…în care tu ești doar o greșeală trecătoare, Iolanda, rosti Rodica Iliescu, desfăcându-și calm cerceii, ca și cum ar fi încheiat o simplă conversație despre vreme. Crezi că te iubește? Bărbații, la urma urmei, rămân copiii mamelor lor. Te ascultă pe tine doar cât timp le ești de folos. Cât timp firma e pe numele tău, cât timp casele sunt ale tale, cât timp nu i-ai dăruit un copil.
Iolanda făcu un pas înainte. Simțea cum îi clocotește sângele în tâmple. Nu mai era vorba despre un colier sau despre niște bijuterii. În fața ei se desfășura, fără mască, întreaga poveste a căsniciei lor. A ei. A lui Cătălin. A compromisurilor pe care le înghițise ani la rând. A fost mereu acolo, doar că am refuzat să văd, își spuse.
— Ai un plan bine pus la punct? întrebă ea, încrucișându-și brațele. Vrei să mă lași fără bunuri prin intermediul băiatului tău perfect?
— Nu eu, el, răspunse Rodica, ridicând din umeri și trecând pe lângă ea de parcă scena nu ar fi existat. Eu doar îl sprijin. Nu cred că ți-ar conveni să rămânem pe dinafară, nu-i așa?
Iolanda rămase nemișcată. Inima nu-i mai bătea în piept, ci direct în creier. Scoase telefonul și activă înregistrarea. Apoi, cu voce răgușită:
— Te rog, repetă exact ce ai spus.
— Nici gând, chicoti soacra. Nu sunt atât de naivă.
— Păcat, murmură Iolanda, ridicând bărbia. Dar conversațiile tale sunt deja salvate. De mai devreme.
Pentru o fracțiune de secundă, Rodica încremeni. În privirea ei alunecă o umbră de teamă. Iolanda o gustă cu o satisfacție aproape crudă.
— Știam că ești veninoasă, dar nu mă așteptam să fii și actriță ratată, aruncă ea peste umăr și ieși din cameră.
Telefonul vibră. „Răzvan Mureșanu — avocat”. Răspunse imediat.
— Răzvan, am nevoie de o confirmare rapidă. Dacă soțul meu cere divorțul, în baza contractului prenupțial, are vreo șansă la avere?
— Iolanda, vorbești serios? Zero. Absolut nimic. Niciun leu. Nici măcar pisica, dacă e înregistrată pe numele tău.
Un zâmbet abia perceptibil îi înmuie trăsăturile. Vocea i se limpezi, ca într-o încăpere în care tocmai fusese pornit aerul condiționat.
— Perfect. Atunci pregătește documentele. Presimt că luna mai va fi interesantă.
Privirea i se îndreptă spre ușă. În prag apăru Cătălin Dunărescu. Neras, obosit, cu ochii unui om care ascultase tot, dar nu găsise curajul să intervină.
— De când stai acolo? întrebă ea calm.
— De ceva timp, murmură el, cu ochii în podea.
— Și?
Ea ridică sprânceana, așteptând.
— Mamă, du-te la mașină, spuse el fără să o privească. Vorbesc eu cu Iolanda.
Femeia ieși fără protest. Între soți rămase un metru de aer încărcat. Opt ani de căsnicie. Un credit ipotecar. Trei vacanțe reușite și un Revelion dezastruos la munte.
— Chiar crezi că poți rămâne de partea ei și să ieși din asta nepătat? șopti Iolanda.
— E mama mea…
— Iar eu sunt soția ta. Încă.
Tăcerea lui spuse mai mult decât orice replică. Ea se întoarse spre fereastră. Afară, o mașină claxonă scurt. Poate un taxi. Poate începutul altei vieți.
Cu telefonul lipit de ureche, aștepta să răspundă notarul. În spate, ușa de la intrare se trânti. Iolanda se răsuci brusc, iar Cătălin stătea în prag, strângând în pumni colierul ei.