Biroul notarial se găsea la etajul al doilea al unui centru comercial, înghesuit între un magazin de telefoane și un atelier de croitorie.
Soacra ajunsese înaintea lor. Stătea pe hol, în costumul ei cel bun, cu poșeta așezată cuminte pe genunchi, și avea aerul unei femei venite să-și ridice premiul cuvenit.
— Elisabeta dragă, ți-ai luat buletinul?
— L-am luat.
— Foarte bine. Adi, unde ai pus bonurile acelea… a, sunt la tine. Haideți, ne așteaptă.
Cabinetul era strâmt, cu jaluzele trase pe jumătate și un ficus într-un colț. Notarul, o femeie de vreo cincizeci de ani, cu chip obosit și ochi surprinzător de atenți, își aranjă documentele pe birou.
— Așadar. Doamna Elisabeta Mureșanu?
— Da.
— Întocmim o procură generală pentru doamna Gabriela Argeșean. Cu drept de vânzare asupra imobilului situat la adresa…
— O clipă, vă rog, interveni Elisabeta.
Toți își întoarseră privirea spre ea.
— Aș vrea să clarificăm condițiile. De față cu toată lumea. Ca să nu apară, mai târziu, neînțelegeri în familie.
— Eli, șopti Adrian, trăgând-o ușor de mânecă. Ce faci acum?
— Nu durează. Se întoarse spre soacră. Doamnă Gabriela, casa din Sântandrei pe numele cui urmează să fie trecută?
— Pe numele meu, răspunse soacra, zâmbindu-i notarului. Eu sunt cea mai în vârstă din familie.
— Iar banii pentru casă de unde vin?
— Din vânzarea apartamentului.
— A apartamentului meu.
— Al nostru, al familiei, rosti Gabriela, strângându-și buzele.
Elisabeta aprobă încet din cap.
— Bine. Atunci am și eu o propunere. Mai întâi vindeți dumneavoastră casa din Sântandrei. Punem banii la comun. După aceea vând și eu apartamentul bunicii, iar casa nouă o trecem pe cote-părți: pe mine, pe Adrian și pe dumneavoastră. Corect, proporțional cu suma adusă de fiecare.
Se lăsă o tăcere grea.
Notarul ridică privirea din acte.
— Casa mea nu intră în discuție, spuse Gabriela.
— De ce?
— Pentru că e a mea!
— Exact, zise Elisabeta, desfăcând palmele. Casa dumneavoastră e a dumneavoastră. Dar apartamentul meu devine, brusc, al familiei. Cum vine asta?
— Elisabeta! Soacra ridică tonul, apoi își aminti unde se afla și își lipi din nou un zâmbet pe față, de data asta strâmb. M-ai înțeles greșit.
— Nu. Am înțeles foarte bine. Casa dumneavoastră i-a fost promisă Tatianei Alexandrescu. Mi-ați spus chiar ieri. Și nu eram singure, agentul imobiliar stătea lângă noi.
Adrian se întoarse încet spre mama lui.
— Mamă. Ce legătură are Tatiana?
— Adrian, nu te băga.
— Cum adică să nu mă bag? Se ridică pe jumătate de pe scaun. Îi dai casa Tatianei?
— N-am dat nimic nimănui încă!
— Dar casa nouă ar fi pe numele tău?
— Dar pe al cui să fie?! izbucni, în sfârșit, Gabriela, iar în glasul ei apăru tonul pe care Elisabeta îl așteptase, parcă, de opt ani. Pe al ei?! Mâine te lasă și rămâi, prostule, și fără casă, și fără bani! Eu te apăr!
În colț, ficusul tremură ușor, mișcat de curentul venit din ventilație.
Notarul puse stiloul pe masă cu o grijă exagerată.
— Înțeleg corect că părțile nu au ajuns la un acord?
— Nu au ajuns, răspunse Elisabeta.
Apoi scoase din dosar foaia imprimată.
— Mai este ceva. Doamnă Gabriela, explicați-mi, vă rog, de ce era nevoie de procură, dacă suntem „o familie” și „totul este la comun”? Ați fi putut să-mi cereți să semnez direct contractul de vânzare. Împreună. Cu soțul meu de față.
Soacra nu scoase niciun cuvânt.
— Pentru că, în cazul unei vânzări obișnuite, banii intră în contul vânzătorului, continuă Elisabeta. Adică în contul meu. Prin procură, însă, dumneavoastră primiți dreptul de a dispune. Am formulat corect? întrebă ea, întorcându-se spre notar.
Femeia ezită o fracțiune de secundă.
— Mandantul poate revoca procura în orice moment. Dar, strict tehnic vorbind, da, reprezentantul primește împuternicirea de a acționa în numele lui și de a gestiona operațiunea.
— Vă mulțumesc.
Elisabeta își puse buletinul în geantă.
— Nu semnez nimic.
Au ieșit toți trei în parcare.
Gabriela mergea înainte, cu pași repezi, fără să se întoarcă. Abia lângă mașină se opri și privi peste umăr.
— Frumoasă viperă ți-ai adus în casă, Adrian.
— Mamă…
— Taci! Îndreptă degetul spre Elisabeta. Opt ani am înghițit. Opt ani! Nici o vorbă caldă, nici un strop de respect.
— În fiecare an, de ziua dumneavoastră, v-am…
— Nu-mi trebuie mie cadourile tale! Eu voiam să fie rânduială în familie! Dar tu tragi totul spre tine!
— Rânduială înseamnă ca apartamentul meu să se transforme în casa dumneavoastră?
— Duceți-vă unde vedeți cu ochii! Gabriela smuci portiera taxiului. Adrian, ori te urci acum cu mine, ori de azi înainte nu mai ai mamă!
Asta era.
Lovitura principală. Asul ținut în mânecă vreme de opt ani.
Elisabeta se uită la soțul ei și simți cum i se prăbușește ceva înăuntru. Fiindcă era sigură că știa ce va face. Îl cunoștea de douăzeci de ani, încă din vremea liceului.
Adrian stătea între cele două femei și tăcea.
O secundă.
Două.
Cinci.
— Mamă, spuse el răgușit. Du-te. Eu vin cu autobuzul.
Portiera se trânti. Taxiul porni și dispăru din parcare.
Au luat-o pe jos spre casă: trei stații, pe lângă parc.
Multă vreme n-au spus nimic.
— Nu știam faza cu procura, zise el, într-un târziu. Pe cuvânt. Credeam că e o vânzare normală.
— Te cred.
— Și nici despre Tatiana nu știam.
— Și asta te cred.
— Eli. Se opri din mers. Eu chiar am crezut că așa e mai bine. Mama spune ceva, eu dau din cap. Așa am făcut toată viața. Nici nu-mi dădeam seama.
— Eu mi-am dat.
— Mă disprețuiești, nu?
Elisabeta îl privi. Un bărbat de patruzeci de ani, în geacă, cu care împărțise opt ani de viață. Omul care îl purtase pe George Alexandrescu pe umeri prin tot parcul. Omul care reparase gratis robinetul vecinei. Un om bun — dar un adult jalnic.
— Nu, răspunse ea. Dar eu nu mai pot trăi așa.
— Cum?
— Să tac. Să înghit. Să mă prefac că totul e în regulă. Dacă mai hotărăști vreodată ceva pe la spatele meu, plec. Fără scandal, fără împărțeli urâte. Plec pur și simplu, iar George vine cu mine.
Adrian rămase mult timp cu privirea în asfalt.
— Am înțeles.
— Chiar ai înțeles?