— Acela care nu plătește nici măcar pensie alimentară și, în trei ani, n-a găsit vreme să dea un telefon copilului? Frumos tată, n-am ce zice.
— Asta nu schimbă nimic. Camera îi aparține lui Radu.
— Radu are șapte ani! — vocea lui Daniel Vlad se ascuți. — Habar n-are ce înseamnă proprietatea. Iar mama visează de ani întregi la căsuța aceea…
— Mamă, despre ce vorbiți? — Radu Craiovescul își ridică privirea din caiet.
— Despre nimic, puiule, — răspunse Daniela Morar prea repede. — Tu termină-ți temele.
Dar băiatul nu mai scria. Rămăsese atent, cu ochii lui întunecați plimbându-se neliniștiți de la mama lui la tatăl vitreg.
— Daniela, încearcă să judeci limpede, — Daniel Vlad făcu un pas spre ea. — Ce mare lucru pierdem? Radu locuiește aici, camera aceea stă degeaba, goală. Și, până la urmă, suntem o familie acum. Ar trebui să împărțim totul.
Daniela se ridică fără grabă și se apropie de fereastră. Afară, ploaia măruntă de octombrie cernea peste oraș, iar pe geam se prelingeau picături subțiri. Cu doar trei luni în urmă fusese convinsă că norocul îi zâmbise în sfârșit: întâlnise un bărbat care o primise și pe ea, și pe copilul ei. Daniel păruse blând, răbdător, atent. Se apropiase de Radu, îl învățase să meargă pe bicicletă, îi citise povești seara.
— Daniel, nu pot vinde camera fiului meu. Ar fi nedrept.
— Nedrept? — glasul soțului se întări brusc. — Și ce ți se pare drept? Ca mama mea să ajungă la șaizeci de ani fără să primească un cadou de la fiul ei, fiindcă soția lui pune interesele unui copil străin mai presus de familie?
— Străin? — Daniela se întoarse spre el. — Radu e fiul meu. Iar dacă m-ai luat de soție, ar trebui să fie și al tău. Sau nu este așa?
Daniel Vlad tăcu. Însă Daniela văzu pe chipul lui răspunsul: hotărârea fusese deja luată.
— Ei bine, — se auzi din prag vocea Tamarei Dănescu, încărcată de o tristețe prefăcută, — eu credeam că Daniel e bărbat în toată firea și poate decide singur cum să-și ajute mama. Se pare că m-am înșelat.
— Mamă, te rog, nu începe, — murmură el, dar vorbele îi sunară lipsite de convingere.
— Ce să mai încep? — Tamara Dănescu se lăsă în fotoliu și oftă teatral. — O viață întreagă am visat la o căsuță a mea. O viață întreagă! Iar acum, când fiul meu ar putea face ceva pentru mine, o cameră amărâtă ajunge să fie mai importantă decât fericirea mamei lui.
— Doamnă Tamara, — i se adresă Daniela, străduindu-se să-și păstreze calmul, — înțeleg că vă doriți acea casă. Dar camera aceea este singurul lucru rămas lui Radu de la tatăl lui. E siguranța lui pentru mai târziu.
— Siguranță? — femeia zâmbi batjocoritor. — Copilul are acoperiș deasupra capului, mâncare, haine. Ce-i mai trebuie? Pe vremea mea, copiii știau să fie recunoscători pentru ce aveau.
Radu stătea ghemuit la masă. Daniela îi vedea umerii mici tremurând și înțelese că se lupta să nu izbucnească în plâns.
— Daniel, — se apropie ea de soțul ei, — hai să discutăm mai târziu. Cu mintea limpede.
— Nu. Discutăm acum, — se ridică el, iar în ochii lui Daniela zări ceva rece, străin. — Ori ești de acord să vindem camera, ori…
— Ori ce?
— Ori te gândești bine ce faci. Dacă pentru tine văgăuna aia valorează mai mult decât mama mea, atunci tu și băiatul puteți să vă mutați acolo.
Tăcerea căzu grea peste încăpere. Chiar și Tamara Dănescu amuți; era limpede că nici ea nu se așteptase la o izbucnire atât de aspră din partea fiului ei.
— Mamă, — șopti Radu, — hai să mergem acasă.
Daniela își privi copilul, apoi soțul, apoi pe soacra ei. Trei luni. Atât fusese nevoie ca totul să se prăbușească: iluziile, speranțele, credința că putea ridica o familie nouă.
— Bine, — spuse ea cu o liniște care o surprinse și pe ea. — Pregătește-te, Radu.
Daniel Vlad păru luat pe nepregătite de răspunsul ei.
— Daniela, nu face asta… N-am vrut să spun așa.
Dar Daniela intrase deja în dormitor.