De data aceasta, el fusese cel care luase inițiativa.
— Mamă, Bianca a plecat. Cu Olimpia. La ai ei.
— Și foarte bine, răspunse Simona Petrescu cu acea siguranță liniștită care, în copilărie, îl scotea mereu din minți pe Andrei, iar acum, într-un fel ciudat, parcă îl calma. Să stea și să se gândească. Dacă n-are nimic de ascuns, se întoarce.
— Mamă… și dacă nu se mai întoarce?
— Atunci înseamnă că a avut ce ascunde, băiatul meu. Adevărul iese întotdeauna la suprafață. Tu să fii tare. Să nu suni primul, să nu te umilești.
Andrei o asculta și simțea cum în el se adună o neliniște grea, tulbure, pe care nu reușea s-o numească. În aparență, mama lui spunea lucruri logice, chiar rezonabile, dar fiecare frază îl apăsa și mai tare, în loc să-i aducă liniște.
— Mamă, dar dacă testul arată că Olimpia e a mea?
— Atunci îți ceri iertare de la Bianca, îi duci niște flori și vă împăcați. Se mai întâmplă în viață. Mai bine lămurești acum decât să trăiești ani întregi cu îndoiala în suflet.
Pentru ea era simplu să spună „se mai întâmplă”. Nu o văzuse pe Bianca trăgând fermoarul valizei. Nu îi auzise vocea când spusese: „Am nevoie de timp.” În noaptea aceea, Andrei se culcă singur, într-un apartament gol, în care cu o zi înainte mirosea a mâncare caldă, iar acum plutea doar mirosul stătut de ceai rece și singurătate.
Luni i se păru nesfârșită. La serviciu nu izbutea să se adune, încurca cifrele din rapoarte și îl întrebă de două ori pe același coleg același lucru. Sorin, colegul cu care mai lua uneori prânzul, observă imediat că ceva nu era în regulă.
— Ești cam schimbat azi. S-a întâmplat ceva?
— Probleme de familie, răspunse scurt Andrei, fără chef să intre în amănunte.
— Bianca e bolnavă?
— Nu. A plecat la mama ei pentru câteva zile. Am făcut un test ADN. Pentru paternitate.
Sorin fluieră încet, surprins.
— Vorbești serios? Dar o aveți pe Olimpia… câți ani are, cinci?
— Cinci.
— Și te-ai apucat s-o verifici acum, după cinci ani?
— Mama a insistat. Zice că Olimpia nu seamănă cu mine.
Sorin clătină din cap, dar nu comentă. Îl privi doar într-un fel straniu, iar Andrei se simți brusc stingher, ca și cum ar fi făcut ceva rușinos. Totuși, mintea îi repeta că n-avea de ce să-i fie rușine: era doar un test, o chestiune medicală, o procedură clară, științifică.
Seara o sună din nou pe Bianca. De data aceasta, ea răspunse.
— Da.
— Bianca, bună. Ce faceți?
— Bine. Olimpia a întrebat de tine.
— Ce a zis?
— A întrebat când ne întoarcem acasă. I-am spus că în curând.
— Și tu? Tu cum ești?
— Andrei, te rog, fără discuții de umplutură. Ce voiai să mă întrebi?
El tăcu preț de câteva clipe.
— Voiam doar să-ți aud vocea, spuse mai încet.
— Ai auzit-o, răspunse ea sec și închise.
Bianca rămase pe pat, în vechea ei cameră de copil, cu telefonul în mână. Simțea cum i se ridică în piept furia, jignirea și, în același timp, ceva asemănător cu ușurarea. Parcă aceste zile de așteptare nu mai erau despre rezultatul testului, ci despre un lucru mult mai important: despre Andrei însuși, despre capacitatea lui de a-și vedea greșeala fără să aibă nevoie de o hârtie de la laborator.
Olimpia se juca pe covor cu păpușile vechi ale bunicii, păstrate încă din anii de dinainte de ’89, cu fețele tocite și rochițele decolorate.
— Mami, noi o să locuim mereu la bunica? întrebă fetița, fără să-și ridice privirea din joc.
— Nu, iubita mea. Suntem doar în vizită.
— Tata ne simte lipsa?
Bianca se apropie și se așeză lângă ea, pe podea.
— Sigur că da.
— Dar tu îi simți lipsa?
Întrebarea o luă pe nepregătite. Își trecu palma peste părul fiicei și îi răspunse cât de sincer putea să-i răspundă unui copil de cinci ani:
— Mi-e dor de tatăl care era înainte.
Olimpia nu înțelese pe deplin ce voia să spună mama ei, dar dădu din cap ca și cum ar fi priceput și se întoarse la păpuși. Bianca rămase mult timp lângă ea, urmărind-o cum mută mobilierul micuț din căsuța de jucărie și gândindu-se că, nu peste multă vreme, va trebui să-i explice fiicei ei mult mai multe decât putea spune acum.
Marți seara sună Simona Petrescu. Bianca văzu numele pe ecran și fu pe punctul de a respinge apelul. Totuși, răspunse, hotărâtă că era mai bine să lămurească lucrurile pe loc.
— Bianca, bună seara, se auzi vocea soacrei, egală, cu intonația aceea care îi amintea mereu de o profesoară severă.
— Bună seara.
— Ce face Olimpia? Probabil îi este dor de casa ei.
— Este bine, Simona Petrescu.
— Bianca, te sun fiindcă îmi fac griji pentru voi doi. Andrei umblă ca pierdut. Înțeleg că situația e neplăcută, dar încearcă să mă înțelegi și pe mine. Sunt bunică. Am dreptul să mă îngrijorez pentru nepoata mea.
— Să vă îngrijorați, poate că aveți dreptul, spuse Bianca, străduindu-se să-și păstreze calmul. Dar să cereți, prin fiul dumneavoastră, un test ADN, iar apoi să așteptați rezultatul ca să hotărâți dacă vă iubiți sau nu nepoata… asta nu se numește grijă, Simona Petrescu. E cu totul altceva.
— Eu n-am spus niciodată că o să încetez s-o iubesc pe Olimpia.
— Ați spus că nu seamănă cu Andrei. De multe ori. Știu chiar de la el. Ați semănat o îndoială care ne-a zguduit familia într-o singură zi de vineri.
— Nu exagera, te rog. Familiile nu se destramă chiar atât de ușor.
— Ba se destramă, răspunse Bianca. Mai ales când în ele trăiește neîncrederea soțului, iar cineva din afară are grijă s-o hrănească mereu.
La celălalt capăt se lăsă tăcerea.
— La ce faci aluzie?
— Nu fac nicio aluzie. O spun direct. Trebuie să închid, Simona Petrescu. Trebuie s-o culc pe cea mică. O seară bună.
Închise, iar mâinile îi tremurau ușor. Discuțiile cu soacra îi luau întotdeauna multă energie, dar aceasta o secase mai mult ca oricând, pentru că, pentru prima dată în toți acei ani, nu se mai ascunsese în politețuri și răspunsuri ocolite. Spusese lucrurile pe nume.
Miercuri dimineață, Andrei se trezi cu senzația limpede că în ziua aceea trebuia să vină rezultatul. Își verifică e-mailul de câteva ori încă înainte de micul dejun, deși recepționera de la clinică spusese clar că vor trimite mesaj. La serviciu, stătea cu privirea lipită de telefon și abia dacă se atingea de treburile de pe birou, așteptând semnul promis de clinică.