Mara nu a mai adăugat nimic după rugămintea lui. A deschis agenda pe care o purta mereu în geantă și i-a întins un pix.
— Așterneți totul în scris, vă rog. De restul mă ocup eu. Costurile intervenției vor fi acoperite.
Octavian Ursuleanu a început să scrie cu litere apăsate, dar nesigure. Degetele îi tremurau, iar fiecare rând părea smuls cu greu dintr-o conștiință împovărată. Mara stătea alături, privind ploaia care spăla trotuarul din fața clădirii. Când a terminat, ea a luat foile, le-a citit rapid și le-a împăturit cu grijă.
— În două zile veți fi contactat de clinică. Totul este deja achitat.
El a încuviințat din cap fără să îndrăznească să o privească.
Seara, Mara s-a întors acasă târziu. Sorin Bogdănescu o aștepta la masă, cu farfuria neatinsă în față.
— Unde ai dispărut? De două ore stau aici. Mâncarea s-a răcit. Eu muncesc toată ziua și când ajung acasă vreau o cină ca lumea, nu poveștile tale cu acte și pomeni.
— Îmi pare rău. O încălzesc imediat.
— Lasă. Nu mai vreau. — S-a ridicat brusc și a trecut pe lângă ea. În prag s-a oprit. — Și spune-mi, la ce-ți mai folosește arhiva aia? Nu aduce niciun ban. Casa e vraiște. Uită-te la tine — parcă nici nu te mai îngrijești. Mi-e jenă să ies cu tine undeva.
Mara a rămas tăcută. Pașii lui au urcat scările, apoi ușa dormitorului s-a trântit. Ea s-a așezat la masă și a scos din geantă mapa cu declarația lui Octavian Ursuleanu. A recitit fiecare pagină, apoi a lăsat documentele în fața ei, nemișcată mult timp. În cele din urmă, le-a ascuns în locul pe care îl știa doar ea — în spatele unui dulap din bucătărie, unde Sorin nu umbla niciodată.
Avea tot ce-i trebuia: raportul tehnic al expertului, mărturisirea mecanicului, copia actului găsit în arhivă, carnețelul tatălui său. Emil Dănescu îi spusese că procesul putea fi deschis imediat. Dar Mara îl rugase să mai aștepte. Până după Anul Nou. Voia ca momentul să fie ales de ea, calculat cu sânge rece. Să-l prindă pe Sorin în culmea satisfacției, iar căderea să fie fără plasă.
Mai rămânea un singur detaliu: procura. Cu doisprezece ani în urmă, pe vremea când încă mai existau speranțe între ei, Sorin îi dăduse dreptul să administreze conturile firmei pe durata unei deplasări lungi. Hârtia fusese apoi uitată. Mara o păstrase separat.
În ultima săptămână din decembrie, a transferat discret toate sumele disponibile către un fond caritabil deschis pe numele fiicei lor. Era cea mai sigură variantă. Sorin nu verifica niciodată aplicațiile bancare; retrăgea bani când avea nevoie și atât.
În dimineața de 31 decembrie, Mara s-a trezit devreme și a pregătit masa festivă ca în fiecare an. Seara, Sorin a apărut abia la nouă. Mirosea a fum și a parfum străin. Nu se obosea să ascundă nimic. S-a așezat, și-a turnat un pahar și a privit în gol.
— A fost un an excelent. Profitul a crescut, depozitele s-au mărit. Tatăl tău, Dumnezeu să-l ierte, ar fi fost mândru. Din biroul lui modest am ridicat un imperiu.
Mara tăia brânza în felii subțiri, egale.
— Știi care ar fi cadoul perfect? — a ridicat el paharul, cu ochii tulburi. — Să nu mai exiști. Să mă trezesc mâine și să fie liniște. Fără vocea ta, fără privirea ta. Libertate.
Ea a așezat cuțitul pe masă și l-a privit calm.
— Așa să fie.
El a râs scurt și a pornit televizorul, absorbit de spectacolul de Revelion. Mara s-a ridicat, a urcat în dormitor și s-a întins pe pat, cu mâinile împreunate pe piept, așteptând ca noaptea să treacă și un alt început să se apropie.