— …pentru ai mei, pentru noi, a continuat ea cu o siguranță crudă. Denisa Stoica e altceva. Ea este fata mea. Dar tu… tu doar locuiești alături de noi. Nu am nicio obligație să cheltuiesc bani pentru tine. Nora nu înseamnă rudă.
Lovitura aceea a nimerit-o drept în plex. Laura Voinea a simțit cum îi iau foc obrajii, iar lacrimile se adunau deja undeva sub pleoape, grele, apăsătoare, gata să izbucnească. Abia atunci Mihai Voinea păru să se dezmeticească.
— Mamă! Ce tot spui acolo?! încercă el să râdă, de parcă totul ar fi fost o glumă proastă. Iar te ții de prostii?
— Eu? De prostii? își strâmbă buzele Melania Dumitrescu. Dar ce, nu e adevărat? Mihai, ți-e rușine că spun lucrurilor pe nume?
În clipa aceea, Laura și-a întors privirea spre soțul ei. Era alb ca varul. Nu s-a ridicat de la masă, nu i-a luat mâna, nu a spus: „Mamă, ori îți ceri iertare, ori plecăm chiar acum.” Nu. Stătea cocoșat pe scaun și se uita la mama lui cu o expresie rugătoare, aproape jalnică.
Pasivitate. Acesta a fost cuvântul pe care Laura l-a urât din tot sufletul în secunda aceea.
Tocmai privirea aceea, frica aceea lașă, a fost picătura care a umplut paharul. Înăuntrul ei, ceva s-a rupt net. Ca un elastic subțire, ținut prea mult timp întins, care plesnește brusc.
Laura și-a îndreptat spatele. Pe chip i s-a așezat un zâmbet rece, neted, parcă sculptat în marmură. Apoi, privind-o direct în ochii satisfăcuți și răi ai soacrei, a spus:
— Cât de interesant, doamnă Dumitrescu. Deci eu, cea care a aranjat masa asta, a spălat, a gătit și v-a cumpărat fața aceea de masă — e pe hol, apropo, și a costat enorm — eu sunt nimeni? Iar fața de masă, probabil, este rudă de sânge, nu?
Melania Dumitrescu a amuțit, lovită de uimire. Laura nu îndrăznise niciodată să-i vorbească astfel. Mihai, în sfârșit, s-a ridicat.
— Laura! Ajunge! a șuierat el printre dinți.
Ea nici măcar nu i-a aruncat o privire.
— Spuneți că nu sunt din sângele dumneavoastră și, prin urmare, sunt străină. Foarte bine. Am reținut. Acum ascultați cu atenție ce urmează.
Laura stătea dreaptă. Zâmbetul de marmură îi dispăruse de pe față; rămăsese doar frigul. Pe Mihai nu-l mai privea deloc. El se prefăcea, ca de obicei, că nu există, ca și cum ar fi fost o piesă de mobilier împinsă într-un colț.
— Așadar, eu sunt străină pentru dumneavoastră, doamnă Dumitrescu? Vocea Laurei era joasă, dar în liniștea aceea era atâta forță, încât tuturor li s-a părut că le țiuie urechile, ca după spargerea unui geam.
— Spuneți că nu însemn nimic? Minunat.
A făcut doi pași spre hol. Musafirii rămăseseră nemișcați, de parcă înghețaseră pe scaune. Denisa Stoica, nora aceea desăvârșită în ochii Melaniei, uitase chiar și să mai mestece bucata de somon pe care o avea în gură.
Laura s-a întors cu un pachet mare și greu în brațe — același pe care îl adusese cu jumătate de oră înainte. Înăuntru se afla fața de masă: pânză de in adevărată, cu broderie lucrată manual, obiect pe care soacra îl tot admirase aproape un an întreg într-un magazin. Scumpă. Ridicol de scumpă.
S-a apropiat de masă și a așezat pachetul în fața tuturor.
— Poftiți, doamnă Dumitrescu. Fața dumneavoastră de masă. M-a costat trei salarii. Era un cadou pregătit pentru cineva pe care îl consideram important. Dar, dacă pentru dumneavoastră eu sunt nimeni, atunci nici lucrurile venite de la acest „nimeni” nu vă sunt necesare.
Melania Dumitrescu și-a recăpătat, în sfârșit, glasul. S-a zbârlit toată, ca un arici încolțit.
— Ce faci, Laura?! Cum îndrăznești să…
Laura nu i-a permis să ducă fraza până la capăt. A sfâșiat ambalajul cu un trosnet ascuțit, răsunător, și a scos materialul acela superb, greu, alb ca zăpada.
— Fac dreptate, doamnă Dumitrescu, a rostit ea, îndreptându-se spre coșul de gunoi de lângă frigider, ca să țineți minte exact cât valorează cuvintele dumneavoastră.
A strâns în pumni țesătura aceea scumpă și impecabilă — simbolul ultimei ei încercări de a fi acceptată în familie — și a ridicat-o încet deasupra coșului.