseră doar câteva haine: bluze cenușii, fuste închise la culoare până la genunchi, cardigane fără nicio personalitate. Adică exact lucrurile pe care soacra le considera potrivite pentru o femeie măritată.
— Unde sunt hainele mele? întrebă Elena, cu vocea tremurând de furie abia stăpânită.
Valentina Petrescu nici măcar nu se întoarse. Stătea în fața oglinzii și agăța pe perete o ramă nouă cu fotografia unui bărbat necunoscut. Răspunse calm, ca și cum ar fi fost cel mai firesc lucru din lume:
— Am aruncat niște zdrențe nepotrivite. O femeie căsătorită nu se îmbracă în ținute provocatoare. Acum arăți și tu ca o soție decentă pentru fiul meu.
În Elena, ceva păru să se rupă definitiv. Un an. Un an întreg suportase această tiranie ambalată în grijă maternă. Un an ascultase lecții despre cum se fierbe corect ciorba, cum se împăturesc prosoapele, cum trebuie întâmpinat bărbatul când vine acasă. Un an privise neputincioasă cum apartamentul ei cu două camere se transforma într-un muzeu al kitschului, sufocat de bibelouri, mileuri și tablouri cu pisicuțe.
— Era bluza mea roșie preferată! izbucni Elena, simțind lacrimile urcându-i în ochi. Și rochia albastră, cea pe care Cristian mi-a dăruit-o de ziua mea!
— Era prea scurtă, spuse soacra ridicând din umeri, în timp ce bătea încă un cui în perete. Iar decolteul era rușinos. Ce-ar fi zis lumea? Că fiul meu s-a însurat cu o femeie ușuratică?
— Cristian! strigă Elena, ieșind vijelios pe hol. Cristian, vino imediat aici!
Soțul apăru din bucătărie cu un sandviș în mână și cu un zâmbet stingherit pe față.
— Elena, ce s-a întâmplat? Mama mi-a spus că voia doar să te ajute să-ți aranjezi garderoba…
— Să mă ajute? Elena aproape se înecă de indignare. Mi-a aruncat jumătate din haine! Fără să mă întrebe! Cât timp eu nu eram acasă!
Cristian își mută greutatea de pe un picior pe altul, vizibil încurcat.
— Mamă, poate totuși trebuia să o întrebi înainte… începu el, fără prea multă convingere.
— Și ce era de întrebat? Valentina Petrescu ieși din dormitor ținând bormașina în mână. Într-o familie, totul se împarte. Apartamentul e al familiei, lucrurile sunt ale familiei. Iar eu, ca femeie mai în vârstă în casa asta, am dreptul să fac ordine.
— Al familiei? repetă Elena, simțind cum o mânie rece i se răspândește prin tot corpul. Cum adică al familiei? Apartamentul acesta l-am cumpărat eu, din banii mei, înainte să mă mărit! Am vândut garsoniera bunicii și am pus diferența din economiile mele!
— Elena, nu mai țipa, o rugă Cristian, dar tonul lui nu avea nici urmă de fermitate. Mama e în vârstă, îi e greu singură în apartamentul ei. Liftul se strică mereu, încălzirea e proastă…
— Iar aici îi e ușor să-mi distrugă mie viața! Elena se întoarse brusc spre soacră. De un an vă înghit predicile! De un an îmi mutați mobila, îmi umpleți pereții cu pozele dumneavoastră și îmi explicați cum trebuie să trăiesc! Dar de data asta ați mers prea departe!
Valentina Petrescu își strânse buzele, fără să pară câtuși de puțin rușinată, ținând încă bormașina ca pe un simbol al autorității ei în casă.