Monica izbucni în râs.
— Ei, asta chiar că-i bună! Așadar, pisoiul hotărăște acum pe unde ai voie să umbli și când trebuie să stai în casă? Nu mai ai motan, Ioana, ai aparat de prognoză! Stație meteo cu mustăți!
— Râzi tu, râzi, mormăi Ioana Craioveanu.
— Nu fac haz de tine, zău, spuse Monica, îngustându-și ochii. Dar gândește-te și tu, Ioano. Cerul e limpede ca oglinda, nu se clintește nimic în jur, iar tu ai rămas în casă fiindcă așa a vrut motanul. Al meu Traian Voinea e pe apă încă de la patru dimineața.
Ioana Craioveanu își întoarse privirea spre râu. Barca lui Traian nu se mai zărea nicăieri. Pesemne ajunsese departe, dincolo de cotul malului.
Monica se ridică de la masă și se apropie de sobă. Marian Morar stătea tot acolo, ghemuit strâns, ca un colac pufos. Nu i se mișca niciun fir de blană; doar vârful cozii tresărea uneori, abia perceptibil.
— Nici nu se clintește, șopti aproape Monica. Poate totuși doarme?
— Nu doarme.
— Dar dacă a început să îmbătrânească? Pisica lui George Croitoru, când a dat în bătrânețe, tot așa făcea ciudățenii. Se punea în fața peretelui și mieuna la el cu ceasurile.
— Marian Morar nu-i bătrân deloc, o contrazise gazda. Are doar opt ani.
— Ei, pentru un motan, opt ani înseamnă aproape vârstă de prepensionare, glumi Monica, apoi râse singură de vorba ei.
Ioana Craioveanu nu-i răspunse. Scoase cartofii și se apucă să-i curețe pentru borș. Monica mai rămase vreo douăzeci de minute, sporovăi despre vecini, despre una, despre alta, apoi se îndură în sfârșit să plece acasă.
Numai că, după aproximativ un ceas, portița scârțâi din nou.
— Ioano, n-ai cumva niște sare? Am terminat-o pe-a mea până la ultimul grăunte.
Fără să mai întrebe nimic, Ioana Craioveanu deschise dulapul, luă un pachet și i-l întinse vecinei.
Monica primi sarea, dar nu se grăbi să iasă. Se strecură pieziș, cât să ajungă mai aproape de sobă, și își aruncă iar ochii spre Marian Morar.
— Tot culcat stă? întrebă încet.
— După cum vezi.
— Hm…
Monica ridică din umeri, dusă pe gânduri, și abia apoi porni spre ușă.
Ioana se întoarse la plită, amestecă în borș, apoi ieși pe prispă. Se făcuse aproape unsprezece. Soarele ardea fără milă. Pe râu, barca lui Traian Voinea tot nu se vedea.
Iar cerul părea încă aproape senin.
Doar foarte departe, la marginea zării, apăruse o dungă cenușie și subțire, atât de fină încât semăna cu o linie trasă cu creionul pe conturul cerului.
Ioana Craioveanu rămase câteva clipe nemișcată, urmărind-o.
Dunga aceea se lățea încet.
Vântul se năpusti fără niciun semn dinainte.
Salcia de lângă gard se înclină brusc într-o parte, rufele întinse pe sfoară începură să plesnească nervos, iar prin curte se ridică un vârtej de praf.
Apoi, undeva în depărtare, tunetul se rostogoli greu.
Primele picături, mari și rare, izbiră pământul.
După numai câteva momente, ploaia se prăvăli cu atâta putere, încât capătul celălalt al curții abia se mai distingea. Apa se așternuse în fața ochilor ca un zid gros, compact.
Râul, care cu zece minute înainte păruse leneș și neted, se schimbă pe loc. Pe luciul lui alergau valuri scurte, furioase, cu creste albe, cum vezi mai degrabă spre sfârșit de toamnă, nicidecum în miez de iulie.
În clipa aceea, dincolo de gard, se zări Monica.
Alerga spre râu și striga ceva, însă vântul și vuietul ploii îi înghițeau cuvintele.
— Traian! desluși în cele din urmă Ioana Craioveanu. Traian e pe apă!