Râsetele lui Sorin Bogdănescu răzbăteau din sufragerie, amestecate cu zgomotul televizorului. Când clopotele au anunțat miezul nopții, Mara Tudor nu a coborât să ciocnească pahare. A rămas întinsă, cu privirea fixată în tavan, așteptând să se lumineze de ziuă.
La șapte și jumătate, telefonul a început să sune strident. Mara era deja în bucătărie, cu o cană de cafea neatinsă în față. De sus s-au auzit înjurături, apoi o bufnitură și pași grăbiți pe scări. Sorin a intrat vijelios, cu mobilul strâns în palmă. Avea fața lividă.
— Ce-ai făcut?! — a izbucnit el, apucând-o brutal de braț. — Nu mă lasă să intru în depozite! Sunt executori peste tot! Despre ce e vorba?!
Mara și-a desprins brațul fără grabă și s-a retras lângă fereastră.
— Am recuperat ceea ce îmi aparține. Legal.
— Ție? — a răcnit el. — Eu am condus afacerea asta douăzeci de ani! Eu am ridicat-o! Tatăl tău mi-a cedat tot!
— Nu ți-a cedat nimic. I-ai falsificat semnătura. Există expertiză grafologică.
Sorin a rămas nemișcat, de parcă l-ar fi lovit cineva. Culoarea i s-a șters din obraji.
— Delirezi… Ce expertiză? Au trecut două decenii!
Din buzunarul halatului, Mara a scos o foaie împăturită și i-a întins-o. El a smuls documentul, l-a desfăcut și a început să citească. Degetele îi tremurau vizibil.
— E o înscenare… ai pus totul la cale…
— Înscenare a fost când ai umblat la frânele mașinii tatălui meu, — a rostit ea, calm, aproape șoptit. — Octavian Ursuleanu trăiește. A depus mărturie. A scris tot și a semnat. Dosarul penal e deja deschis.
Sorin s-a prăbușit pe un scaun. Hârtia i-a alunecat pe gresie.
— Nu realizezi ce-ai declanșat. E sfârșitul. Și pentru tine la fel. Unde o să stai? Din ce o să trăiești?
— Din banii tatălui meu, pe care i-ai folosit ca și cum ar fi fost ai tăi. Conturile sunt blocate, marfa pusă sub sechestru. Casa va intra la partaj — a fost cumpărată din fondurile lui. Până la prânz, televiziunile locale vor comenta cum ți-ai eliminat socrul pentru profit.
El a privit-o lung. Pentru prima dată după mulți ani, în ochii lui nu mai era aroganță, ci teamă.
— Mara… putem ajunge la o înțelegere. Îți dau jumătate. Mai mult de jumătate. Doar oprește totul — procurori, anchete. Plătesc cât ceri.
— Cu ce să plătești? — s-a apropiat ea un pas. — Nu mai ai nimic. Inclusiv procura pe care mi-ai semnat-o acum doisprezece ani mi-a fost suficientă. Transferurile sunt făcute. Te-ai trezit în lumea pe care o doreai aseară. Una în care eu nu exist. Doar că nu eu am dispărut. Tu ai rămas fără loc.
A luat cheile mașinii de pe masă și și-a pus geaca. Sorin a rămas inert, cu privirea pierdută în podea.
Ajunsă în prag, s-a întors o clipă.
— Un an nou… diferit, Sorin.
Ușa s-a închis încet în urma ei. Motorul a pornit, iar mașina a înaintat pe străzile aproape pustii. Orașul se dezmorțea greu; muncitorii măturau confetti ude, iar din câte un apartament se mai auzea muzică de petrecere.
Mara a oprit pe malul râului. A coborât și s-a sprijinit de balustradă. Apa curgea întunecată, rece, sub un cer palid. Vântul îi răvășea părul. A scos telefonul și i-a scris fiicei: „La mulți ani. Ne vedem azi. Îți voi explica tot.”
Ecranul a vibrat aproape imediat. Emil Dănescu: „Procedurile au început. Ați fost curajoasă. Țineți-vă tare.”
A închis mesajul și a mai rămas câteva clipe privind apa. Apoi s-a întors la mașină. În oglinda retrovizoare și-a zărit chipul — obosit, brăzdat de ani, dar animat de o lumină pe care nu o mai văzuse de mult.
A rotit cheia în contact și a pornit din nou la drum. Nu avea un traseu stabilit. Și, pentru prima dată în douăzeci de ani, nesiguranța aceasta nu o înspăimânta. Din contră, îi dădea un sentiment de libertate: să mergi fără să știi destinația, doar pentru că, în sfârșit, poți.