Fără să mai piardă o clipă, Ioana Craioveanu porni în urma vecinei, alergând spre podețul de la mal.
Panta cleioasă, muiată de ploaie, se fărâmița sub tălpi și aluneca primejdios. Râul urla acum cu o furie de parcă furtuna îl frământa de ceasuri întregi, nu de câteva minute.
— Nu-l văd! striga Monica Cioban cât o țineau puterile. Ioana, nu văd barca! Nu se vede deloc!
Cele două femei rămaseră în ploaia torențială, cu hainele lipite de trup, scrutând încordate perdeaua cenușie de apă.
Apoi, din zidul acela tulbure, se desprinse o pată întunecată.
Barca.
Venea de-a curmezișul, purtată fără voie de valuri. Apa o răsucea când într-o parte, când în alta, iar motorul amuțise cu desăvârșire.
— El e! țipă Monica și, apucând-o pe Ioana Craioveanu de mână, o trase mai aproape de mal.
Traian Voinea izbuti să ajungă la podeț, deși numai acostare nu se putea numi ceea ce se petrecu acolo.
Valurile izbiră barca de scândurile ude cu o putere năprasnică. Se auzi un trosnet sec, apoi bordul crăpă.
Traian Voinea se prăbuși mai mult decât coborî pe podina alunecoasă și începu imediat să tușească, zguduit din tot pieptul.
Femeile se repeziră la el, îl prinseră fiecare de câte o parte și, cu greu, îl traseră pe mal.
Omul se lăsă jos direct pe lutul ud. Preț de câteva minute nu fu în stare decât să tragă aer în piept, sacadat. Abia după aceea vorbi, oprindu-se după fiecare cuvânt ca să respire:
— Motorul… s-a oprit. Am crezut că gata… ne răstoarnă. Îmi luasem deja… rămas-bun de la viață. Dar… Dumnezeu… m-a păzit.
Ridică fruntea și își pironi privirea asupra Ioanei Craioveanu.
— Ioana, zise el încruntat, Marian Morar al tău ce-a făcut azi?
— S-a suit pe sobă.
Traian Voinea dădu încet din cap.
Și o făcu având pe chip o expresie stranie, ca și cum tocmai primise confirmarea pe care o așteptase.
Spre seară, urgia se risipi cu totul. Deasupra râului se arcui un curcubeu uriaș, limpede și strălucitor. Marian Morar coborî, în sfârșit, de pe sobă, se întinse pe îndelete, apoi porni nepăsător către castronul lui.
În seara aceea, Ioana Craioveanu îl ospătă cum nu-l mai ospătase de multă vreme.
Iar povestea motanului Marian Morar, cel care simțea vremea rea înainte să vină, se răspândi iute prin toate gospodăriile din împrejurimi.
Cu timpul, printre oamenii locului se înfiripă chiar un obicei nescris.
Oricine voia să iasă pe apă trecea mai întâi, dacă putea, pe la Ioana Craioveanu.
Unii se opreau la poartă, alții își băgau capul în curte și întrebau:
— Doamnă Ioana, Marian Morar cum e astăzi?
Dacă motanul se plimba liniștit prin casă ori lenevea la fereastră, femeia răspundea simplu:
— E bine. Poți merge.
Dar dacă meteorologul roșcat cu alb se cățăra pe locul lui știut, vorbele Ioanei erau cu totul altele:
— Stă pe sobă. Azi mai bine nu te duce.
Și nimeni nu mai îndrăznea să se certe cu ea.
Într-o zi, Ioana Craioveanu ședea pe prispă și privea râul. Marian Morar stătea culcat lângă picioarele ei, mijindu-și leneș ochii spre apa care sclipea în soare.
Pe drum trecu un flăcău tânăr, nepotul uneia dintre vecine. Când o văzu pe femeie cu motanul alături, se opri și zâmbi.
— Bunica mi-a spus că aveți aici un motan care ghicește vremea.
— O ghicește, încuviință calm Ioana Craioveanu, trecându-și palma peste spinarea roșcată cu alb.
Marian Morar întredeschise un ochi, îl cercetă atent pe necunoscut, de parcă ar fi vrut să-și facă singur o părere despre el, apoi închise iar ochii și ațipi.
Cerul era senin în ziua aceea.
Râul foșnea domol, spart doar de valuri mici.
Marian Morar rămăsese jos.
Asta însemna că se putea pleca liniștit la pescuit.