— Nu primește mobila! Nu mă lasă să intru cu ea! Ești sub papuc, puiul meu, uite cum te joacă pe degete!
Bogdan Craiovescul și-a desprins mama cu grijă din calea lui și a dat-o ușor la o parte. A venit spre mine și mi-a cuprins umerii cu brațul.
— Ai pus ceaiul? m-a întrebat el încet.
— Apa e fierbinte, i-am răspuns.
Apoi s-a întors către Gabriela Cristea. Nu ridicase tonul, nu făcea gesturi amenințătoare, dar în felul în care stătea se simțea o hotărâre de neclintit.
— Mamă, îți doresc sănătate, liniște și viață lungă. Dar ți-am dat bani munciți de mine și te-am rugat să îi duci Ralucăi Dănescu. Tu ai hotărât, în schimb, că poți administra bugetul familiei mele după cum îți trece ție prin cap.
— Sunt mama ta! Eu te-am adus pe lume! Am dreptul! a început iar Gabriela Cristea aceeași placă veche.
— Ai dreptul la grija mea, a spus Bogdan Craiovescul calm. Ai dreptul la sacoșele cu mâncare pe care ți le aduc în fiecare weekend. Dar nu ai dreptul să iei banii casei mele și să faci ce vrei cu ei. Raluca Dănescu este soția mea și stăpâna acestei locuințe. Dacă ea spune că placajul ăsta aurit nu intră aici, atunci rămâne pe scară.
A privit-o drept în ochi.
— Ai două soluții. Prima: îți deschizi chiar acum depozitul și îi transferi Ralucăi Dănescu nouă mii de lei. Până la ultimul ban. După aceea iei mobila, o duci la tine acasă și dormi pe ea cât poftești.
Gabriela Cristea a înghițit în sec, de parcă i se pusese un nod în gât.
— Și… a doua? a scâncit ea.
— A doua variantă e simplă. Anulăm comanda. Plătești personal oamenii pentru transport, pentru timpul pierdut și pentru drumul înapoi. Apoi mergi la magazin și depui cerere de retur. Salonul îți va opri penalizarea, adică o mie patru sute de lei. Restul ți-l virează pe card. Dar Ralucăi Dănescu îi trimiți cei nouă mii de lei acum, din banii tăi. Mai târziu îți recuperezi suma din ce îți restituie magazinul. Alege.
Gabriela Cristea a început să se foiască pe hol, pierdută. Era obișnuită să apese pe oameni cu autoritatea ei de mamă și să obțină totul prin insistență. Numai că, de data aceasta, propriile ei metode se întorseseră împotriva ei.
— Dar eu… cum să… Bogdănel, băiatul mamei… lăsați-o măcar la voi o vreme!
— Oamenii de la transport așteaptă, mamă.
Din casa scării s-a auzit vocea lui Liviu Timișoreanul:
— Șefilor, deja am stat degeaba aici de cincizeci de lei.
Elisabeta Marin a completat solemn, de dincolo de ușa ei:
— Vă spun eu, se apropie deznodământul!
Atunci Gabriela Cristea a înțeles că pierduse. Iar lucrul cel mai dureros pentru ea nu era rușinea, ci faptul că trebuia să se atingă de economiile ei sfinte, strânse și păzite cu strășnicie, din pricina propriei încăpățânări.
Cu mâinile tremurânde, a scos telefonul din geantă. Și-a pus ochelarii pe nas și a început să apese greu, cu degetul, pe ecran. Respira sacadat, ca și cum fiecare atingere o costa ani din viață.
După câteva clipe, telefonul meu a vibrat. Notificarea anunța intrarea sumei de nouă mii de lei.
— Soldul a fost refăcut, am spus eu.
— Du-te și achită transportul, i-a cerut Bogdan Craiovescul.
Gabriela Cristea a țâșnit pe palier.
— Luați-vă porcăria de aici! a izbucnit ea, ridicând vocea.
A fluturat mâna către hamali.
— Duceți-o înapoi la salon!
— Cum doriți, a răspuns Liviu Timișoreanul fără să se tulbure, scoțând terminalul de plată.
A tastat suma și i-a întins aparatul.
— Pentru livrare, comandă anulată și staționare, aveți de plată două sute douăzeci și cinci de lei.
Gabriela Cristea a scos un sunet între geamăt și oftat, ca omul căruia i s-a călcat exact pe bătătura dureroasă. A lipit cardul de terminal, și-a smuls pardesiul de pe cuier și s-a repezit spre lift.
— Gata! Eu nu mai calc aici niciodată, să țineți minte ziua asta istorică! s-a auzit dintre ușile care se închideau. Las apartamentul unui azil!
— La revedere, mamă, a spus Bogdan Craiovescul liniștit.
A închis ușa în urma ei.
Daniel Diaconu a apucat cutia lucioasă și a început s-o care în jos pe scări. Elisabeta Marin a bătut încântată din palme, apoi s-a retras mulțumită în apartamentul ei.
În hol s-a așternut, în sfârșit, liniștea. Bogdan Craiovescul și-a dat jos geaca și a intrat în bucătărie.
I-am pus în față o cană cu ceai tare.
— Știi ceva? am început eu, așezându-mă vizavi de el.
M-a privit obosit, iar eu am continuat:
— De acum înainte, toate plățile cu atelierul le facem doar prin transfer bancar. Fără bani trimiși prin rude, fără plicuri, fără „lasă că duc eu”.
Bogdan Craiovescul a sorbit din ceai și a oftat.
— De acord. Logistica noastră de familie ne iese cam scump.
Și-a așezat palma mare peste mâna mea. În casa noastră se reinstalase ordinea, rata la creditul ipotecar putea fi trasă la timp, iar patina aurie pleca înapoi spre depozit.