La douăzeci și trei de ani, Cătălin se purta ca un adolescent scăpat de sub supraveghere: deschidea frigiderul de câte ori avea chef, lua mâncare fără să întrebe și nu se sinchisea niciodată să-și spele farfuria după el. Mătușa Monica, în schimb, își instalase domnia în bucătărie, de parcă locuința îi aparținea. Găsea cusur la orice: perdelele nu erau bune, dulapurile erau așezate prost, iar faianța, firește, fusese aleasă „complet greșit”.
Când, în sfârșit, plecaseră, Teodora făcuse inventarul pagubelor cu un nod în gât: tapițeria fotoliului era arsă într-un loc, polița din baie zăcea crăpată, iar pe covorul din sufragerie apăruseră niște pete dubioase, pe care nici nu voia să știe de unde proveneau. Despre bani nu pomenise nimeni nimic. Nici pentru cumpărături, nici pentru întreținerea care, în două săptămâni, crescuse serios. Nu lăsaseră nici măcar un leu. Își strânseseră bagajele și dispăruseră, aruncând la final, cu o seninătate revoltătoare: „Mulțumim, Teodora, ești o fată de milioane.”
Teodora își masă tâmplele cu degetele.
Nu. Asta nu avea să se mai întâmple. Putea mătușa să strige cât voia despre tatăl ei, despre sânge și datorii de familie. Dacă venea sâmbătă, avea să găsească ușa încuiată.
Întinse mâna după telefon și deschise browserul. Trebuia să le caute un hotel. Unul curat, decent, cu baie proprie și condiții omenești. Urma să le trimită adresa și să le spună limpede: atât putea și voia să facă pentru ei.
Iar dacă nu le convenea, problema nu mai era a ei.
Următoarele două zile trecură într-o liniște aproape binecuvântată. Teodora își văzu de serviciu, ieși seara la plimbare, își pregăti cine simple, doar pentru ea, și ajunse chiar să creadă că telefonul mătușii fusese un coșmar urât. Poate se răzgândeau. Poate își aminteau de alte rude pe capul cărora să se instaleze fără jenă.
Joi, spre seară, telefonul începu să sune. Pe ecran apăru numele „Mătușa Monica”, iar stomacul i se strânse brusc.
— Teodora, eu sunt! izbucni vocea vioaie, spărgând liniștea apartamentului. Mâine ajungem, trenul intră la două după-amiaza. Să vii să ne iei și să pui masa, că după drum trebuie să mâncăm și noi ca lumea!
Teodora se așeză încet pe marginea canapelei. Strângea telefonul atât de tare, încât i se albiseră degetele.
— Mătușă Monica, spuse ea rar, apăsat, despărțind cu grijă fiecare cuvânt, ți-am spus deja. Nu vă primesc în apartamentul meu. Nu veniți la mine.
— Vai, termină cu prostiile! râse mătușa, de parcă ar fi auzit o glumă nereușită. Ce te porți așa, ca un copil? Nu primesc, primesc… Noi am cumpărat deja biletele!
— Asta vă privește.
— Teodora, ce-i cu tine? În glasul ei se strecură o clipă mirarea, dar dispăru imediat sub tonul acela poruncitor, bine cunoscut. Ești rudă sau ce ești? Familia se ajută, asta e sfânt!
— Eu nu datorez nimănui nimic.
— Ba datorezi, și încă cum! Tatăl tău, Dumnezeu să-l odihnească…
— Ajunge cu tata, mătușă. Am spus nu. Și asta rămâne hotărârea mea.
La celălalt capăt, Monica trase un oftat lung, teatral, ca și cum și-ar fi adunat ultimele rezerve de răbdare în fața unui copil răsfățat.