— Știam că între tine și Octavian Ursuleanu lucrurile scârțâie, dar să ajungă chiar aici… — a murmurat Roxana Gabrielescu, ridicând sprâncenele cu un amestec de uimire și compasiune.
— Eu port o parte din vină, — a recunoscut Felicia Corbuleanu, strângând pătura în jurul umerilor. — Am îndurat prea mult. M-am mințit că va înțelege, că se va schimba. În realitate, a priceput altceva: că poate profita liniștit, cocoțat pe spatele meu.
Roxana a oftat adânc.
— Sincer? E ceva moștenit la ei. Mama lui e la fel. Se plânge continuu că viața o apasă, dar, de fapt, îi stoarce pe cei din jur. Eu am crescut prin cartierul ăla, îi știu de ani buni.
Felicia nu a răspuns. Privea prin fereastră, ascultând zumzetul orașului, claxoane rare, țevile care băteau surd. Octombrie venise cu ploi mărunte și frig tăios, genul de vreme care te obligă să-ți pui ordine în gânduri și să tragi linii clare.
— Și de acum? — a întrebat Roxana, după o pauză. — Care e următorul pas?
— Habar n-am, — a spus Felicia fără ocolișuri. — O să-mi închiriez ceva, voi sta singură. Am de lucru, mă descurc financiar. Restul… se va vedea.
— Exact așa, — a aprobat Roxana. — Doar atât te rog: să nu te mai întorci. „Poate s-a schimbat” e o capcană. Oamenii ca el nu se transformă, doar cer mai mult.
Un zâmbet slab i-a trecut Feliciei pe buze.
— Am înțeles, în sfârșit. Când cineva te reduce la nimic, asta nu mai are nicio legătură cu iubirea.
Tăcerea s-a așternut din nou. Roxana s-a ridicat brusc și și-a bătut palmele de genunchi.
— Hai să punem un serial, măcar să ne mai distragem. Stăm aici de parcă am fi două statui la priveghi.
— Bine, — a acceptat Felicia. — Dar nu mult. Mâine trebuie să trec pe acasă să-mi iau câteva lucruri.
Dimineața următoare, în fața ușii apartamentului, mâna i-a tremurat pe cheie. Inima îi bătea neregulat, ca și cum ar fi știut că nu urmează o simplă discuție, ci o despărțire definitivă.
Când a intrat, mirosul de ceapă prăjită a izbit-o imediat. Din bucătărie se auzea televizorul și râsete. Felicia a încremenit: la masă stăteau Octavian Ursuleanu, mama lui și sora. Gabriela Oltean amesteca într-o tigaie, Bianca Cioban răsfoia o revistă, iar Octavian turna ceai.
— A apărut și ea, — a remarcat Bianca, fără să ridice privirea. — Credeam că ai dispărut.
— Bianca, las-o, — a intervenit Octavian, mai mult formal. — Bună, Felicia.
— Bună. Am venit după lucrurile mele, — a spus ea calm, scoțându-și geaca.
— Ce lucruri? — s-a băgat Gabriela Oltean. — Ai soț, nu ești în gară să intri și să ieși când vrei.
— Doamnă Oltean, — a răspuns Felicia pe un ton egal, — fiul dumneavoastră mi-a spus clar că locuința e a lui și că pot pleca. Așa că nu vă faceți griji, exact asta fac.
— Hai, nu dramatiza, — a fluturat femeia din mână. — Tinerii se mai ceartă. Nu te supăra, familia trebuie păstrată.
— Familie? — Felicia a privit-o drept în ochi. — Cum se numește familie când o singură persoană muncește pentru toți, mai puțin pentru ea însăși?
S-a lăsat o liniște grea. Bianca a pufnit scurt:
— Iarăși cu banii… Chiar nu înțeleg ce te doare. Nu ești săracă.
Felicia s-a întors spre ea, serioasă.
— Nu despre bani e vorba, Bianca. Ci despre respect. Una e să ajuți când ți se cere, alta e să se creadă că ești datoare.
Gabriela Oltean a clătinat din cap, ca și cum ar fi oftat pentru o generație întreagă.
— Femeile de azi… Pe vremuri răbdau. Acum, la primul hop, își fac bagajele.
— Tocmai de asta, — a replicat Felicia. — Din prea multă răbdare ajungi să te plângi pe bănci. Eu nu vreau viața asta.
Bianca a strâmbat din nas. Octavian s-a ridicat și s-a apropiat.
— Felicia, termină cu teatrul. Mama are dreptate, toți ne certăm. Hai să vorbim normal.
— E prea târziu, Octavian, — a spus ea, adunând actele de pe masă. — Discuțiile s-au epuizat.
— Tot la seara aia te referi? Am zis-o la nervi! — vocea i s-a înmuiat. — Am greșit, se mai întâmplă.
Felicia s-a oprit și l-a privit direct.
— Dacă atunci ai fi țipat pur și simplu, aș fi putut înțelege, iar gândul acesta i-a confirmat că despărțirea era deja hotărâtă.