Nu „încredințare temporară”, nu „păstrare”, nu „doar până se rezolvă”. Era scris limpede: transmitere. Cu titlu gratuit. Știai că formularea asta apare acolo?
S-a lăsat o tăcere.
Scurtă, aproape cât o clipire. Dar Elena învățase de mult să audă asemenea pauze.
— E doar o formulare, — a spus el într-un târziu. — Ți-am explicat.
— Da, — a încuviințat ea. — Mi-ai explicat.
În seara aceea n-au mai schimbat mare lucru între ei. Călin s-a foit multă vreme prin apartament, apoi a vorbit la telefon pe jumătate în șoaptă — după ton, cel mai probabil cu mama lui — și, într-un final, s-a potolit. Elena s-a băgat devreme în pat, însă somnul n-a venit. A rămas cu ochii în tavan, lăsând gândurile să curgă unul după altul.
Trei sute cincizeci de mii de lei. Opt ani.
Știa prea bine cât valorau banii aceia. Nu ca sumă trecută într-un cont, rece și abstractă, ci bucată cu bucată. O parte însemna trei ani fără concedii. O alta era căsuța mamei de la țară, pe care nu reușiseră s-o păstreze. Restul era făcut din sute de refuzuri mici, din „nu”-uri spuse propriei persoane fără dramatism, fără plângeri, pentru că exista un plan.
Existase o țintă.
Și nu avea de gând să dea asta. Nimănui. Nici soacrei, cu „problemele” ei fiscale, nici soțului care privea docil în direcția în care îi arăta mama. Și în niciun caz sub pretextul unui „temporar”.
Dimineața, Elena s-a trezit înaintea lui Călin. S-a spălat pe față, s-a îmbrăcat, și-a băut cafeaua fără grabă. Apoi a deschis aplicația băncii și a făcut exact lucrul despre care discutase cu Patricia Oltean cu o zi înainte.
Totul a durat șapte minute.
Când Călin a ieșit din dormitor, buimac, în tricou, cu telefonul în mână, ea era deja gata de plecare.
— Unde te duci așa devreme? — a întrebat el.
— La serviciu, — a răspuns Elena. — Ca de obicei.
Și a închis ușa în urma ei.
Dacia Dumitrescu a sunat miercuri, aproape de prânz.
Elena era la birou, așezată în fața monitorului, când pe ecranul telefonului a apărut apelul: „Soacră”. L-a lăsat să sune până la capăt, apoi a pus mobilul în sertarul mesei.
După zece minute, i-a scris Călin: „Mama vrea să vorbească cu tine. Răspunde-i, te rog.”
„Te rog” era ceva nou. Înainte nu simțise nevoia să adauge asta.
Elena a băgat telefonul la loc și s-a întors la muncă.
Seara, Dacia Dumitrescu a venit personal.
Elena i-a auzit glasul încă de pe scară: puternic, ușor gâfâit, cu acea intonație specială care anunța limpede că urma o discuție. Călin a deschis, iar soacra a intrat în apartament așa cum intra de fiecare dată: fără ezitare, direct în mijlocul casei, ca și cum spațiul îi aparținea.
— Elenuța, — a spus ea, ivindu-se în ușa bucătăriei. — Trebuie să stăm de vorbă. Omenește.
La Dacia Dumitrescu, „omenește” însemna întotdeauna același lucru: ea vorbea, tu ascultai.
Elena stătea la masă, cu o cană de ceai în față. Nu s-a ridicat.
— Luați loc, doamnă Dumitrescu.
Calmul acesta a luat-o prin surprindere pe soacră. A rămas o secundă în picioare, apoi s-a așezat totuși pe scaunul din fața ei. Călin a rămas lângă perete, în locul lui obișnuit, undeva între cele două femei, fără să fie cu adevărat de partea niciuneia.
— M-ai jignit, — a început Dacia Dumitrescu. — Te-ai ridicat și ai plecat. Notara se uita la noi. M-am simțit rușinată.
— Înțeleg, — a spus Elena.
— Înțelegi! — vocea soacrei s-a ascuțit. — Dar tot ai făcut-o! Eu ce sunt pentru tine, dușman? Am venit în familia voastră, am vrut să ajut, iar tu te-ai purtat cu mine ca și cum aș fi o străină!
— Doamnă Dumitrescu, — Elena și-a lăsat cana pe masă. — Am citit actul. În el scria „transmitere cu titlu gratuit”. Asta înseamnă definitiv. Fără obligația de returnare. Dumneavoastră știați asta?
A urmat o pauză scurtă. Foarte scurtă, dar imposibil de ratat.
— E o formulare, — a zis soacra, aproape cu aceleași cuvinte pe care le folosise fiul ei cu două zile înainte. — Una juridică. Așa scrie notara.
— Nu, — a răspuns Elena. — Notara scrie așa atunci când exact asta se dorește să se spună.
Dacia Dumitrescu s-a îndreptat de spate. Privirea i s-a schimbat; dispăruse mama rănită, apăruse altceva, mai rece și mai dur.
— Nu ai încredere în noi. În propria ta familie.
— Eu am încredere în documente.
— Călin! — soacra s-a întors brusc spre fiul ei. — Auzi ce spune nevastă-ta?
Călin se uita în podea. Nu a zis nimic.
Iar tăcerea lui spunea mai mult decât ar fi putut spune orice replică.
Dacia Dumitrescu a mai rămas aproape o oră. A vorbit mult: despre cum nurorile de altădată știau să aibă încredere, despre cum banii dintr-o familie trebuie să lucreze pentru familie, despre viața pe care și-o dăduse pentru fiul ei și despre respectul pe care îl merita. Elena a ascultat. N-a întrerupt-o, n-a contrazis-o. Pur și simplu a ascultat, așa cum asculți ploaia dincolo de geam: cade, face zgomot, dar tu nu ai ce să-i faci.
Când soacra s-a ridicat în cele din urmă și a început să se îmbrace pe hol, a aruncat peste umăr, chiar înainte să iasă:
— O să-ți pară rău. Ține minte ce-ți spun.
— Se poate, — a răspuns Elena.
Ușa s-a închis. Călin a rămas în hol, privind mult timp spre lemnul acela nemișcat, de parcă dincolo de el ar fi putut apărea ceva ce aștepta.
— Elena, — a spus el în cele din urmă. — Poate totuși…
— Nu, — l-a oprit ea încet. — Călin. Nu.
El n-a mai răspuns. A intrat în cameră, s-a așezat și a pornit televizorul. Volumul a coborât aproape imediat până spre zero. În întuneric nu mai rămăseseră decât imagini care se schimbau fără sunet.
Săptămâna următoare, Elena s-a întâlnit din nou cu Patricia Oltean.
Stăteau în același cabinet, iar dincolo de fereastră septembrie își făcea simțită prezența altfel: cenușiu, adevărat, cu frunze ude pe trotuare și miros de asfalt rece.
— Vreau un contract matrimonial, — a spus Elena. — Știu că nu se poate face retroactiv. Dar vreau să fie valabil de acum înainte.
Patricia Oltean a încuviințat din cap.
— Soțul este de acord?
— Încă nu l-am întrebat.
— Întrebați-l. Fără semnătura lui nu se poate întocmi.
Elena a tăcut câteva clipe.
— Și dacă refuză?
Jurista a privit-o drept, calm și fără ocolișuri.