Ba nu, tocmai tu m-ai adus în pragul nebuniei! Din cauza ta, casa asta a ajuns cu susul în jos!
— Eu am întors apartamentul pe dos? — Oana făcu un pas înainte. — Eu sunt cea care aruncă zilnic înțepături? Eu oftez prin colțuri, lăsând să se înțeleagă că nu sunt destul de bună pentru fiul dumitale?
Musafirii rămăseseră în semicerc, nehotărâți dacă să intervină sau să se strecoare afară fără zgomot. Tanti Anca își trăgea deja paltonul pe umeri.
— Fetelor, — încercă unchiul Bogdan să dreagă lucrurile, — poate n-ar fi cazul, de față cu lumea…
Dar cele două femei nu mai auzeau pe nimeni. Stăteau față în față, iar în privirile lor ardea tot ce se adunase, picătură cu picătură, de luni întregi.
— Crezi că nu pricep ce faci? — Oana zâmbi amar. — În fiecare zi găsești ceva: ba cratița nu e pusă unde trebuie, ba aspiratorul pornește la ora nepotrivită. Ți se pare că fiul tău te va iubi mai mult dacă mă tot muști pe mine?
— Eu sunt mama lui! — strigă Monica Morar. — L-am crescut treizeci de ani! Dar tu cine ești?
— Sunt soția lui! Și cu mine o să trăiască, nu cu dumneata!
— Destul! — răcni Vlad Diaconu atât de tare, încât toți tresăriră. — Ajunge, amândouă! Îmi este rușine cu voi! Să faceți asemenea scandal în fața invitaților…
Numai că răul fusese deja făcut. Oamenii își luau lucrurile în tăcere. Unii mormăiau câte un „mulțumim pentru masă”, alții doar înclinau capul și ieșeau. După o jumătate de oră, apartamentul se golise.
Rămăseseră doar trei: soțul, soția și soacra, între masa de sărbătoare răvășită și pacea familiei, spartă în bucăți.
— Oana, — spuse Vlad Diaconu, sleit de puteri, — faza cu azilul a fost crudă.
— Iar rochia mea scumpă, făcută praf, a fost ceva normal? — îl tăie ea.
— M-am săturat de rochia ta! — izbucni Monica Morar în plâns. — Numai despre rochia aia vorbești! S-a stricat, și ce? I se putea întâmpla oricui!
— Doamnă Monica, — rosti Oana foarte încet, însă fiecare cuvânt suna ca o lamă, — nu a fost o întâmplare. Știați exact ce faceți.
Soacra amuți. O privea cu ochii măriți, fără să clipească.
— Și nici cadoul cu azilul nu a fost întâmplător, — continuă Oana. — A fost răspunsul meu. Pentru aluzii, pentru comentarii, pentru rochia distrusă.
Monica Morar nu mai spuse nimic. Se îndreptă spre camera ei, dar se opri în prag.
— Atunci înseamnă că e război.
— Atunci război să fie, — răspunse Oana.
După acea sărbătoare, viața în apartament deveni și mai apăsătoare. Scurtul armistițiu se sfârșise, iar cele două femei începură să-și otrăvească zilele una alteia cu o energie dublă. Monica Morar „uita” hainele Oanei la spălat împreună cu șosete roșii care lăsau culoare. Oana, la rândul ei, îi muta ceasul deșteptător cu o oră mai devreme, până când diminețile soacrei se transformau într-o zăpăceală care o făcea să întârzie la serviciu. Dacă soacra îi ascundea agrafele de păr, nora îi punea sare în cafea în loc de zahăr.
Vlad Diaconu încerca, disperat, să le împace, dar amândouă rămâneau de neclintit. Fiecare își apăra dreptatea ei, fiecare își ținea bine minte jignirile.
— Mamă, încearcă s-o înțelegi pe Oana, — o implora el pe Monica Morar.
— Oana, totuși mama e o femeie în vârstă, — se ruga apoi de soția lui.
Dar înțelegerea nu venea. În apartamentul acela mic izbucnise un război adevărat, iar sfârșitul nu se zărea nicăieri.
Seara, Vlad Diaconu rămânea în bucătărie, cu ceaiul în față, și se gândea că, pe undeva prin lume, existau familii în care oamenii chiar se iubeau și nu porneau furtuni pentru o rochie sau pentru un azil de bătrâni. În familia lui însă, liniștea era un lucru fragil, pe care un singur cuvânt neatent îl putea face țăndări.
Iar în camerele alăturate, cele mai importante două femei din viața lui născoceau mereu alte și alte feluri de a se răni una pe cealaltă.
Și nimeni nu le putea opri.
Nici măcar iubirea.